Diego Montoya

Los cuerpos

2008-04-19T01:51:00.001+02:00

Cervicales rotas, espina bifída, lumbalgia perpetua, cansancio que controla, todo un sueño eterno no terminaría de sanarlo.

Comezón en las piernas, heridas abiertas, molares inflamados, anginas desechas, el cuerpo incompleto a ninguna Guerra se acerca.

Cervicales dolientes. Ciática perturbada, dolor de migraña, falta de deseo, perdida de la voluntad, y mil dictámenes más.

Todos se atreven a realizar diagnósticos, unos te dicen que tu amigo esta enfermo del mal de la querencia, otros que sufre nostalgia endémica.

Los más atrevidos dicen que padece adicción a la muerte. Solo lo observo cansado con la vista arenosa ante una página en blanco. Y no esta triste porque ya experimento todo tipo de desventuras: Esta cansado, de tanto caminar. Está agotado, y de tanto reír ya no ríe, pero es normal.
Es como el espejo de Kavafis, o el medallón de la Abuela.
Ha ido y venido sin tener miedo ni premura, su libertad fue cortada como alas de pollo, de un pichón corriente de esos que parecen ratas con alas.

Visito casi todas las Medinas del Mundo, subió el Nilo contra corriente, comió mijo, succionó glucosa de la caña de azúcar, entro a la Real Academia Española, así como a Bellas Artes.

Cervicales rotas, espina bifída, lumbalgia perpetua, cansancio que controla, todo un sueño eterno no terminaría de sanarlo.

Ahora busca la panacea, que sea quieta, no servil a la vocinglera y la traición.
La busco entre platos de rúcula con queso parmesano, la gente no sabe que cuando un mortal deja de comer, la comida ya no es necesidad sino una alucinación,

Comezón en las piernas, heridas abiertas, molares inflamados, anginas desechas, el cuerpo incompleto a ninguna Guerra se acerca.

Cómo apestamos los vivos:

Un cuerpo, dos cuerpos, tres cuerpos: La anatomía se pervierte y hunde,

Cuatro cuerpos, cinco cuerpos: Perdemos la humanidad y naufragamos.

Seis cuerpos, catorce cuerpos,

Una mirada buscando en el vacío.

Cuan triste es que por más que intentes, eres solamente: Un cuerpo que piensa, vomita y corre.

Si vas a fumar... . escondete en los aseos.

2008-04-17T05:41:00.004+02:00

Esta vida es tan impredecible, y la estamos llevando a unos extremos que tendré que volver al slogan de los 2000, más Platón y menos Prozac.

Ahora que vuelvo a realizar un vida más o menos normal, sin estar por las noches limpiando, la mierda del aire con los pájaros, comienzas a llamar a los amigos, los que se hartaron de tus horarios y negativas, logras convencer a la gente de que regresemos a los hábitos sanos, como volver a reunirnos una vez al mes y cenar, compartir y querernos.

Como me tocaba por tener más historias que contar, encargamos a un amigo que reservará en un buen restaurante de Barcelona.

Cuando llegamos, el sitio era de “No fumadores”, pero era tan tarde para cambiar, que decidí que para una vez, no importaba salir como apestados a fumar el pitillo a la calle.

Recordé mis días en Castilla, y lo rico que es fumar después de cada tiempo en la comida, por supuesto que en la tertulia el tabaco desganaría a la mitad de los asistentes que somos del nuevo grupo de los apestados.

La resignación no se percibía en el aire y menos cuando comencé a quejarme de uno de mis viajes que tenía que hacer una escala en Heatrow y tuve que fumar un cigarrillo como delincuente en los aseos y salir corriendo antes de que las alarmar comenzaran a vociferar.

Otro de mis amigos habló de las nuevas tendencias de los tiempos, y la reglamentación de los aeropuertos para dejarte llevar los líquidos en abordo, pasar los controles sin zapatos, en largas colas como deportados en la época Hitleriana.

A Sole la habían despedido, contó su historia.
Y me dejo pensando tanto cuando expreso:

“Pasa lo mismo en los empleos, tu cumplimiento ya no basta porque debes someterte al sistema, juegan con nuestra siempre incierta integración, y son menos considerados con los que tienen la necesidad del trabajo, son chantajes puramente económicos y retorcidos, en casi todas las empresas existe un afán preferente por el sometimiento, atiborran tu cabeza con los mensajes inmersos en palabras, mensajes que inculcan miedo, porque para la gente que no es capaz, con su inteligencia de dirigir, el método más sencillo es desintegrar, porque es más fácil controlar a las personas cuando los temores las dominan”

Regresé a casa, reflexionando y pensando en mis antiguos compañeros de trabajo, que por veteranos o por la necesidad económica que tienen, se ven obligados a soportar.

Todos empezamos a sentirnos mal, y Manel cerró la cena contando la historia de Eva, la cándida Eva una gran diseñadora de ropa e historias, discreta, amigable y de apariencia integra, pero en su interior infectada de una maldad enfermiza. (Cualquier parecido con la realidad de otra persona es mera coincidencia)

A media noche, estaba metido bajo mi edredón de plumas, como quien regresa al vientre de la madre, terminamos la cena y nos despedimos.

Y di gracias a Dios, a un Poder del que a veces reniego por ser tan mudo, pero feliz de ser como soy, y mantener amigos tan imperfectos pero sinceros y humanos.

La próxima cena será en mi casa, se quedarán todos a dormir, por los controles de alcoholemia, acamparán en la sala, o en la cocina pero no volveremos a someternos a una área de “No fumadores”

El hombre

2008-04-14T04:49:00.003+02:00

El hombre huraño y oscuro, gris y gastado como las solapas de americana, con los dientes esmaltados de nicotina, él se sienta en la mesa, y sin condescendencia, abre de par en par el pasado.
Esta consiente que no fue participante en La caverna de Platón (Libro VII de la República) y paso tan sólo de ser una sombra en “El Banquete”.

El hombre se sienta en su mesa, y con un acto de reverencia, en silencio inclina su cabeza, con indignación sobre la página blanca, de un cuaderno eterno.
Escribe un poema, sus facultades mentales están en su máxima capacidad, nunca fue tan persuasivo e inteligente, pero su poema no va a cambiar absolutamente nada.

Lo diáfano del cielo seguirá tan incierto, como sus calificativos, antes de terminar el poema va a abrir los ojos, porque tampoco las letras le dan el pan y el café, ni los lápices, sus ojos parecen fauces de mendigos, sedientos de entendimiento.

El hombre esta en la mesa y sujeta una pluma, sabe que cuando levante su cuerpo, todo seguirá igual, su confusión se acrecentará, sentirá miedo, y el miedo en se extenderá en cadena con el resto de seres de su entorno, pondrá unas monedas sobre la mesa de vetusta madera, y pagará un café que nunca bebió.

Y así tantos como el saldrán a la calle, regocijándose de su melancolía, entre ellos tejerán verdaderas sociedades de pavor, ninguno confiara en el poema del otro. Tampoco serán letrados que compartan las armas de la humanidad.

En gremios escribirán extensos tratados de la maldad, abrirán cuerpo de efebos, de la garganta al ombligo para saber qué órgano es el responsable de la envidia y mentira.
Mas encontraran un complejo y asqueroso sistema, pegajoso, cruel y como una Medina Árabe, llena de recovecos.

El hombre vuelve a la mesa, sabe que su eternidad no durara más de cien años, y enojado, quiere que los demás sientan el mismo rencor a la humanidad que él siente, lo que no sabe es que todos, de igual manera lo padecen pero nunca lo expresan, repletos de pánico, sueñan con sus locuras, y sus maldades, y van dejando los cadáveres de sus semejantes a diestra y siniestra, sin tan sólo un ápice de remordimiento.

Olvidamos, los dictámenes de los iniciados, Cristo, Buda, Gandhi, Teresa de Calcuta.

La implacable ley de la correspondencia tiene que vestirse con faldas de acero, para no ser sanguinaria, pero la balanza que la manda, obliga al castigo y los humanos como gusanos se esconden de su furia implacable.

Esta vez el hombre que se sienta en la mesa, esta consiente que él es el único motivo real, para ser una persona, ningún otro.

Pausado abre su cuaderno y escribe un poema que no cambiará absolutamente nada.

¿Cuánta gente mala somos en total?

2008-04-07T03:30:00.000+02:00

No crean que esta ausencia afectó mis ansias de escribir, estoy haciendo otro tipo de manifestación, íntima y a la forma antigua: Sobre papel.
Las horas son lentas y recupera uno, sin desearlo el ansia por escribir en papel, sentir el rasguño, y la tinta obediente correr.
Así como en la lectura el regreso al diccionario, todo es bellísimo, sentirte vivo, por los olores del entorno, la llamada de tus amigos, el resuello de la ciudad que esta siempre planeando males.

El pijama mojado por el cruce de alguna pesadilla, las respiraciones costales, tan auxiliadoras en el momento del mordor. Sentirte fiel a ti mismo, es algo que nadie podrá pagarte, ni perdonarte.

“”Hay mucha gente mala, dijo Maggu””
Y tiene razón, lo que olvido decirme, que preparará mi alma en la más cruel de las abstracciones para comprender”

Meta literatura.

2008-03-29T22:33:00.000+01:00

Roberto Bolaños, mi fiel amigo y consejero, acompañado de un extravagante hombre, Villas Matas, me citaron en el hotel Lloret de La Rambla.

Fui tímido, eran el 5 de enero de 2003 y las luces navideñas aún dominaban la Plaza Cataluña, desde el piso alto, donde estaba la cafetería esperaban a que llegara.
Villas-Matas era displicente con la mirada, Roberto siempre alcoholizado, fue más generoso.

Cuento esto porque son mis maestros de la meta-literatura, para un ser ignorante como yo, la meta literatura es utilizar nombres de personas reales, que vomitan y respiran, colocarlas en situaciones de ficción y desarrollar una historia alrededor de sus vidas.

Por lo tanto todo aquel que se de por aludido por mis ensayos, sin ser mencionado, padece el proceso mental de la proyección o identificación con la culpa, la cual es tan antigua como el psico-análisis, del cual no soy para mi fortuna el responsable.

Hace algunos años apareció del libro Fahrenheit 451, más tarde la película, esto no es una disculpa, sino una exaltación a la libertad y magia que tienen las palabras.
Podrán callar todos mis orificios, incluso dejaré que reinen sobre los sistemas, y las actitudes de supremacía.

Pero señores míos, aunque termine siendo un indigente, jamás voy a pedir perdón por algo que escriba, o una idea que me corroa.

Tengo un lector o lectora con un claro “tufo” de perfeccionistas que se encarga de criticar mi ortografía, y os daré un consejo, si quieren que calle no me quieten el sustento, ni con hilo de cabellos cuezan mi boca, lo mejor es cortarme las manos, no sabe el mefistofélico binomio que puede llegar a ser mis manos y mi cerebro, sobre todo el lado derecho.

Como diría C.S.K

“” Muerta, pero de pie: Como los árboles””

Soy feliz volviendo

2008-03-22T21:26:00.003+01:00

Volver, es irse.
Volver es regresar de estar retenido… .
Volver es tomar conciencia, del instante.
Volver es que llenen tu boca de tierra y dejen tus dedos.
Volver es que la “Soleé”, te quite el mordor y sacuda los colchones.
Volver es irse a La Habana.
Volver y ver todo es un ciclo, y que todo vuelve.

Comparto con ustedes –Cosas que tiene el tiempo-
Yo, el gato maldito de María.

El tiempo, pues, constituye la posibilidad de vivir humanamente; de vivir. Ya que el vivir no es lo mismo que la vida. La vida es dada, mas es un don que exige de quien la recibe el vivirla, y al hombre de una especial manera.
Vivir humanamente es una acción y no un simple deslizarse en la vida y por ella. Es lo que, según Ortega y Gasset, distingue al hombre de los demás seres vivos que conocemos. El hombre ha de hacerse su propia vida a diferencia de la planta y del animal que la encuentran ya hecha y que sólo tienen que deslizarse por ella, al modo de cómo el astro recorre su órbita —dormido—, dice. Es indudable.
María Zambrano

Yo aprendí de grande.

2008-02-18T00:28:00.004+01:00

De verdad Gracias por esperar,
Recibí mil correos, pero mi ordenador no respondiá a los dictamenes del cerebro, emprendí la huída epistolar (Para las carniceras venidas a recepcionistas, siempre les quedará la RAE) y no dejé trozo de papel diafano, hasta el higienico, recorde los soeces mensajes de los baños publicos, pensé escribir, tu nombre que para mí es el 186 en Wellington.
Esta es una "yincana", quien llega primero tiene la oportunidad de jugar conmigo a los adjetivos calificativos, no estaba ausente por miedo, ni por pereza, estaba ausente de la vida publica, pero nunca de la interior, por eso me amo tanto como lo hacen mis amigos. Soy fiel a ellos y a la verdadera intención de ser un ser.
Quien tenga cerebro para entender que entienda, sino que siga escupiendo al cielo.

Algún día se dará cuenta que escupirle al cielo, resulta ser contra producente.

Estaré más pendiente de vosotros, y os haré llegar mi nueva dirección web.
No pretendo darle perlas a los cerdos.

Un beso

Muerto pero de pie, como los árboles... .

2008-02-16T01:08:00.004+01:00

Siento esta ausencia,

A mis lectores acerrimos, y las última piltrafas que se unen a este espacio por morbo.
(Ojalá terminen leyendo más, odiando menos y aprendiendo a ser humanos).

Por cierto, que cada entrada que haceís produce dinero a mi bolsillo. (Esto va para los ignorantes que crean que hacen mal al entrar a un espacio tan inmenso de libertad).

Ahora no les escribiré más, estoy atendiendo a una amiga hermafrodita que esta enamorada de una rana.

Mañana más... .

Vale, amados y depredadores.

Mañana más.

Una recomendación

2008-01-26T00:00:00.000+01:00

No confundan las ganas de defecar,
con las de comer unas migas de Cáceres... .

¡Menuda diferencia!

Un reves.

2008-01-25T23:36:00.001+01:00

Hoy salí presuroso del trabajo. Mi amiga María: La Virgen María necesitaba consejo, me citó en le Parc Carles I, quise convencerla de lo peligroso del sitio, pero como tiene el complejo de Santa, insistió y no aceptó, al llegar estaba más pálida que todas las imagenes que se han manipulado de ella por el mundo, y le hablé con franqueza de la la Ley de la Correspondencia, a la que ni ella esta excenta.

Amada amiga "La ingratitud de los hombres es la gran pena del mundo", esta sufriendo "acoso sicológico", lo cual no es más que una ventana abierta a la gente asustada que lo trata de someter, hablé con ella con la más pura de las sinceridades, y le convencí que cada acto, falto de franqueza y cargado de malas intenciones, se revierte en el protagonista, y lo maldice hasta tres generaciones.

Le sugerí calmarse, prometió cáncer y muerte a los precursores, y luego bebimos té, porque María no bebe nada excitante salvo infusiones.

Llegué a casa, calenté un caldo de pescado. Limpié las trastos, y el water.
A las dos horas, María que es tan voluble de carácter y milagros, mucho más cruel en sus apariciones, me llamó a mi teléfono fijo.

Y sentenció.
Ya me encargaré de la fuente del sometimiento, esa hormiga que adora la manipulación y siente superioridad por mi y por los seres: Le secaremos todos sus alrededores, y su único retoño, convertirá su pelo de castaño a blanco de tantas mortificaciones.

La vaca coja, que sólo sabe odiar y envidiar, la del mundo único, la dejaremos igual, suficiente tiene con sí misma, para que otro castigo, no hay mayor infelicidad que la que se lleva dentro, y se reconoce.

Por lo pronto lavemos las penas al río, salgamos a Katmandú, que Krishna se encarga de poner orden en el desorden, incluso cuando todo parece que te ataca.

Concluyó la Virgen María: El Demonio ha sido atrevido, dijo: María padeces falta de auto estima.

Yo promulgué: Salve Reina Madre.

Tristes mujeres sin vida propia: Si teneís una pregunta podeís hacerla en los comentarios con identidades anónimas, antes del juicio final que es como un cierre de año, complicado pero feliz.

