Los cuerpos

Cervicales rotas, espina bifída, lumbalgia perpetua, cansancio que controla, todo un sueño eterno no terminaría de sanarlo.

Comezón en las piernas, heridas abiertas, molares inflamados, anginas desechas, el cuerpo incompleto a ninguna Guerra se acerca.

Cervicales dolientes. Ciática perturbada, dolor de migraña, falta de deseo, perdida de la voluntad, y mil dictámenes más.

Todos se atreven a realizar diagnósticos, unos te dicen que tu amigo esta enfermo del mal de la querencia, otros que sufre nostalgia endémica.

Los más atrevidos dicen que padece adicción a la muerte. Solo lo observo cansado con la vista arenosa ante una página en blanco. Y no esta triste porque ya experimento todo tipo de desventuras: Esta cansado, de tanto caminar. Está agotado, y de tanto reír ya no ríe, pero es normal.
Es como el espejo de Kavafis, o el medallón de la Abuela.
Ha ido y venido sin tener miedo ni premura, su libertad fue cortada como alas de pollo, de un pichón corriente de esos que parecen ratas con alas.

Visito casi todas las Medinas del Mundo, subió el Nilo contra corriente, comió mijo, succionó glucosa de la caña de azúcar, entro a la Real Academia Española, así como a Bellas Artes.

Cervicales rotas, espina bifída, lumbalgia perpetua, cansancio que controla, todo un sueño eterno no terminaría de sanarlo.

Ahora busca la panacea, que sea quieta, no servil a la vocinglera y la traición.
La busco entre platos de rúcula con queso parmesano, la gente no sabe que cuando un mortal deja de comer, la comida ya no es necesidad sino una alucinación,

Comezón en las piernas, heridas abiertas, molares inflamados, anginas desechas, el cuerpo incompleto a ninguna Guerra se acerca.

Cómo apestamos los vivos:

Un cuerpo, dos cuerpos, tres cuerpos: La anatomía se pervierte y hunde,

Cuatro cuerpos, cinco cuerpos: Perdemos la humanidad y naufragamos.

Seis cuerpos, catorce cuerpos,

Una mirada buscando en el vacío.

Cuan triste es que por más que intentes, eres solamente: Un cuerpo que piensa, vomita y corre.

Si vas a fumar... . escondete en los aseos.

Esta vida es tan impredecible, y la estamos llevando a unos extremos que tendré que volver al slogan de los 2000, más Platón y menos Prozac.

Ahora que vuelvo a realizar un vida más o menos normal, sin estar por las noches limpiando, la mierda del aire con los pájaros, comienzas a llamar a los amigos, los que se hartaron de tus horarios y negativas, logras convencer a la gente de que regresemos a los hábitos sanos, como volver a reunirnos una vez al mes y cenar, compartir y querernos.

Como me tocaba por tener más historias que contar, encargamos a un amigo que reservará en un buen restaurante de Barcelona.

Cuando llegamos, el sitio era de “No fumadores”, pero era tan tarde para cambiar, que decidí que para una vez, no importaba salir como apestados a fumar el pitillo a la calle.

Recordé mis días en Castilla, y lo rico que es fumar después de cada tiempo en la comida, por supuesto que en la tertulia el tabaco desganaría a la mitad de los asistentes que somos del nuevo grupo de los apestados.

La resignación no se percibía en el aire y menos cuando comencé a quejarme de uno de mis viajes que tenía que hacer una escala en Heatrow y tuve que fumar un cigarrillo como delincuente en los aseos y salir corriendo antes de que las alarmar comenzaran a vociferar.

Otro de mis amigos habló de las nuevas tendencias de los tiempos, y la reglamentación de los aeropuertos para dejarte llevar los líquidos en abordo, pasar los controles sin zapatos, en largas colas como deportados en la época Hitleriana.

A Sole la habían despedido, contó su historia.
Y me dejo pensando tanto cuando expreso:

“Pasa lo mismo en los empleos, tu cumplimiento ya no basta porque debes someterte al sistema, juegan con nuestra siempre incierta integración, y son menos considerados con los que tienen la necesidad del trabajo, son chantajes puramente económicos y retorcidos, en casi todas las empresas existe un afán preferente por el sometimiento, atiborran tu cabeza con los mensajes inmersos en palabras, mensajes que inculcan miedo, porque para la gente que no es capaz, con su inteligencia de dirigir, el método más sencillo es desintegrar, porque es más fácil controlar a las personas cuando los temores las dominan”

Regresé a casa, reflexionando y pensando en mis antiguos compañeros de trabajo, que por veteranos o por la necesidad económica que tienen, se ven obligados a soportar.

Todos empezamos a sentirnos mal, y Manel cerró la cena contando la historia de Eva, la cándida Eva una gran diseñadora de ropa e historias, discreta, amigable y de apariencia integra, pero en su interior infectada de una maldad enfermiza. (Cualquier parecido con la realidad de otra persona es mera coincidencia)


A media noche, estaba metido bajo mi edredón de plumas, como quien regresa al vientre de la madre, terminamos la cena y nos despedimos.

Y di gracias a Dios, a un Poder del que a veces reniego por ser tan mudo, pero feliz de ser como soy, y mantener amigos tan imperfectos pero sinceros y humanos.

La próxima cena será en mi casa, se quedarán todos a dormir, por los controles de alcoholemia, acamparán en la sala, o en la cocina pero no volveremos a someternos a una área de “No fumadores”

El hombre

El hombre huraño y oscuro, gris y gastado como las solapas de americana, con los dientes esmaltados de nicotina, él se sienta en la mesa, y sin condescendencia, abre de par en par el pasado.
Esta consiente que no fue participante en La caverna de Platón (Libro VII de la República) y paso tan sólo de ser una sombra en “El Banquete”.

El hombre se sienta en su mesa, y con un acto de reverencia, en silencio inclina su cabeza, con indignación sobre la página blanca, de un cuaderno eterno.
Escribe un poema, sus facultades mentales están en su máxima capacidad, nunca fue tan persuasivo e inteligente, pero su poema no va a cambiar absolutamente nada.

Lo diáfano del cielo seguirá tan incierto, como sus calificativos, antes de terminar el poema va a abrir los ojos, porque tampoco las letras le dan el pan y el café, ni los lápices, sus ojos parecen fauces de mendigos, sedientos de entendimiento.

El hombre esta en la mesa y sujeta una pluma, sabe que cuando levante su cuerpo, todo seguirá igual, su confusión se acrecentará, sentirá miedo, y el miedo en se extenderá en cadena con el resto de seres de su entorno, pondrá unas monedas sobre la mesa de vetusta madera, y pagará un café que nunca bebió.

Y así tantos como el saldrán a la calle, regocijándose de su melancolía, entre ellos tejerán verdaderas sociedades de pavor, ninguno confiara en el poema del otro. Tampoco serán letrados que compartan las armas de la humanidad.

