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Nadie la vio, porque paso como un sueño encantado, un momento onírico, un espacio único, por eso mis ojos fueron los escogidos para verla.
Acartonada, elegante y fiel a su genio.
Nadie la vio, perdió sus toscos guantes en "La Sagrada Familia" para que Gaudí recorriera el mundo midiendo manos hasta encontrar a la cenicienta con los dedos azules de frío.

Picasso niño soporto todo su enojo por la desvirtuación a la realidad a la que nos someté, después de su pleito, terminaron tomando chocolate en el Borne.

Ella llevaba un colgante negro de hierro que le compré en "La Ciudad de los Muertos" en El Cairo, mucho más bello que el pendiente en forma de mano que Pablo regaló a Frida.

Cumplimos veinte años de un amor ágape, y lo festejamos soportándonos, perdidos en el Parc Güell, nuestra amistad no tiene limites, jamás los tuvo, nos entregamos las arcas de "Todo" desde el momento mismo que decidimos ser hermanos.
No tenemos fronteras para la confianza, nos suda por los poros una tinta verde, cuando en nuestra comunicación hay un ápice de falsedad, uno sabe perfectamente lo que esta pensando el otro.

A Lolita no le puedo mentir, conoce el plasma de mi sangre y lee la temperatura de mis ojos, por eso nada cambia con los años. Uno, dos, tres, un lustro de años y como si fuera ayer retomamos lo nuestro justo donde lo dejamos, por eso nada se transforma.

Ella más ciega, yo más esquizofrénico buscando mundos ideales, bajo las alfombras olvidadas. Aún así siempre me ayuda a sacudirlas aunque sabe que son producto de mi imaginación.

Vino y nadie la vio.
La señora catalana, la llamó una mujer con estilo, para mí es la niña amante de los perros.
La guia de turistas a la que espeté mi falta de serotonina en la cara, perdonó mi apabullamiento sólo por esa cortesía refinada, y exacta, de la nunca vista ni encontrada.

Porque siempre se fabricó, pero no como las estúpidas que hacen de ellas otras que no son ellas, ella se fabricó de sus despojos y de la perra vida , por eso es la entropía de una vida: Su existencia.

Mucha gente que lea esto, dirá Lolita es mi amiga, la conozco tanto como él.

Y yo responderé desde el lado izquierdo del averno.

Nadie la verá jamás... .

Corre, Lola Corre... .

Que cuando cruces el rio que lleva a Aztlán, acompañada por los escuincles de la Sra. Olmedo

Lucas siempre te está esperando.

¿Quién es esa?

¿Quién es esa?
Esa que viene bajando, tan radiante como el sol.
Arropada por el canto de sirenas.

Quién es esa que desciende, poderosa con una pulsera de astros en la mano izquierda y los dioses del olimpo, adorándola.

Quién es esa resplandeciente, que comulga con los vivos
sana el recuerdo de los muertos y se ilusiona con una simple gota de lluvia de Dublin.

Quien esa que descendiendo lentamente llena de luz su planeta
con cinco decenas de lustros, camina sobre las brazas de los fuegos del tiempo.
Y tiene el descaro de ser humana, en una vida donde lo humano no se lleva.

¿Quien es esa que va bajando tan radiante como el sol, tan humilde como un pensamiento, con sus serpientes de oro bailando en su cabeza?

¿Quién es?
¿Quién es?
¿Quién es?

Hojarascas muertas Vol.IV

Lo siento hoy les transcribiré algo del pasado, estoy sumergido en una placentera ausencia de creatividad.

Datado el 27 de noviembre de 1999, en la legendaria ciudad castellana de Valladolid.

Hace tres días que tengo de visita en casa, a dos escritores muy conocidos.
Uno es portugués y coloqué una cama supletoria al lado de la mía.
El otro es mexicano, lo mantengo de pie durante la noche, y duerme de día en mi cama caliente.
El luso me tiene absorto, embebido en él, lo sigo por todos los rincones de mi casa, él cómodamente sentado en mis manos.
De apellido Pessoa, ha cogido la manía de lavarme la cara con dioxina.
El escritor mexicano es Carlos Fuentes, permanece siempre estático, todo lo observa, tengo que moverlo de sitio como si fuera un mueble. Cuando habla conmigo: Hace hincapié en que debo mantenerme alejado del portugués, que un buen día, arrojara mi cuerpo del piso once donde vivo. Teme sobre manera que el desasosiego del trémulo y gris portugues, impregne mi plasma. En el fondo sabe que ya lo hizo.
Fuentes en una esquina habla tanto de Frida como de una novela, que le ronda la cabeza, desarrollada en el año 2020. Idealiza un nuevo México, menos racista y despierto al progreso.
Pessoa se burla, fumando en mis manos y dejando caer las cenizas por doquier, descaradamente.

Hoy he decidido quemarlos.
Los cambiaré de sitio.
Cada uno de ellos en un extremo de mi mundo.

Están comenzando a sacar mi talento de quicio.

Uno bebe Oporto
el otro mezcal... .

Un estilo de misoginia.

De verdad, necesito atiborrar mis venas de etilo, mi cabeza de esperanza, los días estúpidos sin manecillas de reloj. Los acontecimientos y las personas me agradan o no, amo las palabras en boca que nunca a masticado sal bruta, la belleza es el motor del existencialismo con el que soy coetáneo.