Si soís valiente y se identifican les venderemos indulgencias.

Konstantino Kavafis

2008-01-23T17:13:00.000+01:00

"EL ESPEJO DEL RECIBIDOR"

En el recibidor de aquella opulenta casa

había un enorme espejo antiguo;

adquirido cuando menos cien años atrás

Un hermosísimo joven, recadero del sastre

(los domingos, atleta amateur)

estaba de pie allí con el paquete. Lo entregó

a una persona de la casa, quien lo llevó dentro

para traer el recibo. El recadero del sastre

quedó solo, aguardando.

Se acercó entonces al espejo y se miró en él

arreglándose la corbata. Cinco minutos después

trajeron el recibo y se fue.

Mas aquel espejo que había visto,

durante muchísimos años de existencia,

miles de cosas y rostros;

el viejo espejo quedo esta vez alegre

y orgulloso de haber recibido, aunque fuese un momento,

la imagen de la belleza perfecta.

Alexandria, Egipto

1930

Elegía a un ratón

2008-01-22T07:27:00.000+01:00

Soy hijo del Ratón
Nació el 21 de enero

Con un poco de petulancia te mencionaré parte de mi árbol genealógico, si tienes ojos para ver, comprenderas, sino por favor alejate de mis letras, detesto que me lean los que no saben entrar despacio en el alma ajena.

Soy nieto de Rosa Montoya Fabela, y por ende Sobrino de Manuel F.Montoya.
Mi madre es Delia Avilés, la unica piedra que respira.
Como justificación de mi compartamiento, esta mi Tía Marulla que no sabe la hora, pero lleva reloj, y nunca conoció el amor de hombre.

Mi Tía es la Negra Montoya, primo carnal de la Alma Delia Ahumada,
sobrino de la Antonieta Bouza, la española más gallega del pueblo, y soy primo adorado de la Pamy, la primera mujer que se caso en pantalones en la iglesia de Guerrero Negro.

Mi tio Nereo es el mejor carpintero del mundo, mi hermano Humberto el mejor físico matemático.

Mi mejor carta de recomendación es mi fratelo educador de los desposeídos, Librado Montoya.
Soy Tío del Inmenso Raúl Meza.
Me bautizo Lilia Ahumada, y jamas cruce una palabra con mi Tia Matilde,
Fui novio de Barbara Lewis y de su hermano Juan Carlos.
Irremediablemente no puedo negar que mi amigo de infancia, es mi adorada Georgette, más triste que loca, y más lista que alcohólica.

Manuel mi hermano era el hombre más bello del mundo, hasta que nació su hijo Diego.
Evidentemente si tengo esta sensibilidad es porque soy hermano del Fonfy Montoya, el más vivo de los muertos.
Orgullosamente digo que mi hermana es la "Rosita" que de rosa tienes lo que yo de virgen.

Vivo en una torre alta con Xochilt Cota regalo del universo mi amiga.
Arturo Zazueta de "Mesa México" es mi mejor amigo de todos los tiempos, pero esta muerto para el mundo, para mí no.

Fátima Martínez es mi alter ego, y Natasha Lanza mi francesa mimada y caprichosa,
Alberto de Paz es mi blasón y protector,
soy el complice de Charo Rayuela,
y me enseñó a escribir Araceli Simón.

Fui traductor de Nethanyaju hijo, Mario Benedetti casi muere en mis manos, y Emma Penella y yo nos enamaramos de nuestras personalidades.
Comí y lloré con Ernesto Sabato, me perdí varias veces en los sótanos satánicos, con Aute, y Paco Rabal me lo contó todo antes de morir en el cielo de Burdeos.

Por descisión propia, asistí a Christa Schmidt una persona de las que ya no existen, más conocida como La Señora Pujol y comparto complicidad cercana con Toni Gea.

Soporto a Imma Vicedo,

Pero lo más importante es que mi Padre era un Ratón.

Una carcajada mefistofélica...:

2008-01-20T02:16:00.001+01:00

Pensaron que estaba muerta, la enterraron viva como a la cigarra.
Regresó vestida de escolta del Zar, y en media Plaza Roja se travistió de Zarina.
La buscaron en el extrarradio de su pobre existencia, y como una hoja seca ¡la pobre!, estaba metida en su cama, con falsas plumas de ganso, y sintéticas ilusiones.

Pensaron que había partido a la cumbres de la nada. Buscando por última vez la solución a la desgracia. La anunciaron en las esquelas del Everest, la cincelaron en todas las listas de los desaparecidos, la durmieron en una cámara congelada, para ser despertada dos mil años después, cuando la muerte sea una patología divertida, y absrda de la ciencia.

Vinieron los zanganos, la quisieron cubrir de laureles, anexaron su rostro en el mural de "La creación" de la Capilla Sixtina, anunciaron su desaparición como si hubiese sido la ascensión de la misma Virgen María.

La vituperaron, juzgada de asceta, de excentrica anacoreta,
Hablaron de ella, y de sus dedos amarillos de nicotina.

Sus seguidores cantaban elegías y arrojaban su flor preferida "Amarillis" al Bèsos.
La buscaron en la morgue, en los frascos que alojan fetos en los institutos escolasticos.

Dijeron que limpiaba tumbas en el Cementerio de La Almudena.
La propusieron como hija predilecta de Barcelona
las negritas nigerianas dejaron de trabajar un sábado en las Ramblas.
Y se congregaron en el Parc Güell a cantarle canciones fúnebres de Mama África.
Nadie las vio porque era de noche, pero sus voces llegaron hasta Perpignan y Montpellier

Le dieron todos los galardones a título póstumo, desde la medalla de Isabel la Católica hasta la Cruz de Sant Jordi.

Su silencio, sello bocas y abrió el Mediterráneo, su silencio la escondió desnuda.

Los neonazis le raparon la cabeza frente a la Pedrera, y vendían sus negros mechones como reliquias de Santa.

Todo esto sucedió en cuatro semanas.
Pero hoy la vimos en el metro, iba colgada de un pasamanos con sus guantes de látex, y nos miro de soslayo.

No se detuvo a besarnos, sólo dijo tengo tanta prisa, voy a cobrar el "paro", he estado durmiendo cuatro semanas.

Entonces de su boca emano una carcajada mefistofélica.

Sabines le llamaría "El amoroso" Yo que soy su sangre: Le llamo Raúl.

2008-01-08T04:19:00.000+01:00

Esta noche voy de izquierda a derecha, de norte al sur... . Te busco sentado en alguna esquina del mundo, y no te veo. Mis dedos estan azules y mi corazón contrito.

Acomodó el armario, desecho la ropa antigua, llevo cargando con trapos desde 1994.
Enciendo la ventana del mundo, nadie que merezca la pena mi tiempo.

Abro la ventana y volteo en busca de la Osa menor, (Siento debilidad por lo marginal) y entonces hablo a mi hermano hermoso.

Recuerdo a mi sobrino Raúl me llama: "Tío hermoso", y es al único hombre que le creo, cuando dice que soy hermoso, porque es mi sobrino.

Y es de los amorosos de Sabines, los que se despepitan por tanto querer, por no saber dosificar.

Se que soy l'enfant terrible de mi familia, fuerte como la luna y frágil como una estalactita de hielo en mi pueblo, en pleno agosto.

Raúl se encarga de reconciliarme con los cerros, y la arena negra, a su vez pronunció en voz quedita "Mi pueblo es distinto a todos, porque tiene nada".

Camino de derecha a izquierda, y aparece Raúl en esta nada inexistente, soy tan ingenuo que sigo almacenando su voz de infante difunto en mi cerebelo, a pesar que es frívolo este medio de la comunicación, cuando escribe: "Tío hermoso" es como si de ipso facto la vida se hiciera noche, y las penas luciérnagas, pocas personas conozco que tengan la capacidad de transmitir amor como él.

Tengo la sensación que un día fui de la misma manera, o quise serlo.
Acabo de recordar amado mio, que vengo de mi propio entierro, solo y levitando.

Padezco de ataques bulímicos, te busco en la cima y no te encuentro, cojo el auricular llamo a tu continente, a tu país, a la Ciudad de las putas, entro en tu casa, con mi voz que ya no es de ninguna parte (Ese deberia ser el objetivo de todos no pertenecer a nada y nadie) contesta el teléfono y con la misma paciencia, pero con voz de hombre, coges mi nuca, escuchas como cruje y me dice.

Tranquilo "Tio hermoso"
Ya llegaste a casa.

Entonces lloro... .

Hojarascas muertas Vol.VIII

2008-01-07T03:48:00.000+01:00

Tarde en Slatina.

Provincia de Olt
Slatina, Rumania
18 de marzo de 2001

Sesgada cae la tarde
como cuchillo hirviendo... .

Los hombres inservibles, y etílicos
van y vienen sin rumbo.

Sentadas en el atardecer mortecino
las mujeres de Olt
contemplan su esperanza muerta.

Los vientres inflamados de los niños
Punzan, aprietan desgarran
combaten con las lombrices

"Tus ojos, no son tus ojos.
Son otros diferentes,
Tu cuerpo ya no es tu cuerpo
el olor desaparece. Peste traes. "

Sesgada cae la tarde
viene sentada en los hombros de los infantes del carbón
esta escondida en las ingles de las rumanas muertas,
en sus malolientes recovecos

Qué frágiles las mujeres de Slatina,
van sostenidas de la cuerda que domina al burro
con carretas invisibles.

"Tus palabras me hieren,
el abismo se acrecienta
me abarca, atrapándome me ahoga"

Una gallina muere, lentamente en la cocina de tu madre
Su sangre manchó mi pantalón occidental.

Oscurece, y mientras caen las penumbras.

Los perros dan la bienvenida a la noche,
con granznidos que parecen dictados
por el mismísimo "Demonio"

Sesgada cae la tarde en Slatina.

Un alma buena, con los pies fríos.

2008-01-01T15:46:00.000+01:00

Yo no puse precio, porque o no se valorar o no lo tiene.
La piel con algunas espinillas de esas que tanto me gustan,
Porque sale disparada la pus hecha roca.

Los ojos tristes y nostálgicos,
Tenía mucho tiempo que no temblaba en los brazos de alguien.
No olía a nada, lo cual te da libertad a vagabundear por los basureros.
Limpio como sería alguna vez su conciencia.

Cubrió mi cuerpo de besos, consoló mi angustia.
Se intereso por el color de mis ojos.
Bebió de mí, bebí de él.

Era un duende con los pies fríos,
Fríos como el precio
Como las divisas
Frió como Vancouver en Invierno.

Frío como un niño
Indefenso y amoroso.

Un duende con pies fríos:

(Aquí enloquezco) – Lo marca el guión.

Frío aterrador, pies desconocidos, venas en las manos, ¡Tengo mucho frío!
Frío criminal, frío enardecido, frío victorioso ensartando el frió.

Frío es el tratado, como tus pies gélidos, son el momento y la indiferencia.

Te fuiste y mis pies se quedaron fríos.

¿O ya estaban fríos?

Los años, el tiempo

2007-12-30T15:10:00.000+01:00

Todo cambia

"Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo
Cambia el clima con los años."

Julio Numhauser

No es menos cierto que los cambios aterran más que el tiempo,
Esta senda claraoscura que te envejece y lleva.
Son los cambios congelados con nombres y apellidos.

El tiempo no existe:
El pasado ya no está, ayer fuiste infeliz, pon fecha para que lo recuerdes.
Así tuvimos necesidad de recordar la tristeza y la felicidad.
Los fracasos y el éxito.

Pero ya no están, no existen, son láminas en tu memoria,
el tiempo en pasado es la cosa más inexistente.

"Volver a los diecisiete, después de cumplir un siglo es como decifrar signos sin ser sabio competente, volver a ser de repente tan frágil como un segundo"

"Buena salida y buena entrada": Dice la felicitación del cambio de año.
La salida se fue en cuanto la pronunciaste y la entrada, es tu proyección que se acerca, cuando la tengas frente , será otra.

Sólo los elegidos, pueden jugar con los hechos, y los que obligan a los hechos a que solapen al tiempo siempre terminan desquiciado.

El futuro es tan incierto, que por eso le ponemos nombre. ¿Te crees dueño de los actos que te acontecerán? Ideamos futuros y gastamos la vida en ellos, en días, semanas, meses, años y vidas... .

"Este ser humano tiene futuro"
¿Cuando? en este momento.

Mil cosas pueden cambiar a ese individuo que se le vaticina "futuro".

El futuro también es la indigencia, la derrota o la locura.

Lo absoluto real que súbitamente corre a morirse, es el efímero Presente, huidizo y prófugo siempre, pero del que sentimos su aliento.

Intenta ser una mejor persona, porque incluso el tiempo que gastaste ideando tus envidias y maldades, ya no existe.

Todo al ser pronunciado, desaparece por esa senda que inventamos para eludir el miedo, y cerrar los ojos ante la vida que es este fugaz momento:

Ya se fue.

P.D

Año 2007 por ser cabalístico, dijimos que nos iría bien.

La Maldita

2007-12-27T06:07:00.000+01:00

Señores por favor perdonen a la Diosa, viene a pie porque no tiene burro...
Que sin tener yo la culpa, su tristeza me mata.

El Demonio se sorprende, al verla tan cansada y vulnerable.

Yo corrí para la luna para avisarle a Dios, más la Diosa me paro.
Puso su talón agrietado en mi cuello, y sus cabeza ardía, la estaba quemando el Sol.
Cuando pude liberarme, regresé al pasado, a una hilera de casuchas donde viven los santos y los Lords, pero el Sol me perseguía sin compasión.

Le di la noticia a los mineros, arrieros y prostitutas y no creyeron
Yo no proteste por mí, sino por la Diosa,

La Maldita llego coronada con su corona de destrucción
y mando a sus sicarios a que me pusiera a cultivar la tierra.
La mejor manera de olvidarte de la humanidad es trabajar la tierra.

Para mi tristeza
me dieron una margarita, pregunté que si me quería: Mucho, poquito o nada, y en la espera se heló mi corazón.

Como yo no tengo burro, también huí caminando, entonces la luna abofeteo al Sol y alumbró mi camino por muchos siglos.

Desperté aquí, y tengo ganas de llorar porque tengo que partir

¿Por qué si acabo de arribar el martes pasado?

Hojarascas Muertas Vol.VI

2007-12-23T07:04:00.000+01:00

Los estragos del saber.

Escrito y publicado en la Revista Cultural "La maga" de Rayuela.

En el año 1999, Valladolid ciudad de muertos.

Yo vivía tranquilo y perezoso en una selva oscura, mi cerebro distinguía con exactitud el graznido de las aves, el silencio de la noche, los susurros de las hojas y la algarabía de la lluvia sobre el pantano.

Mi mundo tenía altas y amuralladas latitudes, terminaba como el Reino de Olar cruzando las Montañas Lisias, todo lo demás era un indescriptible universo aciago en el que no me dedicaba a pensar.

Las migratorias aves algunas veces me hablan de cajas sonoras, de letras y de signos, de sueños y de amores, de recetas para enfermos del alma comprimidas en letras que instigan al cerebro e inspiraban reflexiones, luego se marchaban porque siempre hay que regresar, y se llevaban mis dudas junto a sus cadáveres, en su delicioso aleteo.

Yo amo a las aves, por eso mi casa es una jaula de plumas de avestruz y de cigüeñas. Cierto día un hombrecillo de rizos de oro me habló de una flor, de aviones, pájaros metálicos y quise saber el color y el olor de este requiebro, su tamaño, su función en la tierra.
¡Cuántas preguntas! Entonces el hombrecillo se marchó dejando mi cabeza con una ansiosa resonancia, muchos años después, ya viviendo en EL OLVIDO: En occidente, supe que era un Principito.

Un lobo bueno, amigo mío nacido en las estepas, vagabundo y demente, osado y mentiroso, vulneró mi ignorancia y me regaló una saca repleta de libros, silenciosas cajas que me hablaban al oído, del odio de los hombres, de hombres mal paridos, de Reyes y Princesas, de Torres gigantes, de países lejanos donde hablan otras lenguas, personas que viven en la garganta de una ballena, ¡Señor que confusión! De dónde han salido todos estos seres que han invadido mi mente, una tal Madame Bovary que se instaló en mi cortijo, su marido cuida las plantas como lloroso, dolido, y ella siempre sentada nerviosa rompiendo el aire con su abanico.