En gremios escribirán extensos tratados de la maldad, abrirán cuerpo de efebos, de la garganta al ombligo para saber qué órgano es el responsable de la envidia y mentira.
Mas encontraran un complejo y asqueroso sistema, pegajoso, cruel y como una Medina Árabe, llena de recovecos.

El hombre vuelve a la mesa, sabe que su eternidad no durara más de cien años, y enojado, quiere que los demás sientan el mismo rencor a la humanidad que él siente, lo que no sabe es que todos, de igual manera lo padecen pero nunca lo expresan, repletos de pánico, sueñan con sus locuras, y sus maldades, y van dejando los cadáveres de sus semejantes a diestra y siniestra, sin tan sólo un ápice de remordimiento.

Olvidamos, los dictámenes de los iniciados, Cristo, Buda, Gandhi, Teresa de Calcuta.

La implacable ley de la correspondencia tiene que vestirse con faldas de acero, para no ser sanguinaria, pero la balanza que la manda, obliga al castigo y los humanos como gusanos se esconden de su furia implacable.

Esta vez el hombre que se sienta en la mesa, esta consiente que él es el único motivo real, para ser una persona, ningún otro.

Pausado abre su cuaderno y escribe un poema que no cambiará absolutamente nada.

¿Cuánta gente mala somos en total?

No crean que esta ausencia afectó mis ansias de escribir, estoy haciendo otro tipo de manifestación, íntima y a la forma antigua: Sobre papel.
Las horas son lentas y recupera uno, sin desearlo el ansia por escribir en papel, sentir el rasguño, y la tinta obediente correr.
Así como en la lectura el regreso al diccionario, todo es bellísimo, sentirte vivo, por los olores del entorno, la llamada de tus amigos, el resuello de la ciudad que esta siempre planeando males.

El pijama mojado por el cruce de alguna pesadilla, las respiraciones costales, tan auxiliadoras en el momento del mordor. Sentirte fiel a ti mismo, es algo que nadie podrá pagarte, ni perdonarte.

“”Hay mucha gente mala, dijo Maggu””
Y tiene razón, lo que olvido decirme, que preparará mi alma en la más cruel de las abstracciones para comprender”

Meta literatura.

Roberto Bolaños, mi fiel amigo y consejero, acompañado de un extravagante hombre, Villas Matas, me citaron en el hotel Lloret de La Rambla.

Fui tímido, eran el 5 de enero de 2003 y las luces navideñas aún dominaban la Plaza Cataluña, desde el piso alto, donde estaba la cafetería esperaban a que llegara.
Villas-Matas era displicente con la mirada, Roberto siempre alcoholizado, fue más generoso.

Cuento esto porque son mis maestros de la meta-literatura, para un ser ignorante como yo, la meta literatura es utilizar nombres de personas reales, que vomitan y respiran, colocarlas en situaciones de ficción y desarrollar una historia alrededor de sus vidas.

Por lo tanto todo aquel que se de por aludido por mis ensayos, sin ser mencionado, padece el proceso mental de la proyección o identificación con la culpa, la cual es tan antigua como el psico-análisis, del cual no soy para mi fortuna el responsable.

Hace algunos años apareció del libro Fahrenheit 451, más tarde la película, esto no es una disculpa, sino una exaltación a la libertad y magia que tienen las palabras.
Podrán callar todos mis orificios, incluso dejaré que reinen sobre los sistemas, y las actitudes de supremacía.

Pero señores míos, aunque termine siendo un indigente, jamás voy a pedir perdón por algo que escriba, o una idea que me corroa.

Tengo un lector o lectora con un claro “tufo” de perfeccionistas que se encarga de criticar mi ortografía, y os daré un consejo, si quieren que calle no me quieten el sustento, ni con hilo de cabellos cuezan mi boca, lo mejor es cortarme las manos, no sabe el mefistofélico binomio que puede llegar a ser mis manos y mi cerebro, sobre todo el lado derecho.

Como diría C.S.K

“” Muerta, pero de pie: Como los árboles””

Soy feliz volviendo

Volver, es irse.
Volver es regresar de estar retenido… .
Volver es tomar conciencia, del instante.
Volver es que llenen tu boca de tierra y dejen tus dedos.
Volver es que la “Soleé”, te quite el mordor y sacuda los colchones.
Volver es irse a La Habana.
Volver y ver todo es un ciclo, y que todo vuelve.

Comparto con ustedes –Cosas que tiene el tiempo-
Yo, el gato maldito de María.

El tiempo, pues, constituye la posibilidad de vivir humanamente; de vivir. Ya que el vivir no es lo mismo que la vida. La vida es dada, mas es un don que exige de quien la recibe el vivirla, y al hombre de una especial manera.
Vivir humanamente es una acción y no un simple deslizarse en la vida y por ella. Es lo que, según Ortega y Gasset, distingue al hombre de los demás seres vivos que conocemos. El hombre ha de hacerse su propia vida a diferencia de la planta y del animal que la encuentran ya hecha y que sólo tienen que deslizarse por ella, al modo de cómo el astro recorre su órbita —dormido—, dice. Es indudable.
María Zambrano

Yo aprendí de grande.

De verdad Gracias por esperar,
Recibí mil correos, pero mi ordenador no respondiá a los dictamenes del cerebro, emprendí la huída epistolar (Para las carniceras venidas a recepcionistas, siempre les quedará la RAE) y no dejé trozo de papel diafano, hasta el higienico, recorde los soeces mensajes de los baños publicos, pensé escribir, tu nombre que para mí es el 186 en Wellington.
Esta es una "yincana", quien llega primero tiene la oportunidad de jugar conmigo a los adjetivos calificativos, no estaba ausente por miedo, ni por pereza, estaba ausente de la vida publica, pero nunca de la interior, por eso me amo tanto como lo hacen mis amigos. Soy fiel a ellos y a la verdadera intención de ser un ser.
Quien tenga cerebro para entender que entienda, sino que siga escupiendo al cielo.

Algún día se dará cuenta que escupirle al cielo, resulta ser contra producente.

Estaré más pendiente de vosotros, y os haré llegar mi nueva dirección web.
No pretendo darle perlas a los cerdos.

Un beso

Muerto pero de pie, como los árboles... .

Siento esta ausencia,

A mis lectores acerrimos, y las última piltrafas que se unen a este espacio por morbo.
(Ojalá terminen leyendo más, odiando menos y aprendiendo a ser humanos).

Por cierto, que cada entrada que haceís produce dinero a mi bolsillo. (Esto va para los ignorantes que crean que hacen mal al entrar a un espacio tan inmenso de libertad).

Ahora no les escribiré más, estoy atendiendo a una amiga hermafrodita que esta enamorada de una rana.

Mañana más... .

