La matanza de las margaritas

1996


La Matanza de las Margaritas
Torturadas, ajadas de cara y alma, yacían inertes y yermas las margaritas, esperando al amado silencio que les hiciese el amor, unas aún brillan, confundiéndose con ironía, los chicos bailan sobre ellas, mas querían sentir el rigor de los pies y los rizados cabellos.
Enredándose en su tallo, otras estaban ya como pegatinas muertas, pero contentas con el mozo reposando su cansancio sobre ellas, inútiles ante el orgasmo de la muerte.

Silenciosas y pacientes esperaron para dejar el perfume, en el sitio justo, en el justo momento,

Perecer

El Ser perece.

Por lo más básico
su humanidad desaparece.
Sé clona
no existe,
adolece y,
muere.

“Es horrorosa la temporalidad, pero es más patético la aferración a algo finito”.

Uno y uno: casi nunca son dos.

Somos indiscutibles, pobres y expósitos, profanos y violados, glándulas saludables e infecciosas, tristes mantos tejidos a mano, o solteronas dejadas, saliendo del confesionario, con la diestra en el clítoris, y la siniestra en el camafeo.
Preguntarme ahora, socorro absoluto de los débiles.
Pregúntame en este instante garganta profunda de las mentirosas (Y mentirosos)
Desde que existe el mundo, todos se emplean en que no sea, incluso existieron profetas que todo lo que hiceron, por aniquilarme, eso fue delirante.

¿Por qué, ahora : tú te empeñas en que crea en el mundo, cuando apenas tengo conciencia de la fecundidad de mi semen?
La manipulación llegó a niveles inalcanzables por la audiencia.
Términos muy terrenales, audiencia, paciencia, yoga, eyaculación precoz, monos mangas y mangas convertidas en monos.

Pero Yo: que mantengo las costumbres amorosas del decimonónico ¿Que hago? esperando el sepulcro nuclear de la Vigésima Primera.

Para empezar, no somos coetáneas.

Cállate, tengo permiso de mi madre para estar loco, incluso si tiene que venir a recogerme en pedazos, está la ornamentada esparcida y las partes de cuerpo dispuestos, para que sólo pueda reconocerlos ella.

Un corrector sis plau¡¡¡¡¡¡¡

Estoy vomitándo estupores, y nunca fui a la escuela de letras, algún morboso de vosotros podría ayudarme, con esas reglas de la RAE.

Sería benévolo y considerado.

Una nota del quince, mis plaquetas luchan como republicanas por ser historia.

La única artista.

Tengo una amiga, que va dejando los pellejos, por las esquinas de un mundo onírico, no es la francesa displicente: Llegará lejos. Ni la hipnótica Madonna del Valle de Aosta en Italia, tampoco son todas las musas mexicanas, argentinas y chilenas; ellas se encargan de la parte menos comprometida de mi vida.
Esta artista es mi materia prima, una voz tan desgarrada que parece que se ha tragado sin saliva cuatro o cinco vidas. Siempre tirita, la salud neuronal dice que es "parkinson", sin embargo yo que soy oscuro como ella dice. Pienso que tiene la sensibilidad más grande que el cuerpo. De peores he salido, mira que goza acusándome de algo que en su día planeamos juntos, cuando estoy más desvalido. Cuando más necesito que me abrace con su trémulo y magnánimo estremecimiento.

Al final pienso, que los Dioses la hicieron de movimiento, como dice ella: "De presentes inmediatos, de urgentes urgencias"

"Dónde vas calmada calma, ¿dónde te has metido dónde?" (Este verso es de ella, no quiero que me denuncie)


Continuará.

Un cuerpo, dos cuerpos, tres cuerpos... .

Sólo eso, de nuevo la Rusia de Trosky únicamente sirvió para la aniquilación de mi celibato. Como buen cristiano, no respete: Hombres, mujeres o bestias, por igual.

Bona Nit

La Modotti

Dedicado a Chiara Marconi.
Otra italiana revolucionaria. Amante de lo hispano y nieta de partisanos.

Llegó a mi casa jadeando, como una perra en brama, al hablar hacia unos espasmos de carcajadas insonoras, y encuentro de manos sin sentido , como Celia Cruz en sus últimos tiempos, todo era asfixiante y el peso de la asfixia la hacía convulsionarse en el sillón de mimbre, que me trajeron unos narcotraficantes gallegos desde Veracruz en barco hasta El Ferrol. (No me cobraron los portes)
Cuando logré que se calmara, estaba contagiado por su risa fácil y su hilarante estado mental, pensé de repente en no aceptar la situación y conspirar contra su felicidad, pero pudo más en mí la decencia que la decadencia.

