Lucha de gigantas

Hoy estoy ¡Saltarina!- Dice una voz interna femenina que creó escuchar.
Si estoy saltando y disfrutando de las ondas de todo el mundo mezcladas.
Siento pasión por los Geranios de la terraza de este artista.
Aunque un golpe de "vouyer" en la ventana, bastaría para que se secara el cactus, de interior.

(Regreso al papel de escritor): Sin embargo esa facilidad con la que libra obstáculas para brincar como loca de una esquina a la otra, me causa desconfianza, el hombre vulgar no desarrolla el arte de saltar, como los "chapulines", tengo que reprimir su osadía y someterla a una posición menos primordial y que la llene de temores.

(Voz femenina)
¡Temores! , no te das cuenta rata inmunda, que estas desesperado por causarte males, para flagelarte con tus temores, que siempre estas bibiendo (Disculpa la falta de ortografía en bibiendo, es que soy mujer).
_ El escritor cansado de no poder controlar al personaje, va al baño, y con una cuchilla de afeitar comienza a cortarse, en sitios donde brota el plasma.

FIN DE LA HISTORIA

Los niños invisibles... .

Debo reconocer abiertamente que la misantropía de la que estaba aquejado, va desapareciendo en mi nuevo trabajo, la belleza invisible, los saludos sin contestar y las ganas de saber más y más de ti.
Vamos por los pasillos y mi compañera que tiene un año masturbándose quiere comerse a los "niños invisibles" escogidos con tijera de Carmen Martín Gaite, y Simone de Bevoir (La de Sartre). Los niños no contestan, yo tengo la llave de sus labios cerrados, pero no me apetece pagar el precio de inútiles palabras, mi puerta estaba abierta para tan pocas personas. Sin embargo ahora estoy enamorado de los niños invisibles, cubiertos de un poder opaco y ajeno a ellos, sintiendo que controlan la ansiedad del poder, y haciendo cuentas para llegar a fin del mes que muere.

A veces veo cuerpo tirados en las portadas de los periódicos, amigas mías que han perdido todo, y digo ¿ Por qué? no podemos solucionar el mundo comiendo "niños invisibles"

Los niños invisibles tienen ganas de ser devorados, mas el sistema no se los permite.

Comerlos en secreto amiga y deja de masturbarte.

Eso es el nuevo concepto de la aceptación: si quieres llamalo deseo, amor, o tratado simbiotico.

Buen día

Me perdí, incluso con las fechas.

Que tremendo es saberte inútil para romper con hábitos que sabes que no llevan a ninguna parte, a la misma parte. Me perdí en las fechas, abro un diario de 1988 y encuentro placentera o tristemente, desde esa premura, tenía muy claro mis cuatro cuartos oscuros: La inconformidad, la fantasía, el onanismo, la auto-destrucción, y la conciencia de ser un ser mágico.

Estoy de ganga

Un acto contrito: La hibernación.

Créanme que a veces hiberno para no sentir el aliento, ni el tiempo humano. Y no es que reniegue de mi raza, creo que es la mejor del mundo, aunque este comentario, revindicativo resulte contraproducente, y mecena, casi líder de las lenguas apresuradas de los verdaderos racistas.

Y es que hoy comenzamos la noche mal. Normal después de ver parir a tu hija mayor y sentirte abuela, mientras le cortas el cordón umbilical posando para una foto postiza, como tus pestañas postizas, como placebo fue la comunicación que mantuviste con tus hijos y el medio ambiente, mientras tu garganta funcionaba, y tus pulmones tenían fe en ti y succionaban, diluían y limpiaban. Pobres mártires.

La niña nació bien, tiene esa cara de renacuajo con el pelo lamido, que son tan endebles, que sólo a la madre a veces le produce amor, pero toda la gente sintió que este mundo, el nuestro, no era el de ella, y que reventaría. Es decir habia nacido otra Puta.

Buenas noches... .
Quiero escuchar Padam... . Padam... .


Vostè, sis us plau!

Y la hibernación es el único espacio donde se puede estar contigo y lo que realmente quieres.
Provócatela.

Mis amigos buenos, siempre me orientan
¿Por qué?
Yo que soy sibilino no te voy a desorientar?

Un vómito

¿Por que se asustan los fracasados?
¿por qué les aterra tanto el humito?
Hoy tenía tantas cosas importantes que decirles.
Voy a fumar el humito para que me indique, de que manera puedo ofenderte, sin que te enteres.
Voy a volver a un México, enojado con el talento mal utilizado que me dió.
México tiene un problema endémico, y es la superposición de la mente sobre la materia maloliente.
Pero yo como no soy continente, ni país, pero si soy continencia y paz, al final País es la derivación de la paz de miles de criaturas y capas tectónicas, pero sin la mar oceana.

Si ustedes supieran cuanto me cuesta el minuto que permanezco con vosotros en este mundo, pagarían y apoyarían la eutanasia libre y voluntaria.
Porque al final de todo esto, mi muerte o la de otro, sólo sirve para humanizar a cadáveres que se dicen llamar mis parientes, Yo les llamaré a todo aquel que lloré sin sinceridad, "Mis parientes pobres" y los dejaré con su "Dharma" de estreches para siempre, porque somos pocos los engendros que hemos experimentado la libertad económica.

Y eso a mis parientes españoles les jode.

Antes de que nazcan las larvas.

Son las 6:23 a.m en la parte más atlántica de un continente, que se demuelen entre uno y otros por el poder mal sano del europeismo.