Vale, amados y depredadores.

Mañana más.

Una recomendación

No confundan las ganas de defecar,
con las de comer unas migas de Cáceres... .

¡Menuda diferencia!

Un reves.

Hoy salí presuroso del trabajo. Mi amiga María: La Virgen María necesitaba consejo, me citó en le Parc Carles I, quise convencerla de lo peligroso del sitio, pero como tiene el complejo de Santa, insistió y no aceptó, al llegar estaba más pálida que todas las imagenes que se han manipulado de ella por el mundo, y le hablé con franqueza de la la Ley de la Correspondencia, a la que ni ella esta excenta.

Amada amiga "La ingratitud de los hombres es la gran pena del mundo", esta sufriendo "acoso sicológico", lo cual no es más que una ventana abierta a la gente asustada que lo trata de someter, hablé con ella con la más pura de las sinceridades, y le convencí que cada acto, falto de franqueza y cargado de malas intenciones, se revierte en el protagonista, y lo maldice hasta tres generaciones.

Le sugerí calmarse, prometió cáncer y muerte a los precursores, y luego bebimos té, porque María no bebe nada excitante salvo infusiones.

Llegué a casa, calenté un caldo de pescado. Limpié las trastos, y el water.
A las dos horas, María que es tan voluble de carácter y milagros, mucho más cruel en sus apariciones, me llamó a mi teléfono fijo.

Y sentenció.
Ya me encargaré de la fuente del sometimiento, esa hormiga que adora la manipulación y siente superioridad por mi y por los seres: Le secaremos todos sus alrededores, y su único retoño, convertirá su pelo de castaño a blanco de tantas mortificaciones.

La vaca coja, que sólo sabe odiar y envidiar, la del mundo único, la dejaremos igual, suficiente tiene con sí misma, para que otro castigo, no hay mayor infelicidad que la que se lleva dentro, y se reconoce.

Por lo pronto lavemos las penas al río, salgamos a Katmandú, que Krishna se encarga de poner orden en el desorden, incluso cuando todo parece que te ataca.

Concluyó la Virgen María: El Demonio ha sido atrevido, dijo: María padeces falta de auto estima.


Yo promulgué: Salve Reina Madre.

Tristes mujeres sin vida propia: Si teneís una pregunta podeís hacerla en los comentarios con identidades anónimas, antes del juicio final que es como un cierre de año, complicado pero feliz.

Si soís valiente y se identifican les venderemos indulgencias.

Konstantino Kavafis

"EL ESPEJO DEL RECIBIDOR"

En el recibidor de aquella opulenta casa

había un enorme espejo antiguo;

adquirido cuando menos cien años atrás

Un hermosísimo joven, recadero del sastre

(los domingos, atleta amateur)

estaba de pie allí con el paquete. Lo entregó

a una persona de la casa, quien lo llevó dentro

para traer el recibo. El recadero del sastre

quedó solo, aguardando.

Se acercó entonces al espejo y se miró en él

arreglándose la corbata. Cinco minutos después

trajeron el recibo y se fue.

Mas aquel espejo que había visto,

durante muchísimos años de existencia,

miles de cosas y rostros;

el viejo espejo quedo esta vez alegre

y orgulloso de haber recibido, aunque fuese un momento,

la imagen de la belleza perfecta.

Alexandria, Egipto

1930

Elegía a un ratón

Soy hijo del Ratón
Nació el 21 de enero

Con un poco de petulancia te mencionaré parte de mi árbol genealógico, si tienes ojos para ver, comprenderas, sino por favor alejate de mis letras, detesto que me lean los que no saben entrar despacio en el alma ajena.

Soy nieto de Rosa Montoya Fabela, y por ende Sobrino de Manuel F.Montoya.
Mi madre es Delia Avilés, la unica piedra que respira.
Como justificación de mi compartamiento, esta mi Tía Marulla que no sabe la hora, pero lleva reloj, y nunca conoció el amor de hombre.

Mi Tía es la Negra Montoya, primo carnal de la Alma Delia Ahumada,
sobrino de la Antonieta Bouza, la española más gallega del pueblo, y soy primo adorado de la Pamy, la primera mujer que se caso en pantalones en la iglesia de Guerrero Negro.

Mi tio Nereo es el mejor carpintero del mundo, mi hermano Humberto el mejor físico matemático.

Mi mejor carta de recomendación es mi fratelo educador de los desposeídos, Librado Montoya.
Soy Tío del Inmenso Raúl Meza.
Me bautizo Lilia Ahumada, y jamas cruce una palabra con mi Tia Matilde,
Fui novio de Barbara Lewis y de su hermano Juan Carlos.
Irremediablemente no puedo negar que mi amigo de infancia, es mi adorada Georgette, más triste que loca, y más lista que alcohólica.

Manuel mi hermano era el hombre más bello del mundo, hasta que nació su hijo Diego.
Evidentemente si tengo esta sensibilidad es porque soy hermano del Fonfy Montoya, el más vivo de los muertos.
Orgullosamente digo que mi hermana es la "Rosita" que de rosa tienes lo que yo de virgen.

Vivo en una torre alta con Xochilt Cota regalo del universo mi amiga.
Arturo Zazueta de "Mesa México" es mi mejor amigo de todos los tiempos, pero esta muerto para el mundo, para mí no.

Fátima Martínez es mi alter ego, y Natasha Lanza mi francesa mimada y caprichosa,
Alberto de Paz es mi blasón y protector,
soy el complice de Charo Rayuela,
y me enseñó a escribir Araceli Simón.

Fui traductor de Nethanyaju hijo, Mario Benedetti casi muere en mis manos, y Emma Penella y yo nos enamaramos de nuestras personalidades.
Comí y lloré con Ernesto Sabato, me perdí varias veces en los sótanos satánicos, con Aute, y Paco Rabal me lo contó todo antes de morir en el cielo de Burdeos.

Por descisión propia, asistí a Christa Schmidt una persona de las que ya no existen, más conocida como La Señora Pujol y comparto complicidad cercana con Toni Gea.

Soporto a Imma Vicedo,

Pero lo más importante es que mi Padre era un Ratón.

Una carcajada mefistofélica...:

Pensaron que estaba muerta, la enterraron viva como a la cigarra.
Regresó vestida de escolta del Zar, y en media Plaza Roja se travistió de Zarina.
La buscaron en el extrarradio de su pobre existencia, y como una hoja seca ¡la pobre!, estaba metida en su cama, con falsas plumas de ganso, y sintéticas ilusiones.

Pensaron que había partido a la cumbres de la nada. Buscando por última vez la solución a la desgracia. La anunciaron en las esquelas del Everest, la cincelaron en todas las listas de los desaparecidos, la durmieron en una cámara congelada, para ser despertada dos mil años después, cuando la muerte sea una patología divertida, y absrda de la ciencia.

