Los años, el tiempo

Todo cambia

"Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo
Cambia el clima con los años."

Julio Numhauser

No es menos cierto que los cambios aterran más que el tiempo,
Esta senda claraoscura que te envejece y lleva.
Son los cambios congelados con nombres y apellidos.

El tiempo no existe:
El pasado ya no está, ayer fuiste infeliz, pon fecha para que lo recuerdes.
Así tuvimos necesidad de recordar la tristeza y la felicidad.
Los fracasos y el éxito.

Pero ya no están, no existen, son láminas en tu memoria,
el tiempo en pasado es la cosa más inexistente.

"Volver a los diecisiete, después de cumplir un siglo es como decifrar signos sin ser sabio competente, volver a ser de repente tan frágil como un segundo"

"Buena salida y buena entrada": Dice la felicitación del cambio de año.
La salida se fue en cuanto la pronunciaste y la entrada, es tu proyección que se acerca, cuando la tengas frente , será otra.

Sólo los elegidos, pueden jugar con los hechos, y los que obligan a los hechos a que solapen al tiempo siempre terminan desquiciado.

El futuro es tan incierto, que por eso le ponemos nombre. ¿Te crees dueño de los actos que te acontecerán? Ideamos futuros y gastamos la vida en ellos, en días, semanas, meses, años y vidas... .

"Este ser humano tiene futuro"
¿Cuando? en este momento.

Mil cosas pueden cambiar a ese individuo que se le vaticina "futuro".

El futuro también es la indigencia, la derrota o la locura.

Lo absoluto real que súbitamente corre a morirse, es el efímero Presente, huidizo y prófugo siempre, pero del que sentimos su aliento.

Intenta ser una mejor persona, porque incluso el tiempo que gastaste ideando tus envidias y maldades, ya no existe.

Todo al ser pronunciado, desaparece por esa senda que inventamos para eludir el miedo, y cerrar los ojos ante la vida que es este fugaz momento:

Ya se fue.

P.D

Año 2007 por ser cabalístico, dijimos que nos iría bien.

La Maldita

Señores por favor perdonen a la Diosa, viene a pie porque no tiene burro...
Que sin tener yo la culpa, su tristeza me mata.

El Demonio se sorprende, al verla tan cansada y vulnerable.

Yo corrí para la luna para avisarle a Dios, más la Diosa me paro.
Puso su talón agrietado en mi cuello, y sus cabeza ardía, la estaba quemando el Sol.
Cuando pude liberarme, regresé al pasado, a una hilera de casuchas donde viven los santos y los Lords, pero el Sol me perseguía sin compasión.

Le di la noticia a los mineros, arrieros y prostitutas y no creyeron
Yo no proteste por mí, sino por la Diosa,

La Maldita llego coronada con su corona de destrucción
y mando a sus sicarios a que me pusiera a cultivar la tierra.
La mejor manera de olvidarte de la humanidad es trabajar la tierra.

Para mi tristeza
me dieron una margarita, pregunté que si me quería: Mucho, poquito o nada, y en la espera se heló mi corazón.

Como yo no tengo burro, también huí caminando, entonces la luna abofeteo al Sol y alumbró mi camino por muchos siglos.

Desperté aquí, y tengo ganas de llorar porque tengo que partir

¿Por qué si acabo de arribar el martes pasado?

Hojarascas Muertas Vol.VI

Los estragos del saber.

Escrito y publicado en la Revista Cultural "La maga" de Rayuela.

En el año 1999, Valladolid ciudad de muertos.

Yo vivía tranquilo y perezoso en una selva oscura, mi cerebro distinguía con exactitud el graznido de las aves, el silencio de la noche, los susurros de las hojas y la algarabía de la lluvia sobre el pantano.

Mi mundo tenía altas y amuralladas latitudes, terminaba como el Reino de Olar cruzando las Montañas Lisias, todo lo demás era un indescriptible universo aciago en el que no me dedicaba a pensar.