Mi selva se transformaba, con Alicia y sus amigos, con la Torre de Babel instalada en mis odios, entonces empecé a mentir, indigestión de leyendas, tanto mito, tanto mito me convertí en mitómano, la selva no era más mi selva, mi casa tenía ladrillos y pilares de novelas pendientes de ser leídas.

“Metamorfosis” al fin, metamorfosis, mi frente empezó a cambiar, una mañana sin prisas decidí cruzar el mar, ansioso de entendimiento, de historias para conocer más y olvidar.

Así conocí ciudades sentado en el mismo sitio, escuchando los rumores de poetas fallecidos, o de viles anacoretas, que confunden al personal con sus corrientes perversas.

Había llegado al país de las letras, con selvas y con castillos donde todo es misterioso, amoroso, con crimen y con castigo, las aves son de otra pluma y de las plumas sale un río de una sustancia negra, suave de deslizar.

Tengo dos primas gemelas, que no se hablan entre ellas, además levitan las perras, tengo en mi cabeza siete cuervos como ovejas, siete cuervos muy distintos porque son verdes, comen perlas.

¡Ay Señor que confusión!, Confucio vino a probar no sé si volver a mi ignorancia o de plano despertar, ¡Hay señor gran confusión! pues no me atrevo a quitar, esta manzana podrida que llevo en la espalda y me hace pensar, cambiar, desear, olvidar.

Sumido en mi depresión por un paseo de letras, un buen trago de adjetivos, una comparsa de oraciones, despacio muy despacio me interno en su hechizo y así es como vivo ahora, inteligente, confundido, ágil de mente, vivaz, soberbio, perdido, nadie me puede tocar.

Diego Montoya

"Humo, suspiro y nubes"

2007-12-21T18:28:00.000+01:00

¡Qué Nadie!

Que nadie toque la cama
donde suspiró mi carne,
que no ventilen la ropa,
que no encorseten desmadres
porque aunque estoy medio loca
ahora quiero refugiarme
junto a los lastres dormidos
que palpitan mis verdades.

No fui santa, ni pura
sólo viví realidades,
frustradas pasiones siempre
que no las comprendió nadie.
Acaricié primaveras
y tuve sueños tan grandes
que llené de humeda brisa
los entresijos del aire.

Volé bajo el raso suelo
sin ganas de encararme
y vi crecer las raíces
como enmarañadas cárceles,
toqué posibles vestigios
en rincones intocables.

Mi sangre es caliente, verde
jamás puedo equivocarme.

Un poema del último libro de mi amiga Aracelí Simón: "Humo, suspiros y nubes"

http://www.aracelisimon.tk/
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Mis latinos... .

2007-12-13T06:50:00.000+01:00

Vinieron de noche, primero llego el de los cabellos largos, venia cansado de las colmenas, con guirrios en las entrañas, y mil kilómetros de culturas ajenas, mezcla de Guayaquil, y los hombres hermosos.
No eran mellizos, sólo hermanos que querían sacar la cabeza arriba del nivel del mar.
Eran tan angostos, que cabían dentro de una diminuta caja de mensajería.

Ayer llegaron obsesos y etílicos, los chicos de Guayaquil, nunca tuve miedo, aunque son el miedo personificado.

Cuantas veces los mataron, cuantas los resucitaron, fueron enterrados, adorados, y velados entre guirnaldas de un continente que chupa sangre de la tortura de los injustos.

El Rey le vuela la melena al viento, el Principe aborigen esta pensando las estrategias del sol y el volumen del viento, el calor de los decibelios.
No sabe que la ambigüedad aquí, lejana de ser pecaminoza
Tiene principios de Reina y Poderosa Señora.

Salgo de Guayaquil con la las banderas del mundo en los sobacos,
Salgo de Guayaquil con los mares en los ojos, deseando y añorando, ser por un momento el dueño de los dos polos: Me gusta el Norte porque remueve mi inteligencia, el sur tiene la capacidad de perturbarme mentalmente. Y a veces los orgasmos viciosos de la inteligencia suelen ser tan incapacitados de piedad, que te sodomizan el alma.

Salgo de Guayaquil, con nada en las manos, una niña diminuta como una hormiga, muerde una Guayaba tan madura que huele a podrida, y me alimento de ella como un sobreviente.

Y eso es lo que soy un sobreviviente caminando descalzo por las aceras ardiente, como el mismo infierno, el asfalto asqueroso de Guayaquil.

Un hombre que le dolía todo: Incluso respirar.

2007-12-12T15:19:00.000+01:00

Me uno a ese homenaje que te hacen los perseguidores de tu voz desgarrada y tierna, de letras y aguardiente.

Elegía a unos de los mejores actores de teatro que ha tenido la Ciudad de Valladolid.

Nacho de Paz Simón

Abrí la puerta y parecía escuchar "Mamá, bonita"

Esta vez, tuve muy claro que te habías ido, en silencio, sin molestar y con ese desgastado optimismo, cargando con tu pesado silencio y tragándote el humo del mundo entero.

La ciudad no tenia la sonrisa retratada por la Señora Sastre.
Ese gesto tuyo pleno de optimismo, sonrisa anicotinada.
Dueño absoluto del arte de la interpretación.
Al final fuiste el mago perfecto, porque fingir es la única magia que podemos hacer los humanos.

Abrí la puerta y supe que cuando menos de este mundo, habías marchado para siempre.

Y hablando de los humanos Nacho... .
Cuantas veces, nos preguntábamos el por qué de nuestra auto-destrucción .
Somos seres que nos duele la vida.

Y cuántas tantas, observamos el comportamiento asustado de la gente, que se justificaba y consolaba, midiendo su continencia con nuestra entropía.

Curioso el ocaso, luces de bohemias, . Te fuiste como eras sin molestar, pero molestándonos a todos, sin nunca saber que hacer.

Diría tu madre: Nachillo acercame el tabaco, traeme las gafas. "Pavesas, Pavesas"

La dejaste tan desolada, que por las noches se convierte en polvo de cristal y aulla.

Yo aprendí a hablar Español Latinoamericano... .

2007-12-11T19:13:00.000+01:00

Recibo nuevamente la llamada de un gran amigo, obseso con la ortografía y por ser muy cercano cruel conmigo.
Su crítica: la de siempre, mi daltonismo con "C", "S" y "Z", con "J" y "G" cuando suena a jota.
Soy diplomado en Relaciones Públicas y Protocolo. Jamás estudié letras y aún no memorizo las reglas básicas de las tildes, casi he tenido que aprender de memoria que palabras son acentuadas, pero tengo la necesidad de escribir.

Y si el Premio Nobel de Literatura Gabriel García Marquez confunde lo mismo que yo, porque somos hispanoamericanos, voy a dejar de sentir miedo al escribir, y dejaré que los dedos vuelen.

Perdonar los errores, antes lo dije tengo muy malas costumbres.

Las sopas de Malta.

2007-12-11T10:29:00.000+01:00

Salgo de casa, veo los mismo edificios, tienen ese ¿Qué se yo?
Lo de siempre en la calle, el tranvía y sus polizontes.

Salgo de casa y espero la banderita de taxi libre, observo las tres luces del semáforo.
Cojo un taxi, voy al aeropuerto, trepo en un avión, quiero besar la luna, ver algún astronauta, pero no es así. Nada existe fuera de mí.

Voy al centro del Mediterráneo, un destino final, como escogido en una partida de cartas: Malta.
Un terraplén de salvación entre Europa y África.
La pisoteada Malta, con Gozo y Comino: Dos islotes: Cominetto y Filfla tan insignificantes que no figuran en los mapas del mundo.

Me encuentro sin dormir en La Catedral de San Juan, impresionado por la riqueza de los Maestres de la Orden de San Juan: "Los Caballeros de Malta", a la par pienso en el estrecho sitio donde viven 400,000 seres humanos, 27 kilómetros de largo por 14 de ancho. Hacinados y todos conocidos: Irremediablemente pregunto: ¿Cuál será la tasa de suicidios de la población?

Entro a la Catedral y descubro a Caravaggio: Rebelde, ambicioso, llamado el Shakespeare de la pintura. Decidido a someter sus lienzos al imperio de la verdad, por más horrorosa que pareciera en esa época. (La verdad y la Orden de Los Caballeros de Malta, no hicieron nunca buenas migas)
Entras a la sala del Maestro, y majestuoso, intacto y dramático te recibe el lienzo "La degollación de San Juan Bautista". La otra obra, genial es el "San Jerónimo" más famosa por haber sido robada de la misma catedral a finales del siglo pasado, que por si misma.
El Santo escribiendo en su celda, traduciendo la Biblia, el anciano protagonista del cuadro, es lo único luciente y vivo, despojado de sus atuendos de Gran Cardenal enrollados a su cintura, torso desnudo y enclenque, profundamente concentrado. Se aprecia una Cruz de Malta, un cráneo, y sin explicarme, porque no conozco las palabras adecuadas, sólo puedo decir, que el juego de la luz con el cuerpo del anciano es tan vital, que sin el, la obra sería una noche oscura.

Salgo de la Catedral, con mi ansiedad bulímica, tomó asiento en cualquier sitio de La Valleta y entonces comienzo a saber que Malta es el país donde las sopas son las más ricas del mundo.

Una percepción de México... .

2007-12-06T01:40:00.000+01:00

El hermano me contó que lo secuestraron: Desdes entonces no duerme y sufre delirios de persecución.

El Antonio

Un pleonasmo

2007-12-03T05:00:00.000+01:00

Un pleonasmo para el aburrimiento... .

Yo viendo me mojo... .
Lloviendo me mojo... .

Hojarascas muertas Vol.V

2007-12-01T07:19:00.000+01:00

"Un poema para nadie"

23 de mayo de 1991.
San José del Cabo, Baja California Sur
México.

A nadie le importa que duerma con la luz encendida
ahuyentando pasados y nostalgias,
que tiritan entre mis sabanas y el pasillo de la estancia de los vecinos de enfrente.

Con la luz encendida para congelar los miedos
que besan amoroso mis párpados... .

Asusto brujas que quieren devorar mis pies,
para llenas huir despacios por las rendijas.

No me importa que el resto del mundo duerma con la luz apagada
Calentando sus frentes con lo que nunca será.
Pensando que despertaran en una alcoba lejana.

Porque la noche
es una oscura señora que no duerme,
tocándose el sexo si cesar

Y además ronca, medio bailando, medio volando, con los ojos desorbitados espera el día.
¿No ven que la noche no duerme?

Parece que sólo yo lo veo... .

puntotres

2007-11-28T09:00:00.000+01:00

Nadie la vio, porque paso como un sueño encantado, un momento onírico, un espacio único, por eso mis ojos fueron los escogidos para verla.
Acartonada, elegante y fiel a su genio.
Nadie la vio, perdió sus toscos guantes en "La Sagrada Familia" para que Gaudí recorriera el mundo midiendo manos hasta encontrar a la cenicienta con los dedos azules de frío.

Picasso niño soporto todo su enojo por la desvirtuación a la realidad a la que nos someté, después de su pleito, terminaron tomando chocolate en el Borne.

Ella llevaba un colgante negro de hierro que le compré en "La Ciudad de los Muertos" en El Cairo, mucho más bello que el pendiente en forma de mano que Pablo regaló a Frida.

Cumplimos veinte años de un amor ágape, y lo festejamos soportándonos, perdidos en el Parc Güell, nuestra amistad no tiene limites, jamás los tuvo, nos entregamos las arcas de "Todo" desde el momento mismo que decidimos ser hermanos.
No tenemos fronteras para la confianza, nos suda por los poros una tinta verde, cuando en nuestra comunicación hay un ápice de falsedad, uno sabe perfectamente lo que esta pensando el otro.

A Lolita no le puedo mentir, conoce el plasma de mi sangre y lee la temperatura de mis ojos, por eso nada cambia con los años. Uno, dos, tres, un lustro de años y como si fuera ayer retomamos lo nuestro justo donde lo dejamos, por eso nada se transforma.

Ella más ciega, yo más esquizofrénico buscando mundos ideales, bajo las alfombras olvidadas. Aún así siempre me ayuda a sacudirlas aunque sabe que son producto de mi imaginación.

Vino y nadie la vio.
La señora catalana, la llamó una mujer con estilo, para mí es la niña amante de los perros.
La guia de turistas a la que espeté mi falta de serotonina en la cara, perdonó mi apabullamiento sólo por esa cortesía refinada, y exacta, de la nunca vista ni encontrada.

Porque siempre se fabricó, pero no como las estúpidas que hacen de ellas otras que no son ellas, ella se fabricó de sus despojos y de la perra vida , por eso es la entropía de una vida: Su existencia.

Mucha gente que lea esto, dirá Lolita es mi amiga, la conozco tanto como él.

Y yo responderé desde el lado izquierdo del averno.

Nadie la verá jamás... .

Corre, Lola Corre... .

Que cuando cruces el rio que lleva a Aztlán, acompañada por los escuincles de la Sra. Olmedo

Lucas siempre te está esperando.

¿Quién es esa?

2007-11-18T08:08:00.000+01:00

¿Quién es esa?
Esa que viene bajando, tan radiante como el sol.
Arropada por el canto de sirenas.

Quién es esa que desciende, poderosa con una pulsera de astros en la mano izquierda y los dioses del olimpo, adorándola.

Quién es esa resplandeciente, que comulga con los vivos
sana el recuerdo de los muertos y se ilusiona con una simple gota de lluvia de Dublin.

Quien esa que descendiendo lentamente llena de luz su planeta
con cinco decenas de lustros, camina sobre las brazas de los fuegos del tiempo.
Y tiene el descaro de ser humana, en una vida donde lo humano no se lleva.

¿Quien es esa que va bajando tan radiante como el sol, tan humilde como un pensamiento, con sus serpientes de oro bailando en su cabeza?

¿Quién es?
¿Quién es?
¿Quién es?

Hojarascas muertas Vol.IV

2007-11-17T07:44:00.000+01:00

Lo siento hoy les transcribiré algo del pasado, estoy sumergido en una placentera ausencia de creatividad.

Datado el 27 de noviembre de 1999, en la legendaria ciudad castellana de Valladolid.

Hace tres días que tengo de visita en casa, a dos escritores muy conocidos.
Uno es portugués y coloqué una cama supletoria al lado de la mía.
El otro es mexicano, lo mantengo de pie durante la noche, y duerme de día en mi cama caliente.
El luso me tiene absorto, embebido en él, lo sigo por todos los rincones de mi casa, él cómodamente sentado en mis manos.
De apellido Pessoa, ha cogido la manía de lavarme la cara con dioxina.
El escritor mexicano es Carlos Fuentes, permanece siempre estático, todo lo observa, tengo que moverlo de sitio como si fuera un mueble. Cuando habla conmigo: Hace hincapié en que debo mantenerme alejado del portugués, que un buen día, arrojara mi cuerpo del piso once donde vivo. Teme sobre manera que el desasosiego del trémulo y gris portugues, impregne mi plasma. En el fondo sabe que ya lo hizo.
Fuentes en una esquina habla tanto de Frida como de una novela, que le ronda la cabeza, desarrollada en el año 2020. Idealiza un nuevo México, menos racista y despierto al progreso.
Pessoa se burla, fumando en mis manos y dejando caer las cenizas por doquier, descaradamente.

Hoy he decidido quemarlos.
Los cambiaré de sitio.
Cada uno de ellos en un extremo de mi mundo.

Están comenzando a sacar mi talento de quicio.

Uno bebe Oporto
el otro mezcal... .

Un estilo de misoginia.

2007-11-16T07:36:00.000+01:00

De verdad, necesito atiborrar mis venas de etilo, mi cabeza de esperanza, los días estúpidos sin manecillas de reloj. Los acontecimientos y las personas me agradan o no, amo las palabras en boca que nunca a masticado sal bruta, la belleza es el motor del existencialismo con el que soy coetáneo.