Vinieron los zanganos, la quisieron cubrir de laureles, anexaron su rostro en el mural de "La creación" de la Capilla Sixtina, anunciaron su desaparición como si hubiese sido la ascensión de la misma Virgen María.

La vituperaron, juzgada de asceta, de excentrica anacoreta,
Hablaron de ella, y de sus dedos amarillos de nicotina.

Sus seguidores cantaban elegías y arrojaban su flor preferida "Amarillis" al Bèsos.
La buscaron en la morgue, en los frascos que alojan fetos en los institutos escolasticos.

Dijeron que limpiaba tumbas en el Cementerio de La Almudena.
La propusieron como hija predilecta de Barcelona
las negritas nigerianas dejaron de trabajar un sábado en las Ramblas.
Y se congregaron en el Parc Güell a cantarle canciones fúnebres de Mama África.
Nadie las vio porque era de noche, pero sus voces llegaron hasta Perpignan y Montpellier

Le dieron todos los galardones a título póstumo, desde la medalla de Isabel la Católica hasta la Cruz de Sant Jordi.

Su silencio, sello bocas y abrió el Mediterráneo, su silencio la escondió desnuda.

Los neonazis le raparon la cabeza frente a la Pedrera, y vendían sus negros mechones como reliquias de Santa.

Todo esto sucedió en cuatro semanas.
Pero hoy la vimos en el metro, iba colgada de un pasamanos con sus guantes de látex, y nos miro de soslayo.

No se detuvo a besarnos, sólo dijo tengo tanta prisa, voy a cobrar el "paro", he estado durmiendo cuatro semanas.

Entonces de su boca emano una carcajada mefistofélica.

Sabines le llamaría "El amoroso" Yo que soy su sangre: Le llamo Raúl.

Esta noche voy de izquierda a derecha, de norte al sur... . Te busco sentado en alguna esquina del mundo, y no te veo. Mis dedos estan azules y mi corazón contrito.

Acomodó el armario, desecho la ropa antigua, llevo cargando con trapos desde 1994.
Enciendo la ventana del mundo, nadie que merezca la pena mi tiempo.

Abro la ventana y volteo en busca de la Osa menor, (Siento debilidad por lo marginal) y entonces hablo a mi hermano hermoso.

Recuerdo a mi sobrino Raúl me llama: "Tío hermoso", y es al único hombre que le creo, cuando dice que soy hermoso, porque es mi sobrino.

Y es de los amorosos de Sabines, los que se despepitan por tanto querer, por no saber dosificar.

Se que soy l'enfant terrible de mi familia, fuerte como la luna y frágil como una estalactita de hielo en mi pueblo, en pleno agosto.

Raúl se encarga de reconciliarme con los cerros, y la arena negra, a su vez pronunció en voz quedita "Mi pueblo es distinto a todos, porque tiene nada".

Camino de derecha a izquierda, y aparece Raúl en esta nada inexistente, soy tan ingenuo que sigo almacenando su voz de infante difunto en mi cerebelo, a pesar que es frívolo este medio de la comunicación, cuando escribe: "Tío hermoso" es como si de ipso facto la vida se hiciera noche, y las penas luciérnagas, pocas personas conozco que tengan la capacidad de transmitir amor como él.

Tengo la sensación que un día fui de la misma manera, o quise serlo.
Acabo de recordar amado mio, que vengo de mi propio entierro, solo y levitando.

Padezco de ataques bulímicos, te busco en la cima y no te encuentro, cojo el auricular llamo a tu continente, a tu país, a la Ciudad de las putas, entro en tu casa, con mi voz que ya no es de ninguna parte (Ese deberia ser el objetivo de todos no pertenecer a nada y nadie) contesta el teléfono y con la misma paciencia, pero con voz de hombre, coges mi nuca, escuchas como cruje y me dice.

Tranquilo "Tio hermoso"
Ya llegaste a casa.

Entonces lloro... .

Hojarascas muertas Vol.VIII

Tarde en Slatina.

Provincia de Olt
Slatina, Rumania
18 de marzo de 2001


Sesgada cae la tarde
como cuchillo hirviendo... .

Los hombres inservibles, y etílicos
van y vienen sin rumbo.

Sentadas en el atardecer mortecino
las mujeres de Olt
contemplan su esperanza muerta.

Los vientres inflamados de los niños
Punzan, aprietan desgarran
combaten con las lombrices

"Tus ojos, no son tus ojos.
Son otros diferentes,
Tu cuerpo ya no es tu cuerpo
el olor desaparece. Peste traes. "

Sesgada cae la tarde
viene sentada en los hombros de los infantes del carbón
esta escondida en las ingles de las rumanas muertas,
en sus malolientes recovecos

Qué frágiles las mujeres de Slatina,
van sostenidas de la cuerda que domina al burro
con carretas invisibles.

"Tus palabras me hieren,
el abismo se acrecienta
me abarca, atrapándome me ahoga"

Una gallina muere, lentamente en la cocina de tu madre
Su sangre manchó mi pantalón occidental.

Oscurece, y mientras caen las penumbras.

Los perros dan la bienvenida a la noche,
con granznidos que parecen dictados
por el mismísimo "Demonio"

Sesgada cae la tarde en Slatina.

Un alma buena, con los pies fríos.

Yo no puse precio, porque o no se valorar o no lo tiene.
La piel con algunas espinillas de esas que tanto me gustan,
Porque sale disparada la pus hecha roca.

Los ojos tristes y nostálgicos,
Tenía mucho tiempo que no temblaba en los brazos de alguien.
No olía a nada, lo cual te da libertad a vagabundear por los basureros.
Limpio como sería alguna vez su conciencia.

Cubrió mi cuerpo de besos, consoló mi angustia.
Se intereso por el color de mis ojos.
Bebió de mí, bebí de él.

Era un duende con los pies fríos,
Fríos como el precio
Como las divisas
Frió como Vancouver en Invierno.

Frío como un niño
Indefenso y amoroso.

Un duende con pies fríos:

(Aquí enloquezco) – Lo marca el guión.

Frío aterrador, pies desconocidos, venas en las manos, ¡Tengo mucho frío!
Frío criminal, frío enardecido, frío victorioso ensartando el frió.

Frío es el tratado, como tus pies gélidos, son el momento y la indiferencia.

Te fuiste y mis pies se quedaron fríos.

¿O ya estaban fríos?

Los años, el tiempo

Todo cambia

"Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo
Cambia el clima con los años."

Julio Numhauser

No es menos cierto que los cambios aterran más que el tiempo,
Esta senda claraoscura que te envejece y lleva.
Son los cambios congelados con nombres y apellidos.

El tiempo no existe:
El pasado ya no está, ayer fuiste infeliz, pon fecha para que lo recuerdes.
Así tuvimos necesidad de recordar la tristeza y la felicidad.
Los fracasos y el éxito.