Total, (Como dicen las de Tijuana) La Modotti se calmó, y encendió un cigarillo, echando la melena hacia la derecha, como daba las jaladas al pitillo, y las bocanadas le vestían de enigma,
-¡Maldita Perra! - Le dije.
No sé inmutó, seguía, ya tranquila con la pierna cruzada, en la izquierda el pitillo, y con la derecha se tocaba el pelo, en un instánte lo reprimio en un complejo nudo.

Luego con la misma agresividad de las italianas vulgares, apago el pitillo consumido a medias, en un plato pequeño de porcelana de Lladró, recorrió su vista por la estancia, cuadros cubiertos con sabanas, tallas de todo tipo, esculturas llenas de polvo, una virgen esculpida por Beruguette, la veía con esa mirada estáticas, que tienen los Santos de bulto, que a la vez parece que siempre te siguen. Pero ella parecía retar a la divinidad.
Y espeto: - Camarada, yo no sé por qué los colegas españoles se aferran a estos putos bultos, de ídolos asquerosos y pusilámines- Yo ahorita mismo los quemaba. ¡Madonna!- Exclamaba. (Le salía la vena mexicana, Jijos' de lachingada)

La observé porque sabía que lo había hecho, y le dije:
-Tina, Tinísima, no tenías que haberlo hecho, tu no eres una....
Ella me vio con esos ojos negros sujetos en un abismo de ojeras, su pelo negro, la falda negra, y el pelo recogido, parecía la misma Modotti, que llamaba “Eduardito” a Edward Weston en nuestros años en México, la misma que enamoraba hasta los nopales.
Con su cuerpo erguido en posición de protesta, lúgubre de vestimenta, falda negra, cenizo el cuello de la blusa, esplendorosa de rostro, ojos de entropía, me respondió:
No soy enfermera, no soy Dios; los nacionalistas esta a la vuelta de la esquina, las tropas del asqueroso de Franco los matará igual, pero con menos dignidad.

Y además tenía tantas ganas de quitar una vida,

y pensé: en tiempos de Guerra que más da la mía , o la de ellos, y jugué a sentirme Coatlicue la devoradora de excrementos. La Diosa.
¡Porca Putana!
Recoje tus cosas Concha y vamos con Vittorio, olvídate de está casa que te regaló Alberti, además tu eres lesbiana y sigues cantando, tus corridos mexicanos, ¿Te conté que la mamma murió? He visto tanta muerte que no imagino la de ella.

Degusto el sabor a la muerte que creo que la llevo impregnada.

¡No la chingues!

Olvidate de tus equipales.

Loreto 1987-1988

Porque soy así
Este es él que soy
El que vino y se quedo
El que se marcho y nunca regreso
¿A dónde quedaron mis fantasías e ilusiones?
En el mástil de la bandera tricolor
con Águila que se devora a la serpiente.
¿O acaso en una botella de vidrio verde
Que naufraga en el Atlántico?
¿Estarán volando con el polen?
Buscando una nueva flor para fecundar
¿O estarán distraídas esperando el ocaso?
Busco y rebusco.

Ahogado seduzco al destino macabro
Vestido de lino, su mano al piano
con zapatillas de nubes, y en la frente
en la frente, tres pesos de engaño
¿Por qué?, ¿Por qué?

No quiero verdades a medias
Mi vida se opaca,
Solera cercana que de nada se queja.
Destino macabro, malsano, tremendo
¿Dónde quedaron los ojos briznosos de mis seres amados?
¿Junto a las migajas del pan desalmado?
¿O en la taberna tuertos de engaños?
¿O escuchando al mar?. Idioma profano.
Soy de sal y azúcar
De pura ternura y de desengaños
Abre bien mis ojos, cómelos despacio
Tengo el alma ruda
De viajar en el tiempo desde la quinta hora
Hasta el infierno.

Devuélveme los minutos
Que tienes cautivos en tu puño cerrado
Lávame la cara con lluvia de marzo
Pero si eso cuesta,
Que lo pague la vida
Pues me los ha robado.
Yo soy el que soy, el que siempre fui
Siempre triste así, sin saber por qué
Con dolor por ti,
aún sin conocer el olor incitante que alberga tu piel
Sin poder tocar tu rostro y
Después ponerme a cantar, a llorar, a gritar
Mil noches, después......
Amo siempre igual, porque soy infiel
Infiel a mí mismo, Infiel al querer
Me gusta viajar, esconderme pues
en un satélite o en un simple papel.

En el vuelo del humo.
Y en el tarde ver,
mis horas marchitas
Marchitas de sed,
por esperar desnudo
Tu alma...... (Qué cursi)
Tu piel........
Siempre he sido así, el que siempre fui
Siempre triste así, sin saber por qué

Os pido que tomen en cuenta que nací en 1969.

Carta de una loca a una francesa de Osmet.

