Hojarascas muertas Vol.3

21/11/2006
Estaba desesperado y fui a vender trozos de cebollas, en el sueño quería que alguien me diera soluciones, lo que realmente deseaba era comprensión, la aceptación y también necesitaba dinero.
Dinero contante y sonante, seguridad erecta como un tótem.
Mas mi abrazo estaba roto, quebrado, cuando llegué era ajeno, y las caras que lo acompañaban se burlaron con desprecio de los trozos de cebolla, de mí o de lo que ellos creían que era yo.
Fue cuando recordaron que la cebolla en trozos, te hace llorar.
Ellos se quedaron dubitativos
Yo sólo quería un billete sencillo de metro, llegar a mi casa cruzar u puente y descansar profundamente.

“Los grilletes de oro, son mucho peores que los de hierro” M. Gandhi

Andar con muletas o saltar al vacio.

Ácido fólico y un patio de luces con techo. Gestos medidos milimétricamente, muñecas maniatadas con espinas en rama , saliva en el aire, y palabras sin sentido, que en espirales se enrollan en las gargantas.
Glóbulos rojos y blancos, ausentes del plasma. Del otro lado de la vida estas contemplando las licencias que nos permitimos para compartir un paraguas.

Esto Querida Dorothy no va contigo.

Porque hoy en Barcelona llueve.

En Nueva York llueve y también en Tokio.

Un mareo que recuerda mi propósito de enmienda, el viento de pestañas que aleja la inteligencia que cruzan las miradas, un trago de zumo de naranja sintético, un porro de hachís, una nota musical moderna, para ser exactos "Gotan Project" todo esto colisiona con un negro inmenso como la noche, y triste como el humo de los hornos crematorios de Auschwitz.
La normalidad es la sibilina de las disciplinas, ingente es el esfuerzo para que todo fluya entre tu y yo, antes: nosotros.

Las manos se buscan e insoslayablemente se ignoran, como hermanas que van al paredón, una de ellas suda, la otra fuma, no pueden tocarse, ¡Qué triste, no lo pueden hacer!-

El contacto de las mejillas esta vetado por dos películas de barba y bigote, nunca antes mi cara tuvo tanto de simio. Es selva minada, con una mina para cada uno de los poros de su mejilla, la que el movimiento y la gravedad crean que es la correcta, la que merezco.
La izquierda... La derecha... . La izquierda... . La derecha... .
Otros alientos se mencionan dentro de esta lucha de poderes, no sucumbiré, iré borrándome lentamente sin que se percate de que me convierto en humo, difimuninándome. Y a la sombra que espera del otro lado del visillo, se le romperán las piernas, antes de que de un paso seguro, al igual que yo, buscará unas muletas en su cerebro, porque también la sombra, tiene el derecho a su ración de desesperación y por ende al olvido.

A su debida hora, llegará su turno de arrojarse al vacío.
Un pensamiento que rueda incesante en mi cabeza: Guarda suficiente dinero, desde este mismo momento para que tengas una vejez digna.

Ácido Fólico:
Se recomienda mantener la dosis de 5 mg. Hasta obtener una respuesta hemopoyética positiva, recomendado para prevenir daños en el tubo neural.
Entre tanto los dos pacientes que anden con muletas.

13 dias; 5 horas: 23 minutos.

Evidentemente, no caí en el vacío del ascensor con el que siempre sueño, pero debemos reconocer públicamente, cuando la vida nos regresa seres, que por haberlas sentido ajenas a ti, las haces más realmente tuyas. De hecho lo hemos estado. Yo termino un día feliz, (si este sentimiento de querer y no deberle nada a nadie es la felicidad). Creó que amó que aún quedan rescoldos de esa capacidad. "¡Soy feliz! soy un hombre feliz, y quiero que me perdonen los muertos este día, por mi felicidad". S.R

Estoy harto

Mañana corregiré errores ortográficos, hoy estoy harto de este aparato y del otro también.

Lo que hacen las horas.