Pero lo que más detesto: Son las mujeres falsas, vulgares y encima pretensiosas.
Tengo una amiga, que practica el sexo como nosotros, los hombres, en lenguaje judeo-cristiano la tildaríamos de "promiscua".
No lo veo así, para mí es un ser humano con todo el derecho a disfrutar de su sexualidad al igual que lo hacemos los hombre, sin embargo ella como es mujer, es una puta. Para mí: Precursora de la igualdad entre el clítoris y el pene.

"No habibis"
A este señor no le cuenten más historias, que aunque parezca melifluo es una cobra en celo.
Mi amiga simplemente practica lo que le pide su cuerpo como a todo animal, sin compromiso.

En mi entorno cercano, (No quiero ser explicito, porque esto lo leen más de los que aceptan hacerlo) hay una mujer enclenque, su figura es tan transparente que tiene que valerse de una modestia falsa para hacerse la importante, pese a decir ser de cuna noble, es inmensamente vulgar y anodina pero le gusta el poder, es emocionalmente ignorante. Que terrorífica puede llegar a ser toda la mezcla antes mencionada de "talentos".
Engaña a su marido, llevo meses que la descubrí, y como toda mujer que oculta un secreto sexual, lo somatiza en la lengua y el paladar. Por eso fuma como desquiciada, y desaparece con escusas tontas a meterse al zulo, del amante. (Que por cierto es abominable)

Este tipo de arpías son por las que sufro espasmo de misoginia, las falsas consigo mismas, y encima pretenden obsequiarte con una imagen de rancia elegancia.

"No habibi, esta mole viene de vuelta"
Y hoy me di cuenta del miedo inmenso que te causo.
Para ser franco me agrada, mantener ese poder soterrado y sibilino sobre tu persona.
Tu estas fija en tu entereza, yo bailo en el hilo imperceptible de la noche.
Pero entre tu y yo, hay un abismo de calificativos

Tu eres simple y vulgar.
Y yo soy dueño de toda escena, incluso en la que te encuentras.

Siento ser tan soberbio habibis, es el día, es la noche, es esta gente intentando manipularme por poder.

Nada original

2007-11-15T07:47:00.000+01:00

Bueno días
Good Moorning
Bonjour

Estamos todos contra todos, nadie se fía de nadie, y para no sufrir ni siquiera hacen el intento de conocerle, inconformistas por las esquinas hablan mal, de la persona que han dejado hace unos minutos, la desconfianza flota en el ambiente, y las palabras son medidas milimétricamente, para ver si llevan mensajes soterrados.
La envidia esta vestida de miedo, y el miedo es impredecible, se nota en los ojos. No destaques, no seas como la luciérnaga del estanque, aquella que siempre cuentas que la mato el feo sapo porque brillaba.
La cara que te muestran es falsa, y dentro de esa falsedad viven, y se consuelan.
Siempre tienen justificación para no sentir remordimiento, cuando aún estás sangrando.
El miedo les adelgaza el amor propio, y para llenar el ingente vació, se ocupan de las vicisitudes ajenas, los amigos no son del todo sinceros, se guardan el as bajo la manga.
Guardan las pequeñas infamias para espetártelas en el momento justo, pocos son los amigos incondicionales, y aún así, si se ven en riesgo no dudaran en desaparecer.

Este es el mundo, y Manuela mi dulce amiga triste porque tiene cáncer de útero, y nunca podrá ser Madre. ¿Para que más gente?

Yo cada día soy más adicto a la infelicidad.

"Librado"

2007-11-08T00:04:00.000+01:00

Así como la fonética de mi nombre es amplia al comenzar, DIE: Incluso diáfana, el GO te alerta de que puedes esperar todo, ese avance de aire que haces lo asfixias al final.
La poeta salmantina Charo Ruano diría "No te fíes de mí que tengo malas costumbres".

Y para muestra este ejemplo, comencé expresando mi firme convicción de que los nombres de pila condicionan, la personalidad del sujeto. Me puse como ejemplo porque quería hablar de mi hermano "Librado", pero sigo hablando de mí, aquejado del mal de los artistas fracasados: El egocentrismo.

Si analizamos la fonética separándolo por sílabas LI-BRA-DO, el sonido de LI te da confianza, BRA son las rejas, el precio que se tiene que pagar, DO es la ambigüedad, al final tu voluntad para él prima, no por respeto, simple y llanamente porque no le importa.

El nombre LIBRADO compacto, como un tótem, es un compromiso, como cualquier tótem erecto, parece no decir nada, mas se impone.

Librado es un refugio donde se puede crear sin compromisos, gozar y marcharte, es una especie de onanismo.

Es una tierra fértil horadada para que se depositen las vocinglerías de los afligidos, parias y todo tipo de ser marginal. Porque es justo fuera del orden donde crece su albedrío.

Una persona que se llama Librado, Liberto, Libertad: desde el mismo momento que te conoce sabe de la pasta que estas hecho. Rehuyen a la gente que tiene tendencia a la traición, pero son dependientes, como toda libertad del reconocimiento.

Ostentan tanto compromiso con su propio nombre, que pagan muy alto el precio, el cuerpo se llena de miedo y a veces no avanza y consumiéndose o reproduciéndose solo y en soledad.

En fin

Librado es sinónimo de pensamiento.

Maleable

2007-10-28T15:10:00.000+01:00

Mis piernas están adaptadas a esta tierra, pero la planta de los pies no.
Mis manos adoran la piel blanca, el tacto reclama una piel de indio como el cartón.
Los ojos ven tantas ventajas, la retina sólo reprocha las desventajas, el iris, la pupila y el nervio óptico hace días que se mudaron al museo de los muertos de cera, y no piensan opinar.
La boca mantiene una batalla campal con la descalcificación de los maxilares.
Los maxilares sostienen un contencioso con las mandíbulas.
El cuello nunca besado, esta erecto como un pene, baja su rudeza por la espalda y se aloja en la nalga izquierda. Todo mi dolor se acumula como montañas de angustia en los glúteos, por eso los regalo, se lo doy de comer a los lobos y por las noches cuando no hay lobos ni perros, se los doy gustoso a las ratas flamelicas y astutas.
El torso sigue dividido como todos los que creen en el monoteísmo.
El pene es tan enorme y tan pequeño según la serótina con la que despierte.
Mis ojos son dos pantallas con leyendas claras y concisas, dicen todo de mí,
quien tenga la capacidad para entender y perdonarme que lo haga,

Mis piernas, rodaron cuesta abajo del Parc Güell y llegaron en un santiamén a Marsella.

Mis labios se están agrietando y ha salido prematura una mancha de pecado, en la mejilla derecha, es la falta de etilo, o de infelicidad, ultimamente soy tan feliz, tanto que mi silueta no se puede comparar con la sombra de un palillo de dientes.

Mi aliento son todas las comas y puntos, que le faltan a este texto: Apestan agradablemente.

"Mordor" (Para la Vicedo)

2007-10-26T18:27:00.000+02:00

La luna no tiene voluntad,
Las ánforas de las bodas de Cana no tuvieron voluntad,
Lo más frágil de Mariana es la voluntad, esta ligada a su soledad mórbida.

Loca, debe estar loca, la normalidad se reduce al control de los impulsos, eso los artistas no lo conocen. Mariana esta bailando de nuevo en el precipicio del infierno, sabe que si cae no volverá a levantarse, se asusta y corre, abrazada a un milenario árbol desconocido y sibilino, para consolarse.

Nadie sabe por qué sufre, nadie sabe porque busca la muerte, ni ella misma.
Ahora camina por la barandilla de su puente preferido del Sena.
Mañana estará en un columpio falso, abajo le esperan dagas y dagas hipnotizadas.

Mariana quiere terminar, pero no sabe por qué, ni cómo.
Eso le causa mordor. Mucho mordor

La difuntita

2007-10-14T03:46:00.000+02:00

Supe que estaba muerta porque sujetaba contra su pecho con tanta fuerza, sus extremidades superiores, y no dejaba que la sombra de sus brazos escapara.

Allí emprendí que lo último que perdemos al morir es la memoria, maldito pasado encapsulado en actos, actitudes y falsas costumbres.

El resto del cuerpo era evidente que estaba occiso, ese color de jabón de pobres, que tienen los cadáveres, un cuerpo anuncia con color de insípido detergente cuando comienza a ser solamente desintegración. No hay nada que sea tan cruel con sí mismo que el cuerpo humano.

Murió pensando en otra persona, si hubiera estado pensando en ella los brazos no aprisionaran el pecho, sino el estómago.

Lo bueno de todo es que murió, sino que hubiera sido de esa pobre piltrafa, atrapada por la dualidad general en la que vivía. Los amigos cayeron uno a uno de su árbol, la fortuna la dejo desde que decidió entregarse a los placeres sin límite, y así quedo, empalada en sí misma, sin que nadie la venga a enterrar, con color de jabón de Marsella y olor a podredumbre.

Pobrecita la difuntita.

Una conclusión... .

2007-09-26T07:52:00.000+02:00

No puedo ser persistente en seguir la línea
y sedo continuamente a las curvas, y los relieves accidentados.

Oscar a vuelto, él dice que el que ha regresado soy yo.

¿A saber?

Nada se sujeta... .

2007-09-25T11:40:00.000+02:00

Piensas que la vida es tuya, y de esa manera la vives, te encanta la ambigüedad, y un día te das cuenta que eres precursor de la tristeza, el preámbulo de la muerte.
Tienes fobia por las arañas, por los pasamanos de las estaciones de metro, y enguantas látex en tus dedos, nadie te merece, y así vas séptico sin tocar microbios ajenos, y en cada esquina cambias de pañuelo, das pena a la gente, no porque en sí des pena, sino la emanas por doquier.
Tu hermano mayor te llamó fracasado, que sabrá él, si te tocó tragarte toda la basura del patio de tu casa.
Te cuenta historias grotescas y canallas, de soslayo recuerdas las sabanas percudidas que vuelan al viento salitroso, y corrosivo, mientras tu sangre amiga de la única virginidad que tenias se va por el desagüe de la ducha, y escuchas a las gaviotas como se devoran tu dignidad, y comienzas a ser malo. Porque eres malo tan malo que nadie riega los postes llenos de cal y azufre de tu enrejado.

No vengas a juzgar, no toque, no sientas piedad, sólo sientate en el centro de la tierra.

Y regresa
Regresa siempre.

Sis us plau.

Yo llevo el timón... .

2007-09-23T06:32:00.000+02:00

Podría empezar escribiendo que mi vida, una vida longeva, saturada de matices y rincones, que caminan de un continente a otro, porque así le da la gana. Invitaría incluso a mis amigos intelectuales a que dieran "Testimonios sobre mí".
En fin de testimonios están hechos los evangelios, y el mío es el evangelio de la maravilla, (No de las maravillas) Ultimamente la gente espera que abra mis fauces para saber que rumbo lleva mi vida, y este es el único medio en el que les permito que lean mi dentadura.
Están sigilosos y piensan que no dejan registro de sus cuitas cuando visitas mis letras, pero como diría una amiga que me ha dejado de hablar, porque esta ocupada en morir, "Yo soy hembra de inviernos". Y aquí llevo el timón.
Rompí con los fantasmas, y como dijo Cristo saca siete espíritus malos de un cuerpo, y vendrán catorce, así estoy de siete en siete, siete los colores del arco iris, siete los olores de la ingle del amado, siete los días de la semana. Y siete son los días que faltan para irme a Egipto.

Ahora por favor no venga con sus os-culos de muerto, a traer presurosos, las bienaventuranzas, ya me horadaron todos los sentidos, y sigo de pie, creían que la locura ganaría el terreno de la belleza, y el onanismo subyugo a la demencia.

También es cierto que siempre que duermo no se si despertaré, pero siendo franco tampoco me importa, en la ultima semana pisé tres países, y toda la gente me pareció tan desesperada, y triste como la gente que jamás existió, en el sitio transparente todo mundo alza el cuchillo para juzgar, y lo peor es que a ti, imbécil nadie te juzga, porque nadie te ve.

Habitas es la región más inverosímil de la existencia.... .

A donde quieres que te lleve, a los mundos de Alicia, al Imperio de Olar, pide ahora, mañana quizá estaré recogiendo gardenias de hierro con los amigos muertos.

Mis ramificaciones

2007-09-07T06:54:00.000+02:00

De mentiras se hizo la torre de Babel, así como la apertura del mar rojo, y todas las falacias de nuestro pobre mecenas de la liberación individual: Jesús: El amado.

De mentiras se proclamó la limpieza étnica de los judíos, a veces sinceramente pienso porque no fue de verdad. Otras me arrepiento porque sus pasaportes son azules, y traducen al occidentalismo sus nombre impronunciables.

Yo soy la mayor mentira, y por supuesto tu lo eres para ti.

Hay algo en los que no miento nunca son mis ramificaciones, esos hermosos seres que naces de la sangre de tus hermanos o tus primos, son hermosos y si pones atención, tienen tus ojos, tu pelo, tu talento, y a veces son tan parecidos a ti que te aterras.

De mentiras esta hecho mi sobrino Diego, dueño absoluto de todas mis riquezas, las buenas y las malas, de Raúl, de Jazel, de Erika, de Alma, de Alfonso mi hermano, de la abuela muerta, de mi tia loca, de Eduardo, de Hiram, de Carlos, de mi soberbio Saúl, de Adriana, de Frida. de la solemne Xenia, de la hermosa Michel y de la inigualable Beth.

Hay otros que nacen, y están allí como David, que no se atreve a conocer al tio loco, que vive en el lado izquierdo del cielo, pero mi querida Andrea lo cura todo.

Para que quiero cordura con tanta riqueza.

Para que me quiero si quiero tanto los genes de mis genes.

Marisa, Lina, tita como ondinas, y todos los demás que se aterran de mi locura, también son el plasma de mi plasma.

No tengo ovarios, pero si muchos sobrinos. Para construir otra tribu de elfos.

Adoro empezar

2007-09-06T06:34:00.000+02:00

Simplemente porque nunca termino.
La gente se preocupa por edificar vidas, yo las desplomo.

Mis amigos, los pocos que me quedan, preguntan que si soy como Elena Garro
Contesto- Si- pero nunca me acosté con Octavio Paz.
Últimamente en Barcelona que es la Sodoma del XXI, todo es nada, y nada es todo.
Imma vive, Emma ha muerto.
Los sótanos satánicos están climatizados, y camino encima de una alfombra de piel:

Pieles alahuitas, Hechemitas, Bulgaras y verdes como Lorca.
Estoy cansado, pero esa cansancio de autopista, pienso más rápido que mis dedos, señal del cansancio apasionado, en mi cama me esperan miles de cuerpos ardientes.

Los ácaros.

¿Por que no ser sinceros con uno mismo?

Adeu

Ahora voy yo

2007-09-04T07:45:00.000+02:00

Cuando todo sentimiento de "mordor" desaparece, la vida se convierte en un espacio más blanco que una página de papel, en la Olivetti de Paco Umbral.
Yo señores soy soberbio, y muy autosuficiente pero respeto a mis referentes.
Amé mucho a una actriz, octogenaria que ha muerto, mi locura apenas me permiten duelo por los muertos, tengo la alacena repleta de cenizas de muertos, muertos vivos, muertos muertos, y muertos como mi querida Emma, que nunca serán muertos.
Tengo cientos de cartas de Penella, alguien con albur me dijo "Diego, estas viudo" y yo respondo desde el único sitio donde puedo gritar: No amigo no estoy viudo, perdí a una amiga que me enseño a mover montañas, deja que tome fuerzas y enviaré tu casa al polo norte.

Emma consevida con el pecado original, Emma hermana de Terelu que vuelas por los aires con Alex de las Iglesia, Emma ¿Cuando nos hicimos amigos? Tarde pero profundo, y estoy triste, pero a la vez muy contento, porque estas con quien amaste siempre, Maria Dolores Padrera y yo estamos sin ti, Jamás volveré a recibir una carta reveladora como la tuya, te prometo que por más hambre que tenga siempre las guardaré para nuestro deleite.

No creo en la muerte
Creo en muertes tan inmensas como la tuya que dejan horadada la conducta de una civilización.
Que suerte amarte

Ser de los únicos, ajenos a tu familia con quien compartiste miserias, ya filmaremos EL PISO 11. De momento descansa en brazos de tu amor, de toda esta mierda.