Pero ya no están, no existen, son láminas en tu memoria,
el tiempo en pasado es la cosa más inexistente.

"Volver a los diecisiete, después de cumplir un siglo es como decifrar signos sin ser sabio competente, volver a ser de repente tan frágil como un segundo"

"Buena salida y buena entrada": Dice la felicitación del cambio de año.
La salida se fue en cuanto la pronunciaste y la entrada, es tu proyección que se acerca, cuando la tengas frente , será otra.

Sólo los elegidos, pueden jugar con los hechos, y los que obligan a los hechos a que solapen al tiempo siempre terminan desquiciado.

El futuro es tan incierto, que por eso le ponemos nombre. ¿Te crees dueño de los actos que te acontecerán? Ideamos futuros y gastamos la vida en ellos, en días, semanas, meses, años y vidas... .

"Este ser humano tiene futuro"
¿Cuando? en este momento.

Mil cosas pueden cambiar a ese individuo que se le vaticina "futuro".

El futuro también es la indigencia, la derrota o la locura.

Lo absoluto real que súbitamente corre a morirse, es el efímero Presente, huidizo y prófugo siempre, pero del que sentimos su aliento.

Intenta ser una mejor persona, porque incluso el tiempo que gastaste ideando tus envidias y maldades, ya no existe.

Todo al ser pronunciado, desaparece por esa senda que inventamos para eludir el miedo, y cerrar los ojos ante la vida que es este fugaz momento:

Ya se fue.

P.D

Año 2007 por ser cabalístico, dijimos que nos iría bien.

La Maldita

Señores por favor perdonen a la Diosa, viene a pie porque no tiene burro...
Que sin tener yo la culpa, su tristeza me mata.

El Demonio se sorprende, al verla tan cansada y vulnerable.

Yo corrí para la luna para avisarle a Dios, más la Diosa me paro.
Puso su talón agrietado en mi cuello, y sus cabeza ardía, la estaba quemando el Sol.
Cuando pude liberarme, regresé al pasado, a una hilera de casuchas donde viven los santos y los Lords, pero el Sol me perseguía sin compasión.

Le di la noticia a los mineros, arrieros y prostitutas y no creyeron
Yo no proteste por mí, sino por la Diosa,

La Maldita llego coronada con su corona de destrucción
y mando a sus sicarios a que me pusiera a cultivar la tierra.
La mejor manera de olvidarte de la humanidad es trabajar la tierra.

Para mi tristeza
me dieron una margarita, pregunté que si me quería: Mucho, poquito o nada, y en la espera se heló mi corazón.

Como yo no tengo burro, también huí caminando, entonces la luna abofeteo al Sol y alumbró mi camino por muchos siglos.

Desperté aquí, y tengo ganas de llorar porque tengo que partir

¿Por qué si acabo de arribar el martes pasado?

Hojarascas Muertas Vol.VI

Los estragos del saber.

Escrito y publicado en la Revista Cultural "La maga" de Rayuela.

En el año 1999, Valladolid ciudad de muertos.

Yo vivía tranquilo y perezoso en una selva oscura, mi cerebro distinguía con exactitud el graznido de las aves, el silencio de la noche, los susurros de las hojas y la algarabía de la lluvia sobre el pantano.

Mi mundo tenía altas y amuralladas latitudes, terminaba como el Reino de Olar cruzando las Montañas Lisias, todo lo demás era un indescriptible universo aciago en el que no me dedicaba a pensar.

Las migratorias aves algunas veces me hablan de cajas sonoras, de letras y de signos, de sueños y de amores, de recetas para enfermos del alma comprimidas en letras que instigan al cerebro e inspiraban reflexiones, luego se marchaban porque siempre hay que regresar, y se llevaban mis dudas junto a sus cadáveres, en su delicioso aleteo.

Yo amo a las aves, por eso mi casa es una jaula de plumas de avestruz y de cigüeñas. Cierto día un hombrecillo de rizos de oro me habló de una flor, de aviones, pájaros metálicos y quise saber el color y el olor de este requiebro, su tamaño, su función en la tierra.
¡Cuántas preguntas! Entonces el hombrecillo se marchó dejando mi cabeza con una ansiosa resonancia, muchos años después, ya viviendo en EL OLVIDO: En occidente, supe que era un Principito.

Un lobo bueno, amigo mío nacido en las estepas, vagabundo y demente, osado y mentiroso, vulneró mi ignorancia y me regaló una saca repleta de libros, silenciosas cajas que me hablaban al oído, del odio de los hombres, de hombres mal paridos, de Reyes y Princesas, de Torres gigantes, de países lejanos donde hablan otras lenguas, personas que viven en la garganta de una ballena, ¡Señor que confusión! De dónde han salido todos estos seres que han invadido mi mente, una tal Madame Bovary que se instaló en mi cortijo, su marido cuida las plantas como lloroso, dolido, y ella siempre sentada nerviosa rompiendo el aire con su abanico.

Mi selva se transformaba, con Alicia y sus amigos, con la Torre de Babel instalada en mis odios, entonces empecé a mentir, indigestión de leyendas, tanto mito, tanto mito me convertí en mitómano, la selva no era más mi selva, mi casa tenía ladrillos y pilares de novelas pendientes de ser leídas.

“Metamorfosis” al fin, metamorfosis, mi frente empezó a cambiar, una mañana sin prisas decidí cruzar el mar, ansioso de entendimiento, de historias para conocer más y olvidar.

Así conocí ciudades sentado en el mismo sitio, escuchando los rumores de poetas fallecidos, o de viles anacoretas, que confunden al personal con sus corrientes perversas.

Había llegado al país de las letras, con selvas y con castillos donde todo es misterioso, amoroso, con crimen y con castigo, las aves son de otra pluma y de las plumas sale un río de una sustancia negra, suave de deslizar.

Tengo dos primas gemelas, que no se hablan entre ellas, además levitan las perras, tengo en mi cabeza siete cuervos como ovejas, siete cuervos muy distintos porque son verdes, comen perlas.


¡Ay Señor que confusión!, Confucio vino a probar no sé si volver a mi ignorancia o de plano despertar, ¡Hay señor gran confusión! pues no me atrevo a quitar, esta manzana podrida que llevo en la espalda y me hace pensar, cambiar, desear, olvidar.

Sumido en mi depresión por un paseo de letras, un buen trago de adjetivos, una comparsa de oraciones, despacio muy despacio me interno en su hechizo y así es como vivo ahora, inteligente, confundido, ágil de mente, vivaz, soberbio, perdido, nadie me puede tocar.





Diego Montoya

"Humo, suspiro y nubes"

¡Qué Nadie!

Que nadie toque la cama
donde suspiró mi carne,
que no ventilen la ropa,
que no encorseten desmadres
porque aunque estoy medio loca
ahora quiero refugiarme
junto a los lastres dormidos
que palpitan mis verdades.