Mientras, intentaba cerrar los círculos, en una ardua labor de saber ¿por qué? Y ¿Cuánto?. Si distanciarme de las circunstancias, en este suceso de relaciones que provoco, o me provocan, si el amor que siento, atiende a la necesidad endémica de protección o a la soberbia del protectorado.
No sé, sé tantas y tan contadas cosas, que preferiría ser un trasvestido adolecente, protituyéndose por la avenida revolución en Tijuana. O estar asesinada como la “Felix”, sangrienta y bella en una cuneta.
aquí en este cuerpo existen dos personas (en realidad entre las dos suman 17 personalidades) una que intenta salir por la puerta principal de la casa y no se atreve, y la otras que ha salido infinidad de veces por la puerta trasera.
El sufrimiento lo convierto en un ley motiv, porque la felicidad creo que ha sido negada, para muchos, “los amorosos” los llamaba Jaime Sabines, Capote le llamó Perry Smith. Esa negación que impulsa como un motor a seguir destruyéndote, poniendo a prueba los esqueléticos glóbulos rojos, el inflamado cerebro y sus circuitos fieles, sometiendo a la más cruel de las torturas al hígado.
No se puede vivir, en este planeta no se puede vivir, extraño tanto el calor de tu cuerpo, que el sólo hecho de pensar en otras manos tocan el templo sagrado de mí todo, enerva mi cruel melancolía y la sangre se torna más azul de lo que es y fría.

"Yo no quiero nada. Lo quiero todo"

Si tuviera que describir, meticulosamente cada una de las delicias que tienes, dentro y fuera, extrapolándose incesantemente al lado izquierdo del mío cerebro, muchas de ellas, nunca llegan tan arriba se quedan en mis vísceras.
Tus ojos son los únicos Príncipes herederos, de mi Reino, luego tus obras.
Tus manos son tan perfectas, parecen esculpidas por Miguel Ángel.
No quiero romper la gloria, (últimamente lo rompo todo) antes de hacerla (No verla) brillar en su máximo esplendor.
Estoy con los huesos doloridos y el talento adormecido. Síntomas inequívocos de que te estoy abortando por el escroto.
¡Lo olvidaba!
Estaba describiendo tus manos, a este lector ávido de verdades, cada una de tus venas, a las que llamo tus pequeñas traiciones. ¡Que manos más hermosas!

"En esta casa no se come verduras, ni mucho menos frutas"

Vuelvo, retrocedo en el tiempo con tu olor, todo en este país huele a ti, cuando salto las entradas principales de metro, cuando no me ducho, o me masturbo dejando impregnando mis calzoncillos por el semen.
Tu pelo grasiento, y las canas prematuras como niñas desvirgadas a los nueve años.
Al fin todo es tan cercano y opuesto, yo creo en ti, pero no creo en lo que profesas, en fin seré sincero por una puta vez: Yo busco en ti, de todo lo que creo carecer.

Poesía:
Un baño en tus ojos
El trampolín de tus pestañas.
Un minuto escuchando tu corazón latir.

Con sólo eso me conformaba.

Firma:
El carente de autoestima.

Sueños

Ya lo decían Shakespeare, Descartes, Calderón, Carroll, Beckeley y Unamuno, la vida puede ser un sueño nuestro o de alguna deidad ociosa.

7 de diciembre, 2006.

“Aniversario del Dios de los Elfos”
También tengo derecho a fabular en la Tierra Media o los mundos de Olar, es más tengo un pase perpetua al Otro Lado del Espejo, un regalo Carroll antes de morir.
No soy matusalen pero llevo los siglos colgado como listones en las extremidades de mi lengua.
Siempre estoy buscando el epicentro de mi debilidad, sólo por desocupación. Decía Doña Rosa: "El ocio la madre de los vicios."
No quiero escribir de mis autócratas familiares, sino del Dios de Los Elfos. Un personaje que habita en mi riego sanguíneo. Es un diminuto invertebrado, con Alas de Dios, y pestañas de ondina.
Tiene la capacidad de controlar el tiempo y convertir sus humanos olores, en bandadas de perfumes voladores, los detecto a tres mil kilómetros.

Sé llama OWEM. Lo siento pero no pienso revelar su nombre, no pienso joderlo todo con mi educación judeo-cristiana, dos conceptos que separados son más asquerosos aún.
E inútiles

Evidentemente la aguja ha hecho un pacto con el sentido y ni tiene capacitada para expresar la exaltación que siente por el aniversario de un antropoide amado, por eso se queda muda.

Ámame pero cállate.
Ámame en los adoquines y las cornisas.
Ámame en las alcantarillas del cielo.

En la sala de espera.
Ámame y como el monóxido de carbono intoxica al mundo.
Ámame mientras la vida duerme.
Ámame despacio, y sobre todo se consiente y consecuente, recibe humilde el camposanto que meritan todos aquellos que me aman.