Las migratorias aves algunas veces me hablan de cajas sonoras, de letras y de signos, de sueños y de amores, de recetas para enfermos del alma comprimidas en letras que instigan al cerebro e inspiraban reflexiones, luego se marchaban porque siempre hay que regresar, y se llevaban mis dudas junto a sus cadáveres, en su delicioso aleteo.

Yo amo a las aves, por eso mi casa es una jaula de plumas de avestruz y de cigüeñas. Cierto día un hombrecillo de rizos de oro me habló de una flor, de aviones, pájaros metálicos y quise saber el color y el olor de este requiebro, su tamaño, su función en la tierra.
¡Cuántas preguntas! Entonces el hombrecillo se marchó dejando mi cabeza con una ansiosa resonancia, muchos años después, ya viviendo en EL OLVIDO: En occidente, supe que era un Principito.

Un lobo bueno, amigo mío nacido en las estepas, vagabundo y demente, osado y mentiroso, vulneró mi ignorancia y me regaló una saca repleta de libros, silenciosas cajas que me hablaban al oído, del odio de los hombres, de hombres mal paridos, de Reyes y Princesas, de Torres gigantes, de países lejanos donde hablan otras lenguas, personas que viven en la garganta de una ballena, ¡Señor que confusión! De dónde han salido todos estos seres que han invadido mi mente, una tal Madame Bovary que se instaló en mi cortijo, su marido cuida las plantas como lloroso, dolido, y ella siempre sentada nerviosa rompiendo el aire con su abanico.

Mi selva se transformaba, con Alicia y sus amigos, con la Torre de Babel instalada en mis odios, entonces empecé a mentir, indigestión de leyendas, tanto mito, tanto mito me convertí en mitómano, la selva no era más mi selva, mi casa tenía ladrillos y pilares de novelas pendientes de ser leídas.

“Metamorfosis” al fin, metamorfosis, mi frente empezó a cambiar, una mañana sin prisas decidí cruzar el mar, ansioso de entendimiento, de historias para conocer más y olvidar.

Así conocí ciudades sentado en el mismo sitio, escuchando los rumores de poetas fallecidos, o de viles anacoretas, que confunden al personal con sus corrientes perversas.

Había llegado al país de las letras, con selvas y con castillos donde todo es misterioso, amoroso, con crimen y con castigo, las aves son de otra pluma y de las plumas sale un río de una sustancia negra, suave de deslizar.

Tengo dos primas gemelas, que no se hablan entre ellas, además levitan las perras, tengo en mi cabeza siete cuervos como ovejas, siete cuervos muy distintos porque son verdes, comen perlas.


¡Ay Señor que confusión!, Confucio vino a probar no sé si volver a mi ignorancia o de plano despertar, ¡Hay señor gran confusión! pues no me atrevo a quitar, esta manzana podrida que llevo en la espalda y me hace pensar, cambiar, desear, olvidar.

Sumido en mi depresión por un paseo de letras, un buen trago de adjetivos, una comparsa de oraciones, despacio muy despacio me interno en su hechizo y así es como vivo ahora, inteligente, confundido, ágil de mente, vivaz, soberbio, perdido, nadie me puede tocar.





Diego Montoya

"Humo, suspiro y nubes"

¡Qué Nadie!

Que nadie toque la cama
donde suspiró mi carne,
que no ventilen la ropa,
que no encorseten desmadres
porque aunque estoy medio loca
ahora quiero refugiarme
junto a los lastres dormidos
que palpitan mis verdades.

No fui santa, ni pura
sólo viví realidades,
frustradas pasiones siempre
que no las comprendió nadie.
Acaricié primaveras
y tuve sueños tan grandes
que llené de humeda brisa
los entresijos del aire.

Volé bajo el raso suelo
sin ganas de encararme
y vi crecer las raíces
como enmarañadas cárceles,
toqué posibles vestigios
en rincones intocables.

Mi sangre es caliente, verde
jamás puedo equivocarme.

Un poema del último libro de mi amiga Aracelí Simón: "Humo, suspiros y nubes"

http://www.aracelisimon.tk/
http://www.aracelisimon.tk/

Mis latinos... .