No fui santa, ni pura
sólo viví realidades,
frustradas pasiones siempre
que no las comprendió nadie.
Acaricié primaveras
y tuve sueños tan grandes
que llené de humeda brisa
los entresijos del aire.

Volé bajo el raso suelo
sin ganas de encararme
y vi crecer las raíces
como enmarañadas cárceles,
toqué posibles vestigios
en rincones intocables.

Mi sangre es caliente, verde
jamás puedo equivocarme.

Un poema del último libro de mi amiga Aracelí Simón: "Humo, suspiros y nubes"

http://www.aracelisimon.tk/
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Mis latinos... .

Vinieron de noche, primero llego el de los cabellos largos, venia cansado de las colmenas, con guirrios en las entrañas, y mil kilómetros de culturas ajenas, mezcla de Guayaquil, y los hombres hermosos.
No eran mellizos, sólo hermanos que querían sacar la cabeza arriba del nivel del mar.
Eran tan angostos, que cabían dentro de una diminuta caja de mensajería.

Ayer llegaron obsesos y etílicos, los chicos de Guayaquil, nunca tuve miedo, aunque son el miedo personificado.

Cuantas veces los mataron, cuantas los resucitaron, fueron enterrados, adorados, y velados entre guirnaldas de un continente que chupa sangre de la tortura de los injustos.

El Rey le vuela la melena al viento, el Principe aborigen esta pensando las estrategias del sol y el volumen del viento, el calor de los decibelios.
No sabe que la ambigüedad aquí, lejana de ser pecaminoza
Tiene principios de Reina y Poderosa Señora.

Salgo de Guayaquil con la las banderas del mundo en los sobacos,
Salgo de Guayaquil con los mares en los ojos, deseando y añorando, ser por un momento el dueño de los dos polos: Me gusta el Norte porque remueve mi inteligencia, el sur tiene la capacidad de perturbarme mentalmente. Y a veces los orgasmos viciosos de la inteligencia suelen ser tan incapacitados de piedad, que te sodomizan el alma.

Salgo de Guayaquil, con nada en las manos, una niña diminuta como una hormiga, muerde una Guayaba tan madura que huele a podrida, y me alimento de ella como un sobreviente.

Y eso es lo que soy un sobreviviente caminando descalzo por las aceras ardiente, como el mismo infierno, el asfalto asqueroso de Guayaquil.

Un hombre que le dolía todo: Incluso respirar.

Me uno a ese homenaje que te hacen los perseguidores de tu voz desgarrada y tierna, de letras y aguardiente.

Elegía a unos de los mejores actores de teatro que ha tenido la Ciudad de Valladolid.

Nacho de Paz Simón

Abrí la puerta y parecía escuchar "Mamá, bonita"

Esta vez, tuve muy claro que te habías ido, en silencio, sin molestar y con ese desgastado optimismo, cargando con tu pesado silencio y tragándote el humo del mundo entero.

La ciudad no tenia la sonrisa retratada por la Señora Sastre.
Ese gesto tuyo pleno de optimismo, sonrisa anicotinada.
Dueño absoluto del arte de la interpretación.
Al final fuiste el mago perfecto, porque fingir es la única magia que podemos hacer los humanos.

Abrí la puerta y supe que cuando menos de este mundo, habías marchado para siempre.

Y hablando de los humanos Nacho... .
Cuantas veces, nos preguntábamos el por qué de nuestra auto-destrucción .
Somos seres que nos duele la vida.

Y cuántas tantas, observamos el comportamiento asustado de la gente, que se justificaba y consolaba, midiendo su continencia con nuestra entropía.

Curioso el ocaso, luces de bohemias, . Te fuiste como eras sin molestar, pero molestándonos a todos, sin nunca saber que hacer.

Diría tu madre: Nachillo acercame el tabaco, traeme las gafas. "Pavesas, Pavesas"

La dejaste tan desolada, que por las noches se convierte en polvo de cristal y aulla.

Yo aprendí a hablar Español Latinoamericano... .

Recibo nuevamente la llamada de un gran amigo, obseso con la ortografía y por ser muy cercano cruel conmigo.
Su crítica: la de siempre, mi daltonismo con "C", "S" y "Z", con "J" y "G" cuando suena a jota.
Soy diplomado en Relaciones Públicas y Protocolo. Jamás estudié letras y aún no memorizo las reglas básicas de las tildes, casi he tenido que aprender de memoria que palabras son acentuadas, pero tengo la necesidad de escribir.

Y si el Premio Nobel de Literatura Gabriel García Marquez confunde lo mismo que yo, porque somos hispanoamericanos, voy a dejar de sentir miedo al escribir, y dejaré que los dedos vuelen.

Perdonar los errores, antes lo dije tengo muy malas costumbres.

Las sopas de Malta.

Salgo de casa, veo los mismo edificios, tienen ese ¿Qué se yo?
Lo de siempre en la calle, el tranvía y sus polizontes.

Salgo de casa y espero la banderita de taxi libre, observo las tres luces del semáforo.
Cojo un taxi, voy al aeropuerto, trepo en un avión, quiero besar la luna, ver algún astronauta, pero no es así. Nada existe fuera de mí.

Voy al centro del Mediterráneo, un destino final, como escogido en una partida de cartas: Malta.
Un terraplén de salvación entre Europa y África.
La pisoteada Malta, con Gozo y Comino: Dos islotes: Cominetto y Filfla tan insignificantes que no figuran en los mapas del mundo.

Me encuentro sin dormir en La Catedral de San Juan, impresionado por la riqueza de los Maestres de la Orden de San Juan: "Los Caballeros de Malta", a la par pienso en el estrecho sitio donde viven 400,000 seres humanos, 27 kilómetros de largo por 14 de ancho. Hacinados y todos conocidos: Irremediablemente pregunto: ¿Cuál será la tasa de suicidios de la población?

Entro a la Catedral y descubro a Caravaggio: Rebelde, ambicioso, llamado el Shakespeare de la pintura. Decidido a someter sus lienzos al imperio de la verdad, por más horrorosa que pareciera en esa época. (La verdad y la Orden de Los Caballeros de Malta, no hicieron nunca buenas migas)
Entras a la sala del Maestro, y majestuoso, intacto y dramático te recibe el lienzo "La degollación de San Juan Bautista". La otra obra, genial es el "San Jerónimo" más famosa por haber sido robada de la misma catedral a finales del siglo pasado, que por si misma.
El Santo escribiendo en su celda, traduciendo la Biblia, el anciano protagonista del cuadro, es lo único luciente y vivo, despojado de sus atuendos de Gran Cardenal enrollados a su cintura, torso desnudo y enclenque, profundamente concentrado. Se aprecia una Cruz de Malta, un cráneo, y sin explicarme, porque no conozco las palabras adecuadas, sólo puedo decir, que el juego de la luz con el cuerpo del anciano es tan vital, que sin el, la obra sería una noche oscura.