Turandot
Tepito, DF

Horajascas muertas Vol.2

Eclipse parcial de soles.
3 de octubre de 2005.

Tuvimos un eclipse parcial de sol, y la mañana soberbia se convirtió en madrugada por unos minutos que se hicieron eternos, los gallos cantaron y la muerte rondó las puertas, de todas aquellas casas que olvidaron poner la cruz con sangre de cordero en la entrada.
Tu ibas rumbo a la montaña, diez días, ¿Cuántos minutos tiene diez días? Demasiados segundos para meditar y en cuantos de ellos seré el protagonista. ¿Me amas Pedro, dijo el Profeta? Si, Señor te amo.
Con tu ausencia enloquecí, ahora tendré que inventarme una cordura, darle otro matiz a este desasosiego. Dejar que los días transcurran, la fruta caerá del árbol, que se pudra en la tierra, integrándose al ecosistema. Perdiéndose su individualidad.
Que ganas tengo de acoplarme a tu espalda, y susurrarte letras, letras y más letras. Besar tus ojos, y observándote convertirme en fósil, acariciar tus pies me hace un señor.
Tu dices: "El amor es universal" pero yo no quiero el universo, no amo a la gente, padezco misantropía aguda, te amo a ti. Sin tu percepción todo los rostros y los pensamientos individuales son semejantes, asquerosamente iguales, la gente habla de lo mismo y asqueado asiento.
Ojalá nunca leas esto, tu que tienes la libertad de abrir mi diario porque te sabes dueño de mi y mis talentos, si lo lees tu diabólica auto estima se regocijara, pero aquí viene una verdad: La auto-dependencia no existe cuando amas a alguien con la extremidad que te amo. En este amor no puede existir la ausencia de esta adictiva simbiosis. Menos mal que los dos somos yang, dos soles, dos tigres, incluso somos dos universos tan dispares.
Entre tu y yo siempre existirá el débil y el fuerte, el loco y el equilibrado, ciclos interminables, aferrados periplos de complementación, huecos profundos que se llenan con el otro; así nos hizo quien se atrevió a hacernos. Nunca me poseerás porque se derrumbara todo, incluso el mundo y aunque no lo creas estoy cabreado por ello.
Aquí mi Lord Flores, Lord Amarillus, orquídeas y geranios, tiene usted la boca repleta de razón: "Nadie pertenece a nadie"

El espíritu del baño

El espíritu del baño.
Anoche vomité:
!Qué novedad¡ expresaría la nobleza europea, raza mediocre y totalitaria en su mundo de mentiras, pero agradan por querer ser pasado en el presente. Y nuestro caso español los“Monarcas” son expertos en protocolo y RRPP.
Otras amigo mío dice:
Yo anoche me duché.
El vecino responde:
Anoche me dormí.
Y los del portal de enfrente:
Anoche te maté.
¿Por qué no llamas?
No juegues con el fuego, de la misma hábil forma que tienes de jugar con las vidas humanas.
(Chantaje crudamente emocional, un punto para el escritor: Yo.)

Hojarascas muertas Vol.1

Junio de 2005


De repente todo tiene nombre, y observo las cosas como son; O con su sentido real en el que intentan ser. Estoy solo, (Sin acento que es peor solo que existe) y no estoy enfadado por ello, no recibo visitas, desaparecí de las comidas de mis amigos, el teléfono no suena, mi cuenta corriente es morosa. En sí: no tengo compañía.
Y me asusto con la tranquilidad que vivo el olvido y me regala el silencio, y esta cueva que aparte de no ser mía, te ofrece muy pocas comodidades.
Sé que tipo de mortal soy, entre lo humano y yo esta perenne un cristal opaco, en cuanto lo cruzo se desquicia todo: desajuste mental, incontinencia verbal, des control y destrucción.
Por eso prefiero la seguridad de mi casa, tengo ya muy rebuscados los aires de la noche, copulé con ella y hundí mi talento en su ingle derecha, allí lo dejé macerar; y sólo (con acento) conseguí fragmentarme y al recolocarme: conocerme. Conocerte es la peor de las enfermedades venéreas, y que te conozcan alguien: el peor de los castigos sicológicos.
Y aquí estoy en cuarenta metros cuadrados que son imposibles de iluminar, iluminó por secciones y escenarios, como en el teatro, esta es una comedia experimental, sencilla, incluso anodina: Mobiliario raquítico, iluminación trémula, luces primitivas, casi roca contra roca, luz blanca y luz negra. Este es mi espacio vital.
El atrevimiento me deja la puerta sin cerrojo para que salgas despavorido a la vorágine nocturna, las fauces están abiertas, dislocadas, hambrientas; mas no tengo ganas, no quiero decapitar la última cabeza con materia gris que conservo. Entonces me contengo.
En esta agorafobia demasiado personalizada que padezco, la gente no entiende cómo mientras ellos disfrutan de las mieles estivales, yo prefiero estar masturbándome en la oscuridad. Es incoherente que después del arduo invierno, prefiera los imperceptibles y enloquecedores ruidos, maniáticos de las tuberías y rendijas de mi casa, a la calle pletórica de sol=serotonina.
¿Cual es el momento idóneo en la balanza del tiempo? Primavera, verano, otoño... .
Y aquí sigo escribiendo para mí, y mientras lo hago envejezco, que envecejer es el otro estorbo insoportable de la existencia.