Pero lo que más detesto: Son las mujeres falsas, vulgares y encima pretensiosas.
Tengo una amiga, que practica el sexo como nosotros, los hombres, en lenguaje judeo-cristiano la tildaríamos de "promiscua".
No lo veo así, para mí es un ser humano con todo el derecho a disfrutar de su sexualidad al igual que lo hacemos los hombre, sin embargo ella como es mujer, es una puta. Para mí: Precursora de la igualdad entre el clítoris y el pene.

"No habibis"
A este señor no le cuenten más historias, que aunque parezca melifluo es una cobra en celo.
Mi amiga simplemente practica lo que le pide su cuerpo como a todo animal, sin compromiso.

En mi entorno cercano, (No quiero ser explicito, porque esto lo leen más de los que aceptan hacerlo) hay una mujer enclenque, su figura es tan transparente que tiene que valerse de una modestia falsa para hacerse la importante, pese a decir ser de cuna noble, es inmensamente vulgar y anodina pero le gusta el poder, es emocionalmente ignorante. Que terrorífica puede llegar a ser toda la mezcla antes mencionada de "talentos".
Engaña a su marido, llevo meses que la descubrí, y como toda mujer que oculta un secreto sexual, lo somatiza en la lengua y el paladar. Por eso fuma como desquiciada, y desaparece con escusas tontas a meterse al zulo, del amante. (Que por cierto es abominable)

Este tipo de arpías son por las que sufro espasmo de misoginia, las falsas consigo mismas, y encima pretenden obsequiarte con una imagen de rancia elegancia.

"No habibi, esta mole viene de vuelta"
Y hoy me di cuenta del miedo inmenso que te causo.
Para ser franco me agrada, mantener ese poder soterrado y sibilino sobre tu persona.
Tu estas fija en tu entereza, yo bailo en el hilo imperceptible de la noche.
Pero entre tu y yo, hay un abismo de calificativos

Tu eres simple y vulgar.
Y yo soy dueño de toda escena, incluso en la que te encuentras.

Siento ser tan soberbio habibis, es el día, es la noche, es esta gente intentando manipularme por poder.

Nada original

Bueno días
Good Moorning
Bonjour

Estamos todos contra todos, nadie se fía de nadie, y para no sufrir ni siquiera hacen el intento de conocerle, inconformistas por las esquinas hablan mal, de la persona que han dejado hace unos minutos, la desconfianza flota en el ambiente, y las palabras son medidas milimétricamente, para ver si llevan mensajes soterrados.
La envidia esta vestida de miedo, y el miedo es impredecible, se nota en los ojos. No destaques, no seas como la luciérnaga del estanque, aquella que siempre cuentas que la mato el feo sapo porque brillaba.
La cara que te muestran es falsa, y dentro de esa falsedad viven, y se consuelan.
Siempre tienen justificación para no sentir remordimiento, cuando aún estás sangrando.
El miedo les adelgaza el amor propio, y para llenar el ingente vació, se ocupan de las vicisitudes ajenas, los amigos no son del todo sinceros, se guardan el as bajo la manga.
Guardan las pequeñas infamias para espetártelas en el momento justo, pocos son los amigos incondicionales, y aún así, si se ven en riesgo no dudaran en desaparecer.

Este es el mundo, y Manuela mi dulce amiga triste porque tiene cáncer de útero, y nunca podrá ser Madre. ¿Para que más gente?

Yo cada día soy más adicto a la infelicidad.

"Librado"

Así como la fonética de mi nombre es amplia al comenzar, DIE: Incluso diáfana, el GO te alerta de que puedes esperar todo, ese avance de aire que haces lo asfixias al final.
La poeta salmantina Charo Ruano diría "No te fíes de mí que tengo malas costumbres".

Y para muestra este ejemplo, comencé expresando mi firme convicción de que los nombres de pila condicionan, la personalidad del sujeto. Me puse como ejemplo porque quería hablar de mi hermano "Librado", pero sigo hablando de mí, aquejado del mal de los artistas fracasados: El egocentrismo.

Si analizamos la fonética separándolo por sílabas LI-BRA-DO, el sonido de LI te da confianza, BRA son las rejas, el precio que se tiene que pagar, DO es la ambigüedad, al final tu voluntad para él prima, no por respeto, simple y llanamente porque no le importa.

El nombre LIBRADO compacto, como un tótem, es un compromiso, como cualquier tótem erecto, parece no decir nada, mas se impone.

Librado es un refugio donde se puede crear sin compromisos, gozar y marcharte, es una especie de onanismo.

Es una tierra fértil horadada para que se depositen las vocinglerías de los afligidos, parias y todo tipo de ser marginal. Porque es justo fuera del orden donde crece su albedrío.

Una persona que se llama Librado, Liberto, Libertad: desde el mismo momento que te conoce sabe de la pasta que estas hecho. Rehuyen a la gente que tiene tendencia a la traición, pero son dependientes, como toda libertad del reconocimiento.

Ostentan tanto compromiso con su propio nombre, que pagan muy alto el precio, el cuerpo se llena de miedo y a veces no avanza y consumiéndose o reproduciéndose solo y en soledad.

En fin

Librado es sinónimo de pensamiento.