Querida Emma te llora Diego

Tú ¿Nunca llegas al final trastabillando?

2007-09-04T07:14:00.000+02:00

Mis mayores actos de sinceridad están en la bulimia y el onanismo. "Gandhi"
Siempre que destruyo un país, doy de comer carne humana a mis perros de Texas "Sra.Bush"
Cuando me olvido de la lepra humana, es cuando realmente descanso en mi tumba "Madre Teresa de Calculta"
Siempre soné con hacer una película porno "Juan Pablo II"
Estoy cansado de representar a la idiotez humana, por eso toco es saxo "Woody Allen"
Ya no existen barbitúricos que me pongan, como Joaquín Cortez · "Naomi Campbell"
Yo antes de haber sido puta fui periodista. "Princesa de Asturias"
Claro que soy de sangre azul, o leche azul. "Miguel Bosé"
Yo fui la mujer del verdugo. "Emma Penella"
El amor es amor, sólo cuando termina en muerte. "Diego Montoya"
Estamos viviendo el fin, el mundo esta loco. "Ernesto Sabato"
Me gusta tu pueblo por las ballenas. "Carlos Fuentes"
Para qué quiero pies, si tengo alas para volar. "Frida Khalo"
Yo no lo maté, lo amé. "Tina Modotti"
Mañana comienza la vida. "Pancho King"
Señor traduzca mi inglés más de prisa "Nethanyaju hijo"
¿No la haz visto ultimamente? "Arturo Zazueta"
Explicación no pedida acusación manifiesta "Alberto de Paz"
¡Me es inverosímil! "Toni Gea"
¡Que María Santísima te proteja, "Delia Avilés"
Creo que eres un fracasado. " Humberto Montoya"
¡Que caloron y que flojera. "La Guerona"
No siento mordor "Imma Vicedo"
Aprende a ser un artista. "Asumpta Serna"
Almodovar es un hijo de puta. " Isabel Coixet"
Lo que ya no se lleva es ser gente buena. "Cristina Silva"
Amor, estoy de nuevo en este espiral, pero lo amo. "Ana Petite"
Haré de nuevo la guerra de los pasteles. "Georgette Garcia"
Llámame a las cuatro de la madrugada. "Chirsta Shmidt"
Yo te diré la verdad de lo que paso en el 68. "Gilberto Guevara"
Soy hembra de inviernos. "Araceli Simón"

Y así los vi a todos cabando su propia tumba.

Ni Sanson ni Goliat, ¿Por qué Dalila?

2007-08-25T01:14:00.000+02:00

Buenos días, ETA a vuelto a la carga estúpida y sin sentido, el ignorante Ex-Ministro Bono, halaga a Gallardón y lo pone en una tesitura en la derecha Española, El Rey sigue en el Palacio Maribel, ofuscado porque el verano se acaba. Hillary Clinton promete a los estadounidenses seguir con la misma política de embargo que la casa blanca, le tiene impuesta a Cuba, y hoy no aparece Condoleeza Rice en los papeles de periódico.

José está pensando, y el Clima de Barcelona está tan vacilante como mi cabeza, las ondinas trabajan mientras la vejez las aguarda, Iago quiere ir a Suiza y lo comprendo, pero no lo comparto, lo he convertido en Elfo.

María sigue fija en una foto de papel, con su cara de mujer romana abnegada y cruel, el Señor Benoit ha hecho declaraciones en favor de la humanidad de Jesús, y la pretenciera Iglesia Católica cada día se desploma, ojalá quede intacta la Capilla Sixtina al ritmo que vamos, el Vaticano se convertirá en la Ibiza de la península Itálica.

María la mujer de carne y huesos sigue observándome, tiene una mirada escrutadora, y cada día me familiarizo con su lascividad.

Mi cocina se derrumba como el Vaticano y esta conquistada por una camada de alegres cucarachas que a boca jarro traen recuerdo de mi niñez, he pagado 11€ por un capricho de aceite, que no es de Andalucia pero si de Oliva.

Y con todas estas circunstancias, José sigue pensando, casi no tiene pelo de pensar, y parece que quiere arrojarse por la ventana.

Mientras yo espero el llanto amargo de las ondinas, para salir con ellas a limpiar la noche de parásitos, y encontrar placer discreto.

Otra vez, Buenas noches.

Anoche cruce Dublin.

2007-08-22T01:10:00.000+02:00

Estabamos sin velo, la muchedumbre había arrebatado nuestro "Burka" a pedazos, y sentí que la contra polar de la existencia, iba más allá de lo admitido. Cerré las ventanas, como mi amiga la loca. Puse cerrojos al puerto. Lo siento por el ruido mi amiga hace el amor en una cama desvencijada, y polvorienta, creo que ha tenido su orgasmo, o mil, o los multiples amagos de sexualidad, yo sudo, mi parte esta correcta, intacta. Ella sigue real sufriendo lapidada.

Estábamos viendo el Bósforo y no llevábamos velo, cuando llegó el marinero y nos hizo que limpiáramos las algas del suelo con la mirada apestosa del hombre, y estuvimos en Irlanda gozando de todo lo que Dublin nos negó con Ulises, y atrevido me largue a Belfast, bebí los mares en su rodilla, y fue condescendiente, como sólo los amantes de verdad lo saben ser.

Que bella es la belleza cuando es efímera, cuando no significa ni carga, ni culpa, ni pecado.
Que bello es cuando desnudo huele a todos los sexos del universo, y salimos gritando con el cuerno de oro en la punta de la lanza.

La cama desvencijada sigue siendo el albur de la noche, toda la noche esta despierta pendiente a los gemidos, y a mí lo que menos me importa es el escandalo sexual de lo ambiguo.

Rumeándo

2007-08-18T06:18:00.000+02:00

Casi no leo.
Además la anemia esa persecutoria siempre va tras de mí.
La siento cuando las comisuras de mis labios se agrietan y las pobres no saben como llorar de dolor, no es un pleonasmo pero también se llora de placer y de ganas de tocar la moral a los demás. Que más da, mi diminuto espacio, ese donde estoy y soy no da para más.
Me levanto, como como las cucarachas: de noche y hurtadillas. Y luego despierto desesperado soñando que me pongo un pantalón encima del otro.
Tengo pereza de contestar el teléfono a mis amigos, y el único placer que me doy, es el que puedo en el plano onírico. ¿Alguien se atreve a señalarme con la mano?

Es normal casi no leo.

Lo mejor de ustedes.

2007-08-11T04:59:00.001+02:00

Es curioso cuando observo a la gente reír... .
Me sobrecojen cuando ríen por agradar. Soy poco condesediente con estas personas de bajos recursos humanos y personalidad manipulada... . tal vez utilizadas de objeto sexual cuando niños, les suele pasar los mismo síntomas a esta patología que a los que quieren agradar: "Que curioso"

Pero intentar agradar es tan agotador como intentar llevar una vida sana y encima ser vegetariano puro. Eso no existe, así como tu y yo nos damos un homenaje de muerte, no existe ningún vegetariano puro que no se lo de de carne.
Y es que en la mentira radica la pureza.
La mentira es la perfección
quien conoce la perfección y la domina es impune a ella,
es donde la mentira donde se caen los fuertes, y se vuelve larvas.

Hoy salí a la calle
Porque me dijeron que el destino llega, cuando menos lo esperas, menos en tu casa.
Resultado, cien euros gastados y el apellido por los suelos... .

Y es que como dice Mariana en sus testimonios, "Lo mejor de mi mismo es que me invento, según me place"

Y lo mejor de ustedes ¿Qué es lo mejor de ustedes?

Una buena pregunta para masturbarse el cerebro.

A mi sobrina Alma, que removió los cimientos de todos los que ostentamos su sangre....

2007-08-05T10:13:00.000+02:00

Quien esta temoroso: Tiembla
La gente que tiene fría el alma: Sola en la intimidad tirita.
Los epilepticos se desviven en esa danza macabra que siempre termina en el suelo.
Los hermafroditas estan concientes que si una mano no les responde, la otra lo hará.

La hierba crece y las maquinas de la construcción se han convertido en una tendencia sexual.
Como toda malformación ánimal, termina siendo una patologia humana.

Siempre estará el purista, en alguna esquina del mundo para decirte que eres mono y en polvo te convertitas.
Cambias de rumbo, de rostro y cuerpo.
Pero en el exterior siguen librandose las mismas batallas de hace siglos, y la naturaleza azota y gobierna el globo.

Lo peor (Que nos pasa a todos) es ver que tan sólo somos la nada inexistente de la totalidad.

Tengo más paciencia que sapiencia

2007-08-05T08:56:00.000+02:00

Lo cual es evidente, ahora que llego al umbral de los 38, mañana los 39 y de repente los 40.
Que somos los adversarios del cielo, dejo paso a la paciencia y mis pretensiones merman, bajan y suben, acongojadas se contraer y vomitan el mismo cielo azul que las vio nacer.

Y otra vez la luz, gas de luz, incontinencia verbal, dolor dentro del pecho por todas las muertes, de todos los muertos, los míos y los ajenos.

Quería agradecer sus cartas, y sobre todo decirles que no se esfuercen en ser originales, todas las palabras están dichas, y yo no necesito lisonjerias para vivir.

Aqui estoy... . Muerto pero de pie como los árboles.

2007-08-04T06:34:00.000+02:00

Deduzco que a estas alturas mi desorden mental estará en manos de conmensures y despiadados amigos, que le escandalo silencioso ha ido carcomiendo las paredes de madera de Guerrero Negro, y que las amistades más renombradas han ido cayendo como naipes a mis pies una a una.

No me interesa la inteligencia ajena, de verdad. Practiqué todos los ritos a los dioses que termine cansado, y satisfecho de saber que son tantos que ninguno se pone de acuerdo. ¿Por qué voy a ponerme a merced de vuestro escrutamiento?.
Esto es lo que hay híbrido de nacimiento, nostálgico por genética, y avergonzado de las personas que no quieren crecer, y forman parte de mi núcleo, ese núcleo que nadie me dio la oportunidad de escoger.

Y es que la verdad a este invierno no le veo retorno, mi visita a México con ese final mefistofélico que sacudió las entrañas de seres tan inamovibles que habitan en mi familia, que regentan mi familia. ¿Para que tanto daño? ¿Para que tanta apariencia? ¿Por que tanta esterilidad e hipocresia? no entiendo nada. Por eso tome mis libretas universitarias y me vine a este mundo que no reune las expectativas altísimas que me he creado.

He abusado de verbo haber, mañana lo retocaré hoy estoy muy diferente, en china se le denomina a este estado, repleto de toxinas.

Sin mi alma

2007-07-19T22:43:00.000+02:00

Todo es agreste, el camino y los cirios, no hay nimbos ni estratos, el cielo lo cubre una sola nube entera y profana. A lo lejos se percibe únicamente la locura, buscando aposentos. Esta tierra es dura en la cama del amor, conviven promiscuamente el lodo, las pulgas, la humedad, y la demencia. Nadie hace nada y el tiempo se detiene en una nebulosa que parece venir preñada de una tristeza milenaria.
Todos no somos todos, y menos para la muerte, que extraños resortes hacen decidir quien debe de morir plácidamente en el sueño, y despertar donde despierten los muertos. Y quienes otros deben masticar su muerte, desear la muerte porque es tanto el dolor que la muerte es el descanso, o quiero consolarme mi bella ondina que un certero golpe te mato y no sentiste toda la locura concentrada en el demonio de este pueblo, la violencia se cuece en las esquinas, y por la noche sale vestida de necesidad endémica, quizá es que el transito por este asqueroso mundo sea solo ese un pasadizo.

Por la ventana de mi casa en México puntualmente llega al guayabo a las cuatro de la tarde un Cenzontle, mi hermano dice que quiere ser cenzontle para hablar 400 lenguas, Mamá adormecida acaricia las cuentas de un tosco rosario de madera, no hace calor, pero ya empiezan las moscas a querer entrar por la ventana, a sobrevolar los sartenes, los perros duermen la siesta, y todos están esperando el pitido de la salinera para despertarse del letargo.

Yo me marcho, con arena en la boca y el pelo descompuesto, largo, enlodado y seco en mi mejilla. Me largo como siempre con la maleta más deteriorada y vacía de cuando llegue.

2007-06-30T18:01:00.000+02:00

El amor es para todos... .

2007-06-30T17:55:00.000+02:00

El amor es para todos.

Cuando atravieso los estratos, los nimbos en el armatoste de hierro, no siento la emoción de mis primeros vuelos, soy un viajero misántropo, que se limita a avisar a la sobrecargo que dormiré todo el trayecto, mas que no olvide despertarme para las comidas.
Una cosa que irrita mi inteligencia es la horda de compatriotas que al principio del viaje, viene haciendo alarde de sus vacaciones, o de las multinacionales que los envían a Europa a curso de formación. Antes los entendía e incluso fui protagonista de algún que otro ataque bulímico de mexicanidad.
Pero con el ir y venir, dejas de solicitar ventanilla, el agua en estado de algodón te importa un pepino y lo que quieres es llegar, solicitas pasillo, y te estas alerta para una vez que despega el pájaro de hierro correr a los asientos vacíos, donde poder tumbarte a tu antojo.
Aparte de todas esas mañas que te ayudan a sobrevivir en las alturas, el tedio tienes doce horas para escuchar las conversaciones de la mexicanidad. Y es como el vuelo: comienzan, llegan a su paroxismo y decaen.
Las conversaciones parecen luchar unas con otras y yo mientras trato de entender porque me molesta tanto, algo tan común, con gente de mi nacionalidad, en un país donde el privilegio de la educación es para unos cuantos, y muchos de esos pocos <> pertenecen a la sociedad petulante y racista de mi país.
Pero cuando salen de un continente donde existe un poco más de pluralidad, donde han sido tratados con tanta normalidad, donde los apellidos y los enchufes no importan, comienza la competencia de los acentos.
El mal endémico de México es la ignorancia, y en esa falta perversa, es donde horada profundo el poder los gobernantes.

El ser privilegiado envicia y es por eso que a todos eso contertulios petulantes recuperan en los cielos, de nuevo la posición privilegiada de la prepotencia mexicana, la peor pre-potencia del mundo.

Pero como dice la frase de mi nota:
El amor es para todos.
Pero no la educación. NO en el país Azteca.

“Pasajeros en breve aterrizaremos en el aeropuerto Benito Juárez de la Ciudad de México, y prepararse a recibir la cálida cortesía de los agentes de migración: Simpáticos y educados”.

Sólo es un paso.

2007-06-19T01:30:00.000+02:00

Cuando las fachadas de las casas, lo comercios, las ofertas, y los transeúntes se deslizan al oír las campanas del tranvía, es un dardo moderno, que nostalgicamente hace honor a los tranvias de los cánticos acústicos, el que avisa sin prisa que llega, pero que también se va.
Todo se va modernizando, Barcelona que es la Sodoma del siglo XXI, si no te abres a la libertad, te trata muy mal.

Entonces, vas allí atravesando paredes de concretro, entrando a bosques sin abolengo, y te bajas en el mismo sitio donde se prostituyen los futuros presentadores de televisión.
Ya no vas cargando con tanto, como antaño
ahora un Ipod te lleva la música, la foto del amado y hasta un orgasmo animado de algún ser inanimado.

Tengo sueño.... . .

Voy al otro lado del mundo y no lo siento.

2007-06-18T03:07:00.000+02:00

Veo su rostro profundo, su rostro es un duro muro, pongo el entrecejo en escayola, y precinto a todo el mundo. Si tenemos que controlar, no te atrevas con terceros, las víboras han de volar, las mortales y con veneno. Las torpes se arrastraran con resignación y silencio.
Y yo, como terapia comenzaré a posar, cantando mis descontento, algún enfermo he de enamorar, algún enfermo de miedo, a esos que no les ha de importar el tamaño del sexo, ni la profundidad de la confusión, ni el ardor del deseo.

Volvamos al catecismo de la realidad del Dios. El único, dijo sentado en una zofra de lentejas, si quieres ser: se.
Si no: vive perpetuamente, conmiserándote

Milord

2007-06-15T06:13:00.000+02:00

Me encanta la gente moderada, hace de su vida una esfinge, o un retrato de Dios con su propia cara.