Vinieron de noche, primero llego el de los cabellos largos, venia cansado de las colmenas, con guirrios en las entrañas, y mil kilómetros de culturas ajenas, mezcla de Guayaquil, y los hombres hermosos.
No eran mellizos, sólo hermanos que querían sacar la cabeza arriba del nivel del mar.
Eran tan angostos, que cabían dentro de una diminuta caja de mensajería.

Ayer llegaron obsesos y etílicos, los chicos de Guayaquil, nunca tuve miedo, aunque son el miedo personificado.

Cuantas veces los mataron, cuantas los resucitaron, fueron enterrados, adorados, y velados entre guirnaldas de un continente que chupa sangre de la tortura de los injustos.

El Rey le vuela la melena al viento, el Principe aborigen esta pensando las estrategias del sol y el volumen del viento, el calor de los decibelios.
No sabe que la ambigüedad aquí, lejana de ser pecaminoza
Tiene principios de Reina y Poderosa Señora.

Salgo de Guayaquil con la las banderas del mundo en los sobacos,
Salgo de Guayaquil con los mares en los ojos, deseando y añorando, ser por un momento el dueño de los dos polos: Me gusta el Norte porque remueve mi inteligencia, el sur tiene la capacidad de perturbarme mentalmente. Y a veces los orgasmos viciosos de la inteligencia suelen ser tan incapacitados de piedad, que te sodomizan el alma.

Salgo de Guayaquil, con nada en las manos, una niña diminuta como una hormiga, muerde una Guayaba tan madura que huele a podrida, y me alimento de ella como un sobreviente.

Y eso es lo que soy un sobreviviente caminando descalzo por las aceras ardiente, como el mismo infierno, el asfalto asqueroso de Guayaquil.

Un hombre que le dolía todo: Incluso respirar.

Me uno a ese homenaje que te hacen los perseguidores de tu voz desgarrada y tierna, de letras y aguardiente.

Elegía a unos de los mejores actores de teatro que ha tenido la Ciudad de Valladolid.

Nacho de Paz Simón

Abrí la puerta y parecía escuchar "Mamá, bonita"

Esta vez, tuve muy claro que te habías ido, en silencio, sin molestar y con ese desgastado optimismo, cargando con tu pesado silencio y tragándote el humo del mundo entero.

La ciudad no tenia la sonrisa retratada por la Señora Sastre.
Ese gesto tuyo pleno de optimismo, sonrisa anicotinada.
Dueño absoluto del arte de la interpretación.
Al final fuiste el mago perfecto, porque fingir es la única magia que podemos hacer los humanos.

Abrí la puerta y supe que cuando menos de este mundo, habías marchado para siempre.

Y hablando de los humanos Nacho... .
Cuantas veces, nos preguntábamos el por qué de nuestra auto-destrucción .
Somos seres que nos duele la vida.

Y cuántas tantas, observamos el comportamiento asustado de la gente, que se justificaba y consolaba, midiendo su continencia con nuestra entropía.

Curioso el ocaso, luces de bohemias, . Te fuiste como eras sin molestar, pero molestándonos a todos, sin nunca saber que hacer.

Diría tu madre: Nachillo acercame el tabaco, traeme las gafas. "Pavesas, Pavesas"

La dejaste tan desolada, que por las noches se convierte en polvo de cristal y aulla.

Yo aprendí a hablar Español Latinoamericano... .

Recibo nuevamente la llamada de un gran amigo, obseso con la ortografía y por ser muy cercano cruel conmigo.
Su crítica: la de siempre, mi daltonismo con "C", "S" y "Z", con "J" y "G" cuando suena a jota.
Soy diplomado en Relaciones Públicas y Protocolo. Jamás estudié letras y aún no memorizo las reglas básicas de las tildes, casi he tenido que aprender de memoria que palabras son acentuadas, pero tengo la necesidad de escribir.

Y si el Premio Nobel de Literatura Gabriel García Marquez confunde lo mismo que yo, porque somos hispanoamericanos, voy a dejar de sentir