Salgo de la Catedral, con mi ansiedad bulímica, tomó asiento en cualquier sitio de La Valleta y entonces comienzo a saber que Malta es el país donde las sopas son las más ricas del mundo.

Una percepción de México... .

El hermano me contó que lo secuestraron: Desdes entonces no duerme y sufre delirios de persecución.

El Antonio

Un pleonasmo

Un pleonasmo para el aburrimiento... .

Yo viendo me mojo... .
Lloviendo me mojo... .

Hojarascas muertas Vol.V

"Un poema para nadie"

23 de mayo de 1991.
San José del Cabo, Baja California Sur
México.

A nadie le importa que duerma con la luz encendida
ahuyentando pasados y nostalgias,
que tiritan entre mis sabanas y el pasillo de la estancia de los vecinos de enfrente.

Con la luz encendida para congelar los miedos
que besan amoroso mis párpados... .

Asusto brujas que quieren devorar mis pies,
para llenas huir despacios por las rendijas.

No me importa que el resto del mundo duerma con la luz apagada
Calentando sus frentes con lo que nunca será.
Pensando que despertaran en una alcoba lejana.

Porque la noche
es una oscura señora que no duerme,
tocándose el sexo si cesar

Y además ronca, medio bailando, medio volando, con los ojos desorbitados espera el día.
¿No ven que la noche no duerme?

Parece que sólo yo lo veo... .

puntotres

Nadie la vio, porque paso como un sueño encantado, un momento onírico, un espacio único, por eso mis ojos fueron los escogidos para verla.
Acartonada, elegante y fiel a su genio.
Nadie la vio, perdió sus toscos guantes en "La Sagrada Familia" para que Gaudí recorriera el mundo midiendo manos hasta encontrar a la cenicienta con los dedos azules de frío.

Picasso niño soporto todo su enojo por la desvirtuación a la realidad a la que nos someté, después de su pleito, terminaron tomando chocolate en el Borne.

Ella llevaba un colgante negro de hierro que le compré en "La Ciudad de los Muertos" en El Cairo, mucho más bello que el pendiente en forma de mano que Pablo regaló a Frida.

Cumplimos veinte años de un amor ágape, y lo festejamos soportándonos, perdidos en el Parc Güell, nuestra amistad no tiene limites, jamás los tuvo, nos entregamos las arcas de "Todo" desde el momento mismo que decidimos ser hermanos.
No tenemos fronteras para la confianza, nos suda por los poros una tinta verde, cuando en nuestra comunicación hay un ápice de falsedad, uno sabe perfectamente lo que esta pensando el otro.

A Lolita no le puedo mentir, conoce el plasma de mi sangre y lee la temperatura de mis ojos, por eso nada cambia con los años. Uno, dos, tres, un lustro de años y como si fuera ayer retomamos lo nuestro justo donde lo dejamos, por eso nada se transforma.

Ella más ciega, yo más esquizofrénico buscando mundos ideales, bajo las alfombras olvidadas. Aún así siempre me ayuda a sacudirlas aunque sabe que son producto de mi imaginación.

Vino y nadie la vio.
La señora catalana, la llamó una mujer con estilo, para mí es la niña amante de los perros.
La guia de turistas a la que espeté mi falta de serotonina en la cara, perdonó mi apabullamiento sólo por esa cortesía refinada, y exacta, de la nunca vista ni encontrada.

Porque siempre se fabricó, pero no como las estúpidas que hacen de ellas otras que no son ellas, ella se fabricó de sus despojos y de la perra vida , por eso es la entropía de una vida: Su existencia.

Mucha gente que lea esto, dirá Lolita es mi amiga, la conozco tanto como él.

Y yo responderé desde el lado izquierdo del averno.

Nadie la verá jamás... .

Corre, Lola Corre... .

Que cuando cruces el rio que lleva a Aztlán, acompañada por los escuincles de la Sra. Olmedo

Lucas siempre te está esperando.

¿Quién es esa?

¿Quién es esa?
Esa que viene bajando, tan radiante como el sol.
Arropada por el canto de sirenas.

Quién es esa que desciende, poderosa con una pulsera de astros en la mano izquierda y los dioses del olimpo, adorándola.

Quién es esa resplandeciente, que comulga con los vivos
sana el recuerdo de los muertos y se ilusiona con una simple gota de lluvia de Dublin.

Quien esa que descendiendo lentamente llena de luz su planeta
con cinco decenas de lustros, camina sobre las brazas de los fuegos del tiempo.
Y tiene el descaro de ser humana, en una vida donde lo humano no se lleva.

¿Quien es esa que va bajando tan radiante como el sol, tan humilde como un pensamiento, con sus serpientes de oro bailando en su cabeza?

¿Quién es?
¿Quién es?
¿Quién es?

Hojarascas muertas Vol.IV

Lo siento hoy les transcribiré algo del pasado, estoy sumergido en una placentera ausencia de creatividad.

Datado el 27 de noviembre de 1999, en la legendaria ciudad castellana de Valladolid.

Hace tres días que tengo de visita en casa, a dos escritores muy conocidos.
Uno es portugués y coloqué una cama supletoria al lado de la mía.
El otro es mexicano, lo mantengo de pie durante la noche, y duerme de día en mi cama caliente.
El luso me tiene absorto, embebido en él, lo sigo por todos los rincones de mi casa, él cómodamente sentado en mis manos.
De apellido Pessoa, ha cogido la manía de lavarme la cara con dioxina.
El escritor mexicano es Carlos Fuentes, permanece siempre estático, todo lo observa, tengo que moverlo de sitio como si fuera un mueble. Cuando habla conmigo: Hace hincapié en que debo mantenerme alejado del portugués, que un buen día, arrojara mi cuerpo del piso once donde vivo. Teme sobre manera que el desasosiego del trémulo y gris portugues, impregne mi plasma. En el fondo sabe que ya lo hizo.
Fuentes en una esquina habla tanto de Frida como de una novela, que le ronda la cabeza, desarrollada en el año 2020. Idealiza un nuevo México, menos racista y despierto al progreso.
Pessoa se burla, fumando en mis manos y dejando caer las cenizas por doquier, descaradamente.

Hoy he decidido quemarlos.
Los cambiaré de sitio.
Cada uno de ellos en un extremo de mi mundo.

Están comenzando a sacar mi talento de quicio.

Uno bebe Oporto
el otro mezcal... .

Un estilo de misoginia.

De verdad, necesito atiborrar mis venas de etilo, mi cabeza de esperanza, los días estúpidos sin manecillas de reloj. Los acontecimientos y las personas me agradan o no, amo las palabras en boca que nunca a masticado sal bruta, la belleza es el motor del existencialismo con el que soy coetáneo.