Toni Gea un ser humano diferente y super-viviente dice : Que le dan desconfianza la gente sin vicios, y es que no hay un sólo ser sin vicios.
Para eso hay que viajar y leer, porque ambos actos son lo mismo. El segundo menos agotador.
Nada de procrear, el mundo esta repleto de niños sin hogar, y la calidad de los óvulo y espermatozoides es patética.
Cuida un árbol, inscribirte a "Médicos sin fronteras", y apadrina un niño es lo que se lleva.

Y por favor, antes de que te des de bruces con la misma, repetitiva y cansina historia de amor, por favor riega los geranios.

Tierra de Pitahayas II

2007-06-10T02:03:00.000+02:00

Hoy me llamó una de las Robinson, al cabo que son dos, y a cualquiera le puedes echar la culpa.
Si de una cosa nunca se han avergonzado mis "meninas" es a ser fieles a la verdad en su comunicación. Y es que este hipo que no se me quita, atiende a mi futuro y pronto viaje a la Tierra de Pitahayas, a ver a mis amigas folclóricas, con la carcajada limpia, siempre enamoradas de los plebes, los desfavorecidos, los que no saben si son hombres, mujeres o bestias. (Los chichi, allá tengo tu pulserita)
Que la Tona Guereña está muy delgada, pero no es por el foco, como me contó una de sus mejores amigas, ha tenido que venir el James a ponerme las cosas en claro, que si para peste bucólica la de la amiga canadiense, los años la han hecho humana y sincera. (Aunque de vez en vez se dé sus tragos de maldita).
Y es que desde que me dejaron descalza en el hotel de la Plaza Mijares, siento las piedrecillas, y los terrones, y por más que volteó lo único que crece es el tenanpa.
Cuando la Iriarte y yo en una lucha de gordas acabamos, cantando canciones de Ana Gabriel.
Eso era mucho antes que la otra poncha, se enganchara a los malos vecinos y se hiciera adicta a la coca. Porque mucho bla bla bla, pero nadie sale a la palestra a decir como van cayendo las Reinas.
Y hablando de Reinas, dicen: Que la Vero y la Cecilia Salgado (Antes más conocida, como la Cecilia Jones-Garay o la Gata de Doña Eduwiges) terminaron como el rosario de la aurora, tanto que la dejo boqui-abierta, yo no conozco las dos versiones, sólo una. Por eso me limito a transmitir la última de las locas...
Tengo unas seguidoras adorables que se que me leen y se ponen hasta el culo de hachís, y se pasan alguno minutos, si pudieran bajar al mundo gay de mi pueblo, sería la releche.

Hablaran todas, ninguna se quedará callada, desde las más polémicas hasta las mentirosas, pero todas les encantaría tener un pizca de mi vida, y de la de la muerte.

Buenos días México

"Centrado"

2007-06-09T03:54:00.000+02:00

Cada vez que tengo que quedarme a realizar trabajos de amor perdidos, el aliento se hiela, y la saliva dulce resiste a las inclemencias de la jornada.
¿Quién iba decir cuan lejos llegaran los parpadeos del viento?
¿Quién apostó por mi después de los estupidos escultores de hombres de Pampuri?
Cuanta rabia da no poder llegar a casa porque vivis en laciudad sin limites, y sin aliento, disfrutar de mi propio olvido.

La cuesta de Nagore.

2007-06-09T03:10:00.000+02:00

La amona esta rosada, pasó toda la noche ayudando a una vaca a parir, Nagore esta asustada, normal cuando se anda en moto con miedo la eternidad.
La cuesta de Nagore, estaba limpia y afilada, entonces tuve que intervenir, pedir a los pestilentes vientos que la arroparan,y la dirigieran a un sitio seguro.
Aunque las personas se resistan a quererte siempre notas un atisbo de amor en la rancia prosapia, al final el plasma es quien manda.
Si todos fueran tan valientes, subieran la cuesta de Nagore.

Henry Ford

2007-06-06T06:26:00.000+02:00

Antes lo pensaba, los muertos famosos o importantes, adquieren un status solvente e inútil, por el cual pocos se atreven a cuestionar.

Henry, un día estaba jugando al ajedrez con un amigo de su hermandad, ajeno total a la política y más aún a esa misantropía ficticia de la cual ostentaba tanto su poderoso amigo.
Al amigo la vida no le había sonreído, más conservaba la amistad del mandatario, porque era una de las mentes más privilegiadas de aquellos tiempos.

Henry: Siempre dejando todas sus palabras para la posteridad
Le dice: "El fracaso amigo es, a veces más fructífero que el éxito".

El amigo pensó que evidentemente aquella máxima, no va para los que van de fracaso en fracaso, sin una libertad económica que ostentar, y tomó el amago como un ataque bulímico literato, de los que tanto sufría su amigo y mecenas. Henry.

Y le contesto:
Lo siento Ford, Jaque mate.

No es bueno que el hombre este solo.

2007-06-05T06:04:00.000+02:00

No es bueno y lo dijo, Jesús, el último gran sabio.
Un hombre solo no cabe en la bóveda celeste.
Sus pies no huelen ahuyentan los vientos. Y toda compañía se le niega, entonces no tiene más remedio que socorrer a los brazos de alguna desamparada, y tristemente de la mano, emprenden el camino a la infelicidad, haciendo oídos sordos a las miradas lascivas de ambos.
Un hombre solo bebe y come sin mesura.
El tiempo es tan relativo que no le importa hibernar 3 días en el olvido, observado como sus labios van cambiando de piel y su piel deja costras en las sabanas negras.

Ser un hombre solo es reinventarse, y vivir deslizándose en el filo de la navaja.
Nadie lo rescatará
Ni el mendigo
Ni la puta
Ni el chapero.

Quizá un perro.

Si este hombre solo tiene talento, como casi todos ellos
los amigos lo rodearan cuando las aureolas lo distingan,
pero después del orgasmo.
Cuando toda señal de amor y vida queda flotando en un látex en el retrete.
El tiene que volver a recoger colillas discretamente en los descampados
Robarle a las estrellas no brillo, sino presencia.
Empujarse costa arriba
o lanzarse costa abajo, sin protección ni miedo.

El sistema no puede hacer nada contra la herencia de la soledad
sólo agruparlos para que se destruyan entre ellos.

Un hombre solo es tan peligroso, como mil dagas volando en un viento levantino.

o en un mistral.

Por cierto... ..

2007-06-04T07:02:00.000+02:00

Tienes que venir pronto a casa para charlar y que me saques de dudas.

¿No sé cual lado del cuchillo es el que corta?

Imagínate como estoy catrina.

A mí. Amiga Marta.

2007-06-04T06:38:00.000+02:00

Siempre aparecer con un tatuaje nuevo, y una promesa que te encontraste en un país del tercer mundo, por aquí las excentricas tatuadas han dejado de tener aforo, y normal que te vayas, real u oniricamente a donde te sientas más preciada. Se acerca el Grec.
Vamos a emborracharnos, con el espíritu de la coja, de la Frida Khalo, no tengo duda que las pasadas de Frida eran igual a las tuyas.
Estoy maloliente, y tengo muchas ganas de que me abraces amiga.

El que se va, es porque siempre o nunca quiere regresar... .

2007-06-01T02:48:00.000+02:00

Un maleta olvidada, el calculo de la velocidad del viento, los regalos para la gente, aunque siendo sinceros, sólo se me apetece llevarle regalos a Diego mi sobrino, los demás poco me importan, incluso creo que me alegra tener una preferencia filial tan marcada.

Diego es una mezcla de nosotros hermano, tu masculinidad y elocuencia, con mi inteligencia y sensibilidad.

Adoro la genética y sus extraradios-

Lucha de gigantas

2007-05-26T06:58:00.000+02:00

Hoy estoy ¡Saltarina!- Dice una voz interna femenina que creó escuchar.
Si estoy saltando y disfrutando de las ondas de todo el mundo mezcladas.
Siento pasión por los Geranios de la terraza de este artista.
Aunque un golpe de "vouyer" en la ventana, bastaría para que se secara el cactus, de interior.

(Regreso al papel de escritor): Sin embargo esa facilidad con la que libra obstáculas para brincar como loca de una esquina a la otra, me causa desconfianza, el hombre vulgar no desarrolla el arte de saltar, como los "chapulines", tengo que reprimir su osadía y someterla a una posición menos primordial y que la llene de temores.

(Voz femenina)
¡Temores! , no te das cuenta rata inmunda, que estas desesperado por causarte males, para flagelarte con tus temores, que siempre estas bibiendo (Disculpa la falta de ortografía en bibiendo, es que soy mujer).
_ El escritor cansado de no poder controlar al personaje, va al baño, y con una cuchilla de afeitar comienza a cortarse, en sitios donde brota el plasma.

FIN DE LA HISTORIA

Los niños invisibles... .

2007-05-25T06:31:00.000+02:00

Debo reconocer abiertamente que la misantropía de la que estaba aquejado, va desapareciendo en mi nuevo trabajo, la belleza invisible, los saludos sin contestar y las ganas de saber más y más de ti.
Vamos por los pasillos y mi compañera que tiene un año masturbándose quiere comerse a los "niños invisibles" escogidos con tijera de Carmen Martín Gaite, y Simone de Bevoir (La de Sartre). Los niños no contestan, yo tengo la llave de sus labios cerrados, pero no me apetece pagar el precio de inútiles palabras, mi puerta estaba abierta para tan pocas personas. Sin embargo ahora estoy enamorado de los niños invisibles, cubiertos de un poder opaco y ajeno a ellos, sintiendo que controlan la ansiedad del poder, y haciendo cuentas para llegar a fin del mes que muere.

A veces veo cuerpo tirados en las portadas de los periódicos, amigas mías que han perdido todo, y digo ¿ Por qué? no podemos solucionar el mundo comiendo "niños invisibles"

Los niños invisibles tienen ganas de ser devorados, mas el sistema no se los permite.

Comerlos en secreto amiga y deja de masturbarte.

Eso es el nuevo concepto de la aceptación: si quieres llamalo deseo, amor, o tratado simbiotico.

Buen día

Me perdí, incluso con las fechas.

2007-05-24T06:26:00.000+02:00

Que tremendo es saberte inútil para romper con hábitos que sabes que no llevan a ninguna parte, a la misma parte. Me perdí en las fechas, abro un diario de 1988 y encuentro placentera o tristemente, desde esa premura, tenía muy claro mis cuatro cuartos oscuros: La inconformidad, la fantasía, el onanismo, la auto-destrucción, y la conciencia de ser un ser mágico.

Estoy de ganga

Un acto contrito: La hibernación.

2007-05-21T23:46:00.000+02:00

Créanme que a veces hiberno para no sentir el aliento, ni el tiempo humano. Y no es que reniegue de mi raza, creo que es la mejor del mundo, aunque este comentario, revindicativo resulte contraproducente, y mecena, casi líder de las lenguas apresuradas de los verdaderos racistas.

Y es que hoy comenzamos la noche mal. Normal después de ver parir a tu hija mayor y sentirte abuela, mientras le cortas el cordón umbilical posando para una foto postiza, como tus pestañas postizas, como placebo fue la comunicación que mantuviste con tus hijos y el medio ambiente, mientras tu garganta funcionaba, y tus pulmones tenían fe en ti y succionaban, diluían y limpiaban. Pobres mártires.

La niña nació bien, tiene esa cara de renacuajo con el pelo lamido, que son tan endebles, que sólo a la madre a veces le produce amor, pero toda la gente sintió que este mundo, el nuestro, no era el de ella, y que reventaría. Es decir habia nacido otra Puta.

Buenas noches... .
Quiero escuchar Padam... . Padam... .

Vostè, sis us plau!

Y la hibernación es el único espacio donde se puede estar contigo y lo que realmente quieres.
Provócatela.

Mis amigos buenos, siempre me orientan
¿Por qué?
Yo que soy sibilino no te voy a desorientar?

Un vómito

2007-05-19T01:14:00.000+02:00

¿Por que se asustan los fracasados?
¿por qué les aterra tanto el humito?
Hoy tenía tantas cosas importantes que decirles.
Voy a fumar el humito para que me indique, de que manera puedo ofenderte, sin que te enteres.
Voy a volver a un México, enojado con el talento mal utilizado que me dió.
México tiene un problema endémico, y es la superposición de la mente sobre la materia maloliente.
Pero yo como no soy continente, ni país, pero si soy continencia y paz, al final País es la derivación de la paz de miles de criaturas y capas tectónicas, pero sin la mar oceana.

Si ustedes supieran cuanto me cuesta el minuto que permanezco con vosotros en este mundo, pagarían y apoyarían la eutanasia libre y voluntaria.
Porque al final de todo esto, mi muerte o la de otro, sólo sirve para humanizar a cadáveres que se dicen llamar mis parientes, Yo les llamaré a todo aquel que lloré sin sinceridad, "Mis parientes pobres" y los dejaré con su "Dharma" de estreches para siempre, porque somos pocos los engendros que hemos experimentado la libertad económica.

Y eso a mis parientes españoles les jode.

Antes de que nazcan las larvas.

2007-05-15T06:19:00.000+02:00

Son las 6:23 a.m en la parte más atlántica de un continente, que se demuelen entre uno y otros por el poder mal sano del europeismo.

Viene una imbecil que trabaja conmigo para preguntarme si Bulgaria es de la Comunidad Europea, y francamente no lo sé, pero lo que si sé es que saben hacer el amor de pie, como los rumanos. Cuando viví en Slatina, aprendí que la vida tiene muy pocas alternativas, y que a veces lo peor de los deseos son posibles por dinero, tengo escritas cuatro mil novelas, en realidad tres mil novecientas una, sólo tiene el título, el argumento aún continua vagando por mi cabeza.
Una que esta terminada es la Rumana Roja. !Qué lejos¡ dejamos a esos latinos, por eso son como son, impredecibles y primarios, pero muy amorosos "Chorba de Burca". Mi estancia en Rumanía aparte de seguir los pasos de Minel Constantin y Vlad Tepés, la dediqué a observar el aliento de la gente que nada tiene que perder, y por lo tanto cualquier cosa distinta es un gran regalo.

Otro día trascribiré mi cuadernos Negro, como el Mar Negro donde lo escribí.
Hoy voy a dormir, Oscar llego de Viena y trajo para mí un instrumento musical.

Había abortado mi proceso... .

2007-05-05T06:25:00.000+02:00

Cuanta integridad debes tener amiga para llamarme a las seis de la mañana, para decirme que quieres abortar el proceso. ¿Tu sabes cuantos procesos aborte, antes de las siete de la mañana?
Antes del proceso de Kafka, y de mí mismo proceso.

Estoy marchito, asexual, no puedo ni con el onanismo, estoy fragmentado e incorde, busco mi escroto, y vive debajo de mi sobaco, y cuando quiero tener vulva, estoy chupando mi propia lengua, a eso la mayoria de los artistas, le llaman idelismo. Para mi es canibalismo.

No puedo vivir en la sociedad, del contenido, porque yo no soy contenido, soy contexto.

Y si quieres contexto tienes que marcharte con mis jugos esteriles.

Mi amiga me esta describiendo su cara de actriz fracasado por no ser puta, y dice que esta harta de mentir con el clitoris. (Mamá no leas esto, de verdad te lo digo quiero ser artista)

Para Milord que esta en Viena.

Para el Señor Cantos... .

2007-05-03T07:21:00.000+02:00

Viví en tres continentes distintos, conocí de todo desde anacoretas depravados, hasta divas metidas a putas de primera clase, o indias perdidas dando el culo por un peso o un taco de frijol.
Pero para los verdaderos hombres de la literatura, el Señor Cantos no tiene desperdicio alguno.
El en sí mismo es un desperdicio, como todo aquel que no sabe más que hacer apología de sí mismo.
Incluso tiene el descaro de educar a su familia paria, por antonomasia, y es que querido Kafka, la raza se mama, y cuando uno mama de verdad leche de hembra, no huele tan mal.

La india mexicana rubia y yo, hemos quemado trecientos kilos de copal, y otros tantos de incienso: Primero para que despiertes, y segundo porque es tanta la lastima que dejaron las paredes hediondas y sedientas de éxito.