Viene una imbecil que trabaja conmigo para preguntarme si Bulgaria es de la Comunidad Europea, y francamente no lo sé, pero lo que si sé es que saben hacer el amor de pie, como los rumanos. Cuando viví en Slatina, aprendí que la vida tiene muy pocas alternativas, y que a veces lo peor de los deseos son posibles por dinero, tengo escritas cuatro mil novelas, en realidad tres mil novecientas una, sólo tiene el título, el argumento aún continua vagando por mi cabeza.
Una que esta terminada es la Rumana Roja. !Qué lejos¡ dejamos a esos latinos, por eso son como son, impredecibles y primarios, pero muy amorosos "Chorba de Burca". Mi estancia en Rumanía aparte de seguir los pasos de Minel Constantin y Vlad Tepés, la dediqué a observar el aliento de la gente que nada tiene que perder, y por lo tanto cualquier cosa distinta es un gran regalo.

Otro día trascribiré mi cuadernos Negro, como el Mar Negro donde lo escribí.
Hoy voy a dormir, Oscar llego de Viena y trajo para mí un instrumento musical.

Había abortado mi proceso... .

Cuanta integridad debes tener amiga para llamarme a las seis de la mañana, para decirme que quieres abortar el proceso. ¿Tu sabes cuantos procesos aborte, antes de las siete de la mañana?
Antes del proceso de Kafka, y de mí mismo proceso.

Estoy marchito, asexual, no puedo ni con el onanismo, estoy fragmentado e incorde, busco mi escroto, y vive debajo de mi sobaco, y cuando quiero tener vulva, estoy chupando mi propia lengua, a eso la mayoria de los artistas, le llaman idelismo. Para mi es canibalismo.

No puedo vivir en la sociedad, del contenido, porque yo no soy contenido, soy contexto.

Y si quieres contexto tienes que marcharte con mis jugos esteriles.

Mi amiga me esta describiendo su cara de actriz fracasado por no ser puta, y dice que esta harta de mentir con el clitoris. (Mamá no leas esto, de verdad te lo digo quiero ser artista)

Para Milord que esta en Viena.

Para el Señor Cantos... .

Viví en tres continentes distintos, conocí de todo desde anacoretas depravados, hasta divas metidas a putas de primera clase, o indias perdidas dando el culo por un peso o un taco de frijol.
Pero para los verdaderos hombres de la literatura, el Señor Cantos no tiene desperdicio alguno.
El en sí mismo es un desperdicio, como todo aquel que no sabe más que hacer apología de sí mismo.
Incluso tiene el descaro de educar a su familia paria, por antonomasia, y es que querido Kafka, la raza se mama, y cuando uno mama de verdad leche de hembra, no huele tan mal.

La india mexicana rubia y yo, hemos quemado trecientos kilos de copal, y otros tantos de incienso: Primero para que despiertes, y segundo porque es tanta la lastima que dejaron las paredes hediondas y sedientas de éxito.

Tristemente para ti, la elegancia no tiene raza, y casi siempre atiende a la locura excentrica, los que lo sabemos, simplemente dejamos que te consumas en el propio desprecio que sientes por ti mismo. Lo peor de todo esto es que el desprecio, apesta y allá donde vayas siempre te recordaremos por tu olor nauseabundo. hasta el musulmán dice, desde que se fue el Señor del cantar de los cantares la casa huele a limpio.

Oye, la podredumbre no esta reñida con la descongestión literaria, pero no aspires a ser un icono de la verdad, sólo eres el incógnito que se tomo una foto con María. (La de Chambao, otra sombra) Y es que Andalucia esta llena de sol, pero de muchas sombras amargadas, será el hablar melifluo y generosamente estupido, lo que hace que algunos habitantes prefieran la entropía.

Que felices estamos sin tu peste y por supuesto vivimos ajenos a tu hipocresia.

¿Cuánto tardaran, encantador de serpientes tus nuevos oyentes, en hartarse de tu olor a cigalas podridas?

Que consté que yo no fui el primero en lanzar la daga, tu con tu eyaculación precoz no eres nadie para hablar de mis amantes.

¿Cuantas veces te van a matar?
y
¿Cuantas veces a tu propio entierro iras?
a comparar literatura.

Devorador de excremento.

Caen, dilatados y trémulos los esquemas.. .. .. ..

Siempre supe o sentí que las letras eran algo diabólico, cuando aprendí a leer y escribir, puedo reproducirte en todos los sentidos, empecé por las vocales, siempre tuve animadversión a la "O".
Todo lo circular es indeterminable.
Vienen las consonantes, y comienza el sexo. (incluso la pedofilia, sino preguntar a las diéresis)

La conjugación de la indefensa vocal, con las consonantes tan fuertes y modernas, son hombres y mujeres ansiosos e indeterminados.
La o suena ruda con la "T" : To (mimado sonido)
pero con la "S": So (Sofisticado sonido)

Ba Be Bi "BO" Bu

Todos tenemos fiebre, es que piensa que cuando en lado más sublime de mi cerebro tiene fiebre, no hay respeto, por los sunamis, ni por los gritos de la mujer maltratada, ni por la vocalización de las capas tectónicas de la humanidad,

Lo sabroso de las palabras febriles y es que ya no hay respeto, Mira a las tránsfugas soterradas de la C y G.

Ca, ce, ci, CO, CU
GA, ge, gi, GO, gü