Pero lo que más detesto: Son las mujeres falsas, vulgares y encima pretensiosas.
Tengo una amiga, que practica el sexo como nosotros, los hombres, en lenguaje judeo-cristiano la tildaríamos de "promiscua".
No lo veo así, para mí es un ser humano con todo el derecho a disfrutar de su sexualidad al igual que lo hacemos los hombre, sin embargo ella como es mujer, es una puta. Para mí: Precursora de la igualdad entre el clítoris y el pene.

"No habibis"
A este señor no le cuenten más historias, que aunque parezca melifluo es una cobra en celo.
Mi amiga simplemente practica lo que le pide su cuerpo como a todo animal, sin compromiso.

En mi entorno cercano, (No quiero ser explicito, porque esto lo leen más de los que aceptan hacerlo) hay una mujer enclenque, su figura es tan transparente que tiene que valerse de una modestia falsa para hacerse la importante, pese a decir ser de cuna noble, es inmensamente vulgar y anodina pero le gusta el poder, es emocionalmente ignorante. Que terrorífica puede llegar a ser toda la mezcla antes mencionada de "talentos".
Engaña a su marido, llevo meses que la descubrí, y como toda mujer que oculta un secreto sexual, lo somatiza en la lengua y el paladar. Por eso fuma como desquiciada, y desaparece con escusas tontas a meterse al zulo, del amante. (Que por cierto es abominable)

Este tipo de arpías son por las que sufro espasmo de misoginia, las falsas consigo mismas, y encima pretenden obsequiarte con una imagen de rancia elegancia.

"No habibi, esta mole viene de vuelta"
Y hoy me di cuenta del miedo inmenso que te causo.
Para ser franco me agrada, mantener ese poder soterrado y sibilino sobre tu persona.
Tu estas fija en tu entereza, yo bailo en el hilo imperceptible de la noche.
Pero entre tu y yo, hay un abismo de calificativos

Tu eres simple y vulgar.
Y yo soy dueño de toda escena, incluso en la que te encuentras.

Siento ser tan soberbio habibis, es el día, es la noche, es esta gente intentando manipularme por poder.

Nada original

Bueno días
Good Moorning
Bonjour

Estamos todos contra todos, nadie se fía de nadie, y para no sufrir ni siquiera hacen el intento de conocerle, inconformistas por las esquinas hablan mal, de la persona que han dejado hace unos minutos, la desconfianza flota en el ambiente, y las palabras son medidas milimétricamente, para ver si llevan mensajes soterrados.
La envidia esta vestida de miedo, y el miedo es impredecible, se nota en los ojos. No destaques, no seas como la luciérnaga del estanque, aquella que siempre cuentas que la mato el feo sapo porque brillaba.
La cara que te muestran es falsa, y dentro de esa falsedad viven, y se consuelan.
Siempre tienen justificación para no sentir remordimiento, cuando aún estás sangrando.
El miedo les adelgaza el amor propio, y para llenar el ingente vació, se ocupan de las vicisitudes ajenas, los amigos no son del todo sinceros, se guardan el as bajo la manga.
Guardan las pequeñas infamias para espetártelas en el momento justo, pocos son los amigos incondicionales, y aún así, si se ven en riesgo no dudaran en desaparecer.

Este es el mundo, y Manuela mi dulce amiga triste porque tiene cáncer de útero, y nunca podrá ser Madre. ¿Para que más gente?

Yo cada día soy más adicto a la infelicidad.

"Librado"

Así como la fonética de mi nombre es amplia al comenzar, DIE: Incluso diáfana, el GO te alerta de que puedes esperar todo, ese avance de aire que haces lo asfixias al final.
La poeta salmantina Charo Ruano diría "No te fíes de mí que tengo malas costumbres".

Y para muestra este ejemplo, comencé expresando mi firme convicción de que los nombres de pila condicionan, la personalidad del sujeto. Me puse como ejemplo porque quería hablar de mi hermano "Librado", pero sigo hablando de mí, aquejado del mal de los artistas fracasados: El egocentrismo.

Si analizamos la fonética separándolo por sílabas LI-BRA-DO, el sonido de LI te da confianza, BRA son las rejas, el precio que se tiene que pagar, DO es la ambigüedad, al final tu voluntad para él prima, no por respeto, simple y llanamente porque no le importa.

El nombre LIBRADO compacto, como un tótem, es un compromiso, como cualquier tótem erecto, parece no decir nada, mas se impone.

Librado es un refugio donde se puede crear sin compromisos, gozar y marcharte, es una especie de onanismo.

Es una tierra fértil horadada para que se depositen las vocinglerías de los afligidos, parias y todo tipo de ser marginal. Porque es justo fuera del orden donde crece su albedrío.

Una persona que se llama Librado, Liberto, Libertad: desde el mismo momento que te conoce sabe de la pasta que estas hecho. Rehuyen a la gente que tiene tendencia a la traición, pero son dependientes, como toda libertad del reconocimiento.

Ostentan tanto compromiso con su propio nombre, que pagan muy alto el precio, el cuerpo se llena de miedo y a veces no avanza y consumiéndose o reproduciéndose solo y en soledad.

En fin

Librado es sinónimo de pensamiento.

Maleable

Mis piernas están adaptadas a esta tierra, pero la planta de los pies no.
Mis manos adoran la piel blanca, el tacto reclama una piel de indio como el cartón.
Los ojos ven tantas ventajas, la retina sólo reprocha las desventajas, el iris, la pupila y el nervio óptico hace días que se mudaron al museo de los muertos de cera, y no piensan opinar.
La boca mantiene una batalla campal con la descalcificación de los maxilares.
Los maxilares sostienen un contencioso con las mandíbulas.
El cuello nunca besado, esta erecto como un pene, baja su rudeza por la espalda y se aloja en la nalga izquierda. Todo mi dolor se acumula como montañas de angustia en los glúteos, por eso los regalo, se lo doy de comer a los lobos y por las noches cuando no hay lobos ni perros, se los doy gustoso a las ratas flamelicas y astutas.
El torso sigue dividido como todos los que creen en el monoteísmo.
El pene es tan enorme y tan pequeño según la serótina con la que despierte.
Mis ojos son dos pantallas con leyendas claras y concisas, dicen todo de mí,
quien tenga la capacidad para entender y perdonarme que lo haga,

Mis piernas, rodaron cuesta abajo del Parc Güell y llegaron en un santiamén a Marsella.

Mis labios se están agrietando y ha salido prematura una mancha de pecado, en la mejilla derecha, es la falta de etilo, o de infelicidad, ultimamente soy tan feliz, tanto que mi silueta no se puede comparar con la sombra de un palillo de dientes.

Mi aliento son todas las comas y puntos, que le faltan a este texto: Apestan agradablemente.