Tristemente para ti, la elegancia no tiene raza, y casi siempre atiende a la locura excentrica, los que lo sabemos, simplemente dejamos que te consumas en el propio desprecio que sientes por ti mismo. Lo peor de todo esto es que el desprecio, apesta y allá donde vayas siempre te recordaremos por tu olor nauseabundo. hasta el musulmán dice, desde que se fue el Señor del cantar de los cantares la casa huele a limpio.

Oye, la podredumbre no esta reñida con la descongestión literaria, pero no aspires a ser un icono de la verdad, sólo eres el incógnito que se tomo una foto con María. (La de Chambao, otra sombra) Y es que Andalucia esta llena de sol, pero de muchas sombras amargadas, será el hablar melifluo y generosamente estupido, lo que hace que algunos habitantes prefieran la entropía.

Que felices estamos sin tu peste y por supuesto vivimos ajenos a tu hipocresia.

¿Cuánto tardaran, encantador de serpientes tus nuevos oyentes, en hartarse de tu olor a cigalas podridas?

Que consté que yo no fui el primero en lanzar la daga, tu con tu eyaculación precoz no eres nadie para hablar de mis amantes.

¿Cuantas veces te van a matar?
y
¿Cuantas veces a tu propio entierro iras?
a comparar literatura.

Devorador de excremento.

Caen, dilatados y trémulos los esquemas.. .. .. ..

2007-05-01T07:43:00.000+02:00

Siempre supe o sentí que las letras eran algo diabólico, cuando aprendí a leer y escribir, puedo reproducirte en todos los sentidos, empecé por las vocales, siempre tuve animadversión a la "O".
Todo lo circular es indeterminable.
Vienen las consonantes, y comienza el sexo. (incluso la pedofilia, sino preguntar a las diéresis)

La conjugación de la indefensa vocal, con las consonantes tan fuertes y modernas, son hombres y mujeres ansiosos e indeterminados.
La o suena ruda con la "T" : To (mimado sonido)
pero con la "S": So (Sofisticado sonido)

Ba Be Bi "BO" Bu

Todos tenemos fiebre, es que piensa que cuando en lado más sublime de mi cerebro tiene fiebre, no hay respeto, por los sunamis, ni por los gritos de la mujer maltratada, ni por la vocalización de las capas tectónicas de la humanidad,

Lo sabroso de las palabras febriles y es que ya no hay respeto, Mira a las tránsfugas soterradas de la C y G.

Ca, ce, ci, CO, CU
GA, ge, gi, GO, gü

Sentado en el Llobregat

2007-04-28T06:38:00.000+02:00

Lo más interesante de todo este espectáculo, es que no tiene espectadores, pero si muchos expecadores.

Nadie puede culpar a la Balila Murillo de inventarse un viaje onírico a otros mundo y encerrarse 8 años en su casa a leer, y volver al octavo año, sin saber lo que era una cerda pariendo, y hablando otra manera de hablar, tan sofisticada como puede hablar un loca encerrada sin diccionario.

"La mujer encerrada sin diccionario"

El título apropiado para caer muerta frente a la torre de Babel.

"La loca indómita"

Tantos calificativos, tantos.

Porque no me dan soluciones, ¿Por qúé?

Silencio,

2007-04-27T04:18:00.000+02:00

Acudimos todos, parecíamos corderos. Consecuentes con nuestra muerte, luego sentí ganas de ir al aseo, y es que en momentos solemnes, me pasan las cosas más inverosímiles. Una vez nos invito el Capitán General a comer al mismo comedor donde practicaba el gran yantar Felipe II, yo que soy ordinario, de pueblo pero pinto mis pestañas con asfalto, llevé polvos, (fuerzas poderosas astrales) Y quise sentir el mismo viaje que sentía el enano de Felipe si me conociera, en esta época.

El otro Felipe huye de mí.
Pero no serán así sus enjaulados sobrinos, ya verás.

Estoy entrópico.

2007-04-25T11:03:00.000+02:00

¿Quién ha escuchado hablar de Elena Garro?

Un maldito terapeuta homosexual fustrado, por cierto. Me mantuvo dos años en cautiverio, la casa era de oro, las rejas igual, por consiguiente, una vez asimilado el mal trato, decidí jugar con todo aquel entorno de oro, cual fuego inmenso, aburrido de la forma de sus llamas, las complique.

Siempre dirán que mi salud mental empezó a existir después del bi-año que pasé con ellos. Yo-bipolar con garantía les certero: La salud mental de ellos incorrupta, se cuestionó ¿Estamos sanas? Entonces comenzó la intifada. La solución: La nieta de Trosky ( No pienso leer la Vanguardia por vosotros, ¿Lo que me faltaba?)

Y huyeron todos,
Dice la leyenda que son los que están destinados por inútiles, a orinar siempre, en Cervera de Pisuerga, donde nace el mismísimo Señor de Valladolid, y cercanías (me gusta más la versión mexica: " Y puntos aledaños"-

La mugre arrastra.

Pero como me gusta.

Yo como Mishima, soy su sombra sin daga. Aún.

Esto, no es una brújula.... Mucho menos, una Ouija.

2007-04-25T08:54:00.000+02:00

Curioso el talento humano, como lo mata el mismo cuerpo del humano.
Hoy corrí a un instante de privacidad, toqué mi cuerpo, lo encendí y lo castigué.
No por miedo, fue por conducta.

Luego pensé en las calorías que gastaría si subiera las escaleras normales,
en lugar de las eléctricas "No rien de rien"
Esta civilización es la que me tocó
y no la voy a cambiar, consumiéndo productos orgánicos
Quién soy yo, para inmiscuirme en el derecho ajeno.
(A veces lo hago, cuando creo que amo)

El mundo y su gente se está destruyendo, y como todo suicidio o entropía
a parte de aprobarlas, suelo levantarles un monumento.

Como dijo la Sosa, que algún otro soso dijo:
(Música)
De la Argentina resentida.... ...
"Sólo le pido a Dios, que la tremenda muerte, no me encuentre, vacía y sola, sin haber hecho lo suficiente"

Estoy muy manga esta noche.

Tome asiento Sr.Tovar, sis us plau!

2007-04-24T06:55:00.000+02:00

Disculpe, ¿Me permite? Gracias, Graciés, Três gentil. ¡Si! bajo en la que sigue: Salam Alekumª, Namaste Madameº, excuse, Ou est le toilette, Domoharigato, Espasiva, Danka, Sucran, y porque no: La villana "Thak you".
Estoy de ganga, me ha llamado una amiga mía que es actriz, para decirme que una GORDA editora estaba interesada en mis letras, que rápidamente corrigiera mis errores ortográficos a los que incurro indiscutible y bulímicamente. (Tenemos que utilizar las palabras coetáneas) y le contesté que estaba tratando de rescatar fósiles, sedientos de amor.

Sólo quiero novios que sean fosiles sedientos de amor:

"mIRA Que Los FOSileS AGUantaN la SED"

Me está contaminando.

2007-04-15T07:32:00.000+02:00

Ana Petite esta tratando de contaminar... .

La insubordinada.

2007-04-15T07:04:00.000+02:00

Me ha llamado la Actriz Polivalente "Ana Petitte" Cualquiera diría, por el nombre que es coetánea, de Edith. Si la Piaff.
No la llames para actuar a las once: Esta limpiando un portal en el barrio Salamanca,
Si los Barden cualquiera de ellos, la llaman a la quince hora, estará doblando camisas en La Gran Vía.
Por la tarde se inventa a sí misma, bebe y fuma a costa de sus fans
Y se va a la escuela de actuación, leyendo urgente la actualidad en la prensa.
Llegará será la mejor
Y se marchará, porque mañana tiene que ir a servir copas a un after-hour.

Voy de izquierda a derecha.

2007-04-14T07:18:00.000+02:00

Las ambigüedades reivindican su aportaciones a la existencia.
Más que a la existencia, creo que el acto es para sí misma.
Como toda ambigüedad es Reina.

Os voy a contar:

Imaginen un desierto en miniatura, con toda la cactáceas, hecha a conciencia.
La Reina Sofia Grecia de España y yo, degustando un "rizzoto" al parmeggiano reggiano.
Tendido los dos en el suelo, comiendo arroz y a su vez,
Disfrutando de un agreste paisaje.

Es una mujer como la Gea, su problema es que es Reina.
Y sabe que hace mucho tiempo, ser Reina no se lleva.
Pero se adaptan al nuevo patrón de monarcas.

Como detesto a las dieresis

Son hermanas gemelas que se odian entre ellas.

Negro, Negro... .

2007-04-12T06:23:00.000+02:00

Es triste y lastima-
La impotencia se desparrama por todo tu cuerpo,
te culpas de todo,
y piensas que todo está en tu contra.

Pero hoy necesito escribir, y no puedo.

2007-04-06T00:59:00.000+02:00

Estoy cansado, acaso tengo derecho a llegar cansado y corrupto a la anchura de mi puerta????
A caso no tienes un puerto.
Mis amigos cuando morí, trajeron flores a mi tumba.
De pequeña me llamaban gorda.
Fue cuando acabe conmigo, que me respetaron
Porque todas quieren acabar consigo mismas
mas no se atreven.
Sólo las inmensas

Las gordas,
El abismo es para las morbidas

calabaza Segunda

Pura casualidad.

2007-04-03T06:48:00.000+02:00

Es curioso, los que adoptamos el exilio voluntario, como panacea inmediata a nuestros acérrimos miedos, ¿por qué? Para recrearnos en la creación una y miles de veces, de nuestra propia vida diferente, todas a la carta de la serotonina. Esos somos los practicantes de la verdad, no sabemos que es ella, pero nos ha dicho repetidamente que nos hará libres, por eso la creémos. (laísmo castellano austero y bello)

Proverbio "Muy antiguo"

"Si vas a cometer un pecado: Disfrutalo"

La Loca

2007-03-28T00:26:00.000+02:00

Derrepente alguien me pregunta: ¿estas loca?.
Y yo les contestó
Loca de donde.
Loca de los maxilares.
Loca de los tobillos,
loca de la boca.
Loca del perón-e
Evaporadamente loca
Loca dubitativa.
Loca bi polar, son las que mejor viven.
Loca del trauma como camafeo.
Loca simple, vestida de armani

Loca la Lorca
La horca es loca,
y así llegaremos de boca a boca

Y jamás nadie sabrá quien es
la loca.

Mamá yo no soy, te lo juro soy normal.

Como mi hermano

El tranvía

2007-03-24T06:56:00.000+01:00

Un tranvía mató a Gaudí.
Y otro esterilizó a Frida Khalo.

Voy y vengo en el tranvía, saltando las rejas como duende,
Escuchando las mejores de las conversaciones, mientras observo a los conductores, igualmente a los controladores.

Un tranvía llamado: Deseo.
Su madre lo parió en tranvía.

De Gloriès a Ciutadella voy escondido en tranvía.

Un poema estúpido

2007-03-19T00:02:00.000+01:00

Necesito un trago de tierra,
para limpiarme la boca,
Quiero un calcetín descocido
que suponga mi guardarropa.

Dame lo que la gente quiere:
Hiel para el desayuno.
Briznas de estiércol en la sopa.
Palabras que no han oído
y orejas de burra loca.

Dame herramientas de plástico,
Escaleras de gelatina
y sortilegios de esponja.

Dame talento, dame olvido, respiración e ignorancia.
No olvides quitarme la ropa y horadar mis huecos cerrados

Dame, Dame
Porque yo no te daré nada.

Mi vida sin mí

2007-03-13T14:38:00.000+01:00

Mi amiga Isabel Coixet, sin intención alguna y porque tiene más faros que la iluminen en alta mar, en la oscuridad de la noche creativa, roba de mi inconciente los títulos de sus películas

Hoy a manera de plagio, haré apología a el titulo de su inigualable película.
“Mi vida sin mí” ( Por cierto que la productora El Deseo, que su testaferro es Agustín Almodovar, mas todos sabemos que el el mismisimo Pedro, quien mueve los hilos, tiene una relación amor odio, con mi creativa amiga, la envidia, se da hasta en los precursores, cuando su talento sólo sabe reciclarse, no aceptan la mirada nueva de los ojos, protegidos con gajas de pasta renovada)

Tiene que llegar a las alturas de la torre del mundo, porque el mundo ya no es redondo, sino una gran torre, sostenida por lo parias, en sus asientos, y por serios ladrillos, hombres y mujeres que pasaron ya el dolor de sentirse vivos.
Los otros somos figurillas amorfas como las de Antonio Gaudi, unas con cara de lechuga, Jodorski dice que la lechuga es una rosa, yo aclaro que para mi es un tomate insulso , otras abiertas por ególatras como hojas de mariguana, el caso que la vida no circula en círculos, como debía ser, todos los que conocemos las letras de la a a la z, somos los mediocres alquimistas de XXI. (Jamás pensé que llegaría a este siglo, Pachita una Chamana Mexicana me dijo que viviría sólo 33 años) Tengo los 37 o 2046, ¡Qué más da! ¿No es el tiempo una ilusión creada para el control de los momentos?
Yo te regalo un momento sin tiempo, es tan adaptable que se apega a tus necesidades, te quita el hambre y sobre todo te permite masturbarte, arrojando tus fluidos sobre los jardines de Dios.
Si Dios en un libro se atreve de hablar de mí, porque no lo haré yo en mis disgregaciones.
Dios existe, en su mundo. Yo vivo en este. ¿Entonces quién es mi Dios?

Preguntárselo a Isabel Coixet, responderá correctamente si Susan Sarandon está de buen humor.

Charo se casó.

2007-03-04T22:57:00.000+01:00

Para ti:
No daré nombres propios, ni datos que puedan llevar a los amigos insatisfechos y morbosos a la verdad, en cambio los dejaré después de leer esto, en lo que tanto les encanta, la vida onírica, la vida ajena.
Detrás de una gran mujer hay un aparato indestructible de intelectuales ambiguos, En todos los sentidos algunos no existen. En todos los sentidos.
Las cábalas: Qué será cierto, y qué mentira.
En sí conocerte a ti mismo es una desgracia inmensa, pero es mucho más trágico e impúdico que una persona a la que le das la oportunidad de conocerte abiertamente, vaya escribiendo o largando sobre ti, por lo tanto no pienso revelar nada que ustedes no sepan por ustedes mismos sobre ella, porque antes de haber sido mujer, en otras vidas fue Reina y me quedé con ese dharma. (Leed a Vikram Chandra, Siruela). La amiga niña, siempre feliz, la manipuladora, la devoradora de lecturas y protectora de los escritores parias y pretenciosos como yo (Hace tiempo que Castilla no tiembla con la palabra paria, que no le gusta nada). Pero cuántos parias ilusos escritores, hijos de hombres influyentes, han pasado por la retina de mi amiga. Más tarde se les olvida, y sólo quedan los pelos de colores, no saben si son de Galerías Preciados o Rayuela, mira que en Valladolid parece que nada nunca se mueve, y todos los alfiles siempre están maqueados, la Catedral incompleta, en fin todos sabemos que el Pisuerga pasa por Valladolid.
Como dice Alberto: Valladolid es una ciudad que debe contemplarse siempre con la vista en lo alto. Y cuánta razón tiene, como la bajes, te asfixia la neblina y después la envidia.
Pero hoy estamos hablando de ti, ojalá un día me case con una María Kodama o cualquier mecenas del arte que soporte mi incontinencia verbal y mi adicción a la entropía, que haga un libro como éste, espero que escribas en él. Por favor no magnifiques mis errores, para parecer mejor persona, eso ya no se lleva, y no utilices tinta rosa. La detesto.
Una vez matamos a un hombre, a esa figura literaria la refrigeramos en mi casa, eran los tiempos en que yo, tristemente limpiaba por las noches los aires con los pájaros, alguna vez bajo conmigo a los infiernos, cuando se descuidaba salía a la calle con sus bragas y ella dormía la siesta arropada con un edredón de viejos calzoncillos. El homicidio sucedió antes de la Gran Nevada (ninguna relación con la gran nevada de Eduardo Fraile).
Yo quería ser escritor pero era adicto a los best-sellers, (mal formación americana) como la bailarina que tiene el pie plano y sueña con su debut en el Teatro Real de Madrid.
Entonces se propuso enseñarme a leer, comenzar de nuevo a saborear las palabras, leer como un acto de construir, abrir el acantilado con filoso cuchillo, puso en mis manos “El vendedor de cuentos” mientras lo leía me observaba, no tenía que tener prisa en el acto sino tacto.
Pasé la primera etapa y cuando me acordé estaba devorándome el cadáver refrigerado con la ayuda de Mantis: Dios de los bosquimanos, me di cuenta que mi amiga era ella: La niña que creó las estrellas.
En este mundo literario donde prima la petulancia y la mezquindad, pocos se atreverán a decir que Charo aparte de intercambiar conmigo muchas horas extrañas, me enseñó a leer.
No al acto de interpretar mentalmente o en voz alta la palabra escrita, sino al hecho de sopesar un libro, olerlo, distinguir los papeles y de soslayo sentenciar con un solo guiño, si esa edición es mejor o peor, desconfiar de los más leídos, a buscar en los rincones, a husmear en las novedades, a no ignorar a los escritores noveles y desconocidos, y no dejarme llevar por la personalidad del escritor para juzgar su obra, jamás hablar de lo que no sé, a esa forma de leer que no conocía, así me convertí en devorador de cadáveres literarios.
Divina, gracias por llevarme de la mano por los recovecos de Babel, y enseñarme sus lenguas todas, incluso las muertas y perversas.
Eres de las mujeres que más he amado siempre.