¡¡¡¡¡Vaya pesadilla!!

!!Vaya pesadilla¡¡
Qué indispuesto estoy, mis manos hormiguean y displicentes me observan de soslayo, no es un ataque físico, porque sencillamente no lucho con nada externo, lucho contra mí mismo (myself), es incontinencia verbal, o entropía, o lo que esta de moda: eyaculación precoz.
Rompí todos los resortes de los tímpanos, es más tengo una oligarquía con mis oídos, sólo se escucha lo que mi deseo pretende, no hay nada mejor para controlar los instintos animales que una buena dictadura. Buenas Noches Antiguo Mundo, Buenas tardes América.

Descubriendo la vida

Hoy estaban muertas tres palomas en el balcón de mi casa, una de ellas murió cruelmente había caído sobre un cacto, en Valladolid detestaba a las palomas, ratas con alas (como las llama Alberto de Paz Simón). El cristal de la puerta las reflejaba y duplicaba, froté mis ojos llenos de legañas, oníricamente pensé en Alicia observando el mundo al otro lado del espejo y lo mezclé con una imagen mental de desembarco de Normandía. (Así funciona mi cabeza) Anoche hizo viento y no salí con mi amigo Elfo a limpiar los aires, con los pájaros nocturnos, aún así. Estas aves han venido a traerme sus ósculos de muertas a las ventanas altas y vírgenes de mi casa, en esta ciudad es muy difícil sentir compasión, pero sentí mucha compasión, y lloré, ante la mirada atenta de miles de ventanas de los otros edificios, recordé cuando comí pichón en Navarra, y las veces que las apedreaba tras la lápida de las Huelgas reales en Valladolid, porque no me dejaban dormir en horas que la gente no duerme, vive. Pero la anemia, la ausencia de Santos y el miedo endémico que tengo a la indigencia, el ipod y la Sortida de Navas, el bocadillo de Oscar, los mismo calcetines de ayer, mi turno de reciclar el papel de la semana, y en fin, el pensar en mi domingo, que cargo siempre con las basuras de la semana, hicieron que olvidará recoger la paloma ensartada en el cacto, como el cuadro de Frida Khalo <> y aquí estoy abriendo puertas, entregando maletas y recibiendo otro tipo de ósculos. Es otro domingo, otro maldito domingo. Mientras el cactos se vuelve carnívoro.

Su peso me ahorcó

No se puede ensayar con la vida, ni con la propia, mucho menos con la ajena, el mundo que vivo, o el que me inventé está fragmentado, llevo así muchos años quizá toda la vida, ahora se acentúa porque acaba de marcharse de mi vida un ser humano muy especial, compartimos todo, yo cuando menos llevé el acto de compartir casi rozando con la enfermedad , él no lo sé, porque creo que es de esas personas que cuando ve la puerta muy ancha, desconfía. Es uno de esos casos que amas pero nunca te enteras cuanto te aman, o si realmente te aman.
Estoy tranquilo porque donde quiera que este sabrá que lo amé y durante mucho tiempo, yo que soy dependiente de todo, incluso de la tristeza, fue un motivo impulsor para levantarme de la cama y vivir , y aunque nuestra amistad nunca creció más por las circunstancias, lo cierto que su sola compañía ya era en sí la panacea, tengo el cuerpo repleto de sapos convalecientes, que eruptan, no puedo llorar, Owen mi elfo amigo cuida de mí, fumamos veneno alahuita y sana mis heridas con el aire que arrojan sus pestañas cada instante que sus hermosos ojos se protegen.