Carta de Sor Mariana a Edith Piaf, pidiéndola que la sacará del olvido...

11 de noviembre de 1945

Carta de una loca a una amiga francesa, del Osmet profundo.
Nunca quise nada, salvo soportarte y presentarte a la vida como una normalidad emergente en la ciudad de la NADA y del TODO (Otra vez Valladolid, ¡Cuánto me duele Valladodid!) una nueva normalidad con la cual, llevaba casi un lustro cultivando en mis adentros, solo.
Y vivimos juntos, el comienzo de mi locura, esa aferrada manera de buscar la muerte, en esa época están (la moto- el escándalo- el hostal-) los resentimientos, los guardas y acumulas, es como si en el momento menos indicado pudieras espetar la falta de responsabilidad que tienes, de haber vivido aquellos días felices.
Cou Cou Muriel, han matado a Sadam Husein, mi inestabilidad emocional es endémica, lucho contra mí tantas veces al día, que si tu tuvieras que saludar a la gente por la calle, para equipararme, te volverías un poco menos misantropa.
Mi francés, ese ambiguo francés que manejo con la boca, lo tengo estacionado, desde que volviste sin avisar, acusándome de no estropearte tu trabajo con la prestigiosa escritora leonesa, me di cuenta que había que dar más tiempo, reposo de sanación de interiores, y sin perder las esperanzas de recuperarte; ya ves, la Menchu en breve, gran pedagógama, va a la Universidad al lado de la hija de Charo: Anaïs.
Creo que es tiempo de volver a poner el puente.
¿Cómo se pone un puente?: Desde el principio.
Perdón por todos los daños, nunca fueron contra tí, sino contra mí, contra lo que yo quería.
Lo importante si quieres es retomar el camino donde lo dejo Menchu la ultima vez que la vi:
Mis clientes más extraños en La Calleja era: Diego Montoya y Muriel la francesa, mientras con las manos sobre la cabeza, movía los dedos, en una danza extraña, que representaban la multiplicación de los pelos de Muriel.
Mientras Menchu repetía: Muriel Tajan, se quita la coleta, y son PELOS, PELOS PELOS dejando caer sus brazos en señal de crecimiento sin contención. Después de acto Menchu ponía a un cliente a servir copas, y echaba a la calle a alguien que le desagradara. Así era La Calleja. Impredecible y legendaria. (Mi Metrople es mi Metropole allí era más que una Reina, aqui una actriz, pero esa es una larga historia).
Y la Menchu uno de los mejores humanos que han existido.

Aquí estoy amiga, no trato de persuadirte con estos olores de tu pasado reciente, es solamente nostalgia de aquellos tiempo
Ojalá quieras que recogemos del fondo las amistades.

ESPERO TU RESPUESTA O TU NO RESPUESTA.

Perdón por los errores... .

Descanso dominical

Desde el último suspiro hasta hoy, ha sido un largo descanso dominical, la navidad fue divertida, convaleciente e inútil, con los tejidos adiposos creciendo y reinando. Los mareos de marinero, el olor a cuerpo en descomposición, mi ombligo siempre conocedor de olorosas pócimas, que me elevan al nivel de deidad.
Después vinieron unos tragos de perdición, y la ausencia, entonces corrí a meterme a los laberintos satánicos, donde reinan las grúas en cápsulas y los duendes en líquidos, y padezco el mal de Fitzgerald, pensé: si soportaba a los humanos por el etilo, es cuando ellos menos me soportan, y cuando sobrio los escruto y me causan nauseas, ellos aceptan mi conducta y asienten en señal de admiración, yo los desprecio. No a todos, pero casi a la mayoría.

Después recurrí al edredón de cemento el que arropa mi miedo. El miedo en el cuerpo es letal, pero más angustia provoca el imaginarte que tendrás miedo, semejante al oxido potente que carcome al hierro. Así me transporto en este sepia que nos regala la imagen anterior, al fin de año (Porque justificaba mi ausencia) infusiones de camomila, humo maligno y empanadillas de atún con tomate.
Descubrí, según los minutos abandonaban un año y penetraban sigilosos otro (como la sonrisa de mis amantes) que la soledad es una cuestión tan relativa, que si lo llevas al plano físico, es cuando mata. Porque mentalmente estamos hechos únicamente para estar con nosotros y con nuestras mentiras, somos unos egoístas que necesitan a otro para darle sentido de realidad a la vida, todo lo demás es mezquindad y onanismo.

Y así cada campanada me atragante con una empanadilla de atún con tomate, en lugar de uvas, las aguanté en el reservatorio que tengo como las gallinas y cuando entró el 2007, fui al baño me metí los tres dedos, índice y vecinos a la boca , y aborté el maligno 6 del 2000.