Elegía a los muertos, a todos... .

2007-02-22T00:14:00.000+01:00

Recibo la noticia de que un hombre ha muerto. Es decir, para todos aquellos que piensan que su humanidad es perpetua, un hombre ha dejado de existir. Pienso: Un muerto más y sigo viendo al otro lado del espejo, en un lugar que me pagan para ello.

Salgo del abismo que crea la inmortalidad de estar oculto, viendo rostros que se reconcilian frente a mí cara, bebo, porque soy de líquidos, agua, cerveza, alcohol, esperma. Y después me entero que el humano murió, en los rieles que están justo frente a mi casa, los mismo que día a día me acercan a la más lograda de mis mentiras.

Entonces, oprimo mis antebrazos contra el estómago, porque el espíritu del muerto, esta buscando alojamiento en mi barrio.

Tengan cuidado con la muerte, a veces llega porque aunque no la deseamos directamente, nuestro subconsciente la busca arduamente.

Que pergamino es esto del final de "mente¨ en las palabras.

AHORA ESTORNUDO.

Me llama Alejandro, y le cuento la historia del occiso, y Jodorosky me dice: Tranquilo, aún estas por explotar.

El juglar

2007-02-21T00:31:00.000+01:00

Un falso espejo me protege, tras el estoy yo, y para mí es una amplia ventana a este mundo, extraña la acción de vivir.
Siento en el aliento, todo tipo de olores, y disfrazadas de corderos las personalidades hacen un pase triunfal frente a mi espejo. Yo he decidido ser observador de la vida. Distanciarme de ella, vivirla con sus condiciones y perderme entre sus mentirosos laberintos.
Lo más espantoso de la vida es la vida misma en sí, el hombre: cabal animal, repleto de neuronas y microcircuitos que los ordenadores intentan emular, no es más que un organismo tan flamante, por ende es cenizas, y retro-alimentación. Llevamos siglos alimentándonos de nuestra propia mierda, y encima nos agrada.
Hoy soñé que estaba en una recepción con unos reyes, ellos me daban de beber en una copa, tan grande como siempre imaginé que de esa forma es el Santo Grial, el líquido era blanquecino, un juglar enano me sonrió y me dijo: No es sangre, sino el plasma de la sangre del Señor.

Mi profundo yo masculino lo bebió embelesado.

Tierras de Pitahaya I Parte

2007-02-09T01:17:00.000+01:00

¡Cómo si nunca hubiéran sido putas!

Recibo un correo electrónico de la Meyinda Famania exacto, bello y cruel, como es ella, pequeñita pero potente como las grandes fragancias del picante mexicano.
Porque desde que vivo en la tierra he entendido que hay muchos tipos de “Chiles” en el mundo, aparte del mexicano.
El correo era muy explicito, me felicitaba por mi blog y me exhortaba a cambiar la foto, titulada “mi cara”, aparezco dubitativo y descuidado. Foto espontánea tomada después de uno de esos ataques misantrópicos que me dan, dejándome cuatro días en la cama, bebiendo agua a sorbos y soñando vivas fantasías. Realmente tenía razón mi aspecto en esa época era una mezcla de Robinson Crusoe y Paco Rabal.(Dos leyendas).
Llama la redactora jefa y dice: ¿Quién es esa Meyinda, para que cambies la foto del “Tu convaleciente”? No la conoce ni Cristo, ¿Cómo la justifico? (pensé, ya sé justificará sola) no provocará audiencia- Suspira aqueja y añade:- Tu y tus cosas.
Me tumbó en una de las poltronas, y pienso en la Tona Güereña, y digo: mí comadre, donde ande, y como me cuentan que anda, el primer consejo que me daría, es la indiferencia. (!Vamos haciéndonos las que somos gringas!) y salir escopetadas de Costa Azul, felices de haber mamado una buena verga.
Y es que desde que la Arturé se fue, porque se fue en el sitio de una de nosotras, lo que le paso fue accidental, no nos hagamos las tontas, que en una época no muy lejana, la misma Meyinda andaba con un par de locas, una era de Sonora. (Aún anda por el tenenpa, y ya me encargaré más adelante de ella) y la otra gran ejecutiva de una marca española de lencería.
Ha llamado mi madre para decir que no entiende nada, ¿Qué si quién es la Meyinda? Y le digo, prima hermana Rosa, e intima amiga de la “Cañedo”, y mi madre super buena onda, dice:
- Entonces: Intima de la Betty Green
Aquellos que irónicamente le llamaban: Manuel el “mal hablado”. Menudo mal hablado, era la reencarnación de la serpiente emplumada, la verdad que mi comadre “La Cañedo” y yo siempre nos guardamos mucho respeto, ni la Betty y yo que trabajamos juntas en una sucursal de BBVA en la 5 de mayo y Durango en La Paz, BCS y nos conocíamos los pormenores, en el ocaso del mito, fuimos compañeras de trabajo, políticamente correctas. Con la Cañedo siempre hubo un gran respeto, era una tía muy leal y borracha.
El Arturo nunca echaba la hablada de las amigas, siempre dejaba que me desbocara yo, al final era la que tenía más talento para la mentira, siempre se refirió a ella como: “La mal hablada”.
Y es que desde que el Rafita Romero, y la Wilkes andaban de redentoras, ya empezaba el gran tema que les voy a chismorrear.
Este escrito seguirá por culpa de la Meyinda: Han hablado de mí lo que les ha dado la gana. Llevo 10 años callado, ahora me toca.
Si se me olvida, recuerdenme que me quede con el Manuel Cañedo, el tío del Trino y los partidos en el campo de futbol de San José. Las calcetas llenas de barro, en mi próxima entrega les hablaré de “Las niñas de la Curva”, habrá un capítulo para las corruptas y las Ana Kareninas infiltradas en el MP, hasta para las canadienses de Vancouver, y alguno de los Sandoval.
Y no pararé, porque yo también se que tipo de carreta arrastran las vivas y las muertas.
En honor a todos mis amigos homosexuales de Baja California Sur.
Chichi Pressicci

Un cruel micro relato.

2007-02-04T04:10:00.000+01:00

Existían evidentes razones y antecedentes de más para predecir su suicidio, Edger era ese tipo de personas que les dolía todo, hasta el aliento de las personas y las actitudes de gente que no volvería a ver en su vida.
¿Cómo? pregunta la madre de Edger, llorando.
-Siempre prestaba atención a las personas ancianas que buscaban en los contenedores de basura, y cualquier tipo de comentarios de vagabundos e inmigrantes desempleados, seres al margen, transeúntes aparentemente normales, pero él siempre se fijaba en los marginales, su hijo Sra.Romeri era el ser más sensible que conocí y con quien me he relacionado más y mejor, en todos los aspectos de mi vida. Esta es la única autoridad que me da hablar profundamente de él, ninguna otra.
Las comisuras de Miguel se movieron cayendo hacia abajo pesadamente, de la misma manera que hace el cerebro con las de algunos niños que no quieren soltar el llanto.
La madre de Miguel le estrechó el antebrazo, haciéndole un gesto que demandaba su compresión y le dio la espalda.
Abrazo a su amiga, con tanta ternura, perdonando y aceptando, recordando y queriendo olvidar, el temblor de la Señora Romeri entre los brazos de su amiga, era la erupción del continente entero de la frustración. Se dio cuenta que había perdido el alma y tenía que continuar viviendo, sabiéndolo.
Y sólo se limitó a repetir una y otra vez.

¡No puede ser María!

¡No puede ser María!

¡Nosotras lo conseguimos!, ¡nosotras si lo conseguimos!.

La matanza de las margaritas

2007-01-31T22:20:00.000+01:00

1996

La Matanza de las Margaritas
Torturadas, ajadas de cara y alma, yacían inertes y yermas las margaritas, esperando al amado silencio que les hiciese el amor, unas aún brillan, confundiéndose con ironía, los chicos bailan sobre ellas, mas querían sentir el rigor de los pies y los rizados cabellos.
Enredándose en su tallo, otras estaban ya como pegatinas muertas, pero contentas con el mozo reposando su cansancio sobre ellas, inútiles ante el orgasmo de la muerte.

Silenciosas y pacientes esperaron para dejar el perfume, en el sitio justo, en el justo momento,

Perecer

2007-01-29T13:52:00.000+01:00

El Ser perece.

Por lo más básico
su humanidad desaparece.
Sé clona
no existe,
adolece y,
muere.

“Es horrorosa la temporalidad, pero es más patético la aferración a algo finito”.

Uno y uno: casi nunca son dos.

2007-01-20T23:29:00.000+01:00

Somos indiscutibles, pobres y expósitos, profanos y violados, glándulas saludables e infecciosas, tristes mantos tejidos a mano, o solteronas dejadas, saliendo del confesionario, con la diestra en el clítoris, y la siniestra en el camafeo.
Preguntarme ahora, socorro absoluto de los débiles.
Pregúntame en este instante garganta profunda de las mentirosas (Y mentirosos)
Desde que existe el mundo, todos se emplean en que no sea, incluso existieron profetas que todo lo que hiceron, por aniquilarme, eso fue delirante.

¿Por qué, ahora : tú te empeñas en que crea en el mundo, cuando apenas tengo conciencia de la fecundidad de mi semen?
La manipulación llegó a niveles inalcanzables por la audiencia.
Términos muy terrenales, audiencia, paciencia, yoga, eyaculación precoz, monos mangas y mangas convertidas en monos.

Pero Yo: que mantengo las costumbres amorosas del decimonónico ¿Que hago? esperando el sepulcro nuclear de la Vigésima Primera.

Para empezar, no somos coetáneas.

Cállate, tengo permiso de mi madre para estar loco, incluso si tiene que venir a recogerme en pedazos, está la ornamentada esparcida y las partes de cuerpo dispuestos, para que sólo pueda reconocerlos ella.

Un corrector sis plau¡¡¡¡¡¡¡

2007-01-16T01:04:00.000+01:00

Estoy vomitándo estupores, y nunca fui a la escuela de letras, algún morboso de vosotros podría ayudarme, con esas reglas de la RAE.

Sería benévolo y considerado.

Una nota del quince, mis plaquetas luchan como republicanas por ser historia.

La única artista.

2007-01-16T00:24:00.000+01:00

Tengo una amiga, que va dejando los pellejos, por las esquinas de un mundo onírico, no es la francesa displicente: Llegará lejos. Ni la hipnótica Madonna del Valle de Aosta en Italia, tampoco son todas las musas mexicanas, argentinas y chilenas; ellas se encargan de la parte menos comprometida de mi vida.
Esta artista es mi materia prima, una voz tan desgarrada que parece que se ha tragado sin saliva cuatro o cinco vidas. Siempre tirita, la salud neuronal dice que es "parkinson", sin embargo yo que soy oscuro como ella dice. Pienso que tiene la sensibilidad más grande que el cuerpo. De peores he salido, mira que goza acusándome de algo que en su día planeamos juntos, cuando estoy más desvalido. Cuando más necesito que me abrace con su trémulo y magnánimo estremecimiento.

Al final pienso, que los Dioses la hicieron de movimiento, como dice ella: "De presentes inmediatos, de urgentes urgencias"

"Dónde vas calmada calma, ¿dónde te has metido dónde?" (Este verso es de ella, no quiero que me denuncie)

Continuará.

Un cuerpo, dos cuerpos, tres cuerpos... .

2007-01-13T05:37:00.000+01:00

Sólo eso, de nuevo la Rusia de Trosky únicamente sirvió para la aniquilación de mi celibato. Como buen cristiano, no respete: Hombres, mujeres o bestias, por igual.

Bona Nit

La Modotti

2007-01-11T22:36:00.000+01:00

Dedicado a Chiara Marconi.
Otra italiana revolucionaria. Amante de lo hispano y nieta de partisanos.

Llegó a mi casa jadeando, como una perra en brama, al hablar hacia unos espasmos de carcajadas insonoras, y encuentro de manos sin sentido , como Celia Cruz en sus últimos tiempos, todo era asfixiante y el peso de la asfixia la hacía convulsionarse en el sillón de mimbre, que me trajeron unos narcotraficantes gallegos desde Veracruz en barco hasta El Ferrol. (No me cobraron los portes)
Cuando logré que se calmara, estaba contagiado por su risa fácil y su hilarante estado mental, pensé de repente en no aceptar la situación y conspirar contra su felicidad, pero pudo más en mí la decencia que la decadencia.

Total, (Como dicen las de Tijuana) La Modotti se calmó, y encendió un cigarillo, echando la melena hacia la derecha, como daba las jaladas al pitillo, y las bocanadas le vestían de enigma,
-¡Maldita Perra! - Le dije.
No sé inmutó, seguía, ya tranquila con la pierna cruzada, en la izquierda el pitillo, y con la derecha se tocaba el pelo, en un instánte lo reprimio en un complejo nudo.

Luego con la misma agresividad de las italianas vulgares, apago el pitillo consumido a medias, en un plato pequeño de porcelana de Lladró, recorrió su vista por la estancia, cuadros cubiertos con sabanas, tallas de todo tipo, esculturas llenas de polvo, una virgen esculpida por Beruguette, la veía con esa mirada estáticas, que tienen los Santos de bulto, que a la vez parece que siempre te siguen. Pero ella parecía retar a la divinidad.
Y espeto: - Camarada, yo no sé por qué los colegas españoles se aferran a estos putos bultos, de ídolos asquerosos y pusilámines- Yo ahorita mismo los quemaba. ¡Madonna!- Exclamaba. (Le salía la vena mexicana, Jijos' de lachingada)

La observé porque sabía que lo había hecho, y le dije:
-Tina, Tinísima, no tenías que haberlo hecho, tu no eres una....
Ella me vio con esos ojos negros sujetos en un abismo de ojeras, su pelo negro, la falda negra, y el pelo recogido, parecía la misma Modotti, que llamaba “Eduardito” a Edward Weston en nuestros años en México, la misma que enamoraba hasta los nopales.
Con su cuerpo erguido en posición de protesta, lúgubre de vestimenta, falda negra, cenizo el cuello de la blusa, esplendorosa de rostro, ojos de entropía, me respondió:
No soy enfermera, no soy Dios; los nacionalistas esta a la vuelta de la esquina, las tropas del asqueroso de Franco los matará igual, pero con menos dignidad.

Y además tenía tantas ganas de quitar una vida,

y pensé: en tiempos de Guerra que más da la mía , o la de ellos, y jugué a sentirme Coatlicue la devoradora de excrementos. La Diosa.
¡Porca Putana!
Recoje tus cosas Concha y vamos con Vittorio, olvídate de está casa que te regaló Alberti, además tu eres lesbiana y sigues cantando, tus corridos mexicanos, ¿Te conté que la mamma murió? He visto tanta muerte que no imagino la de ella.

Degusto el sabor a la muerte que creo que la llevo impregnada.

¡No la chingues!

Olvidate de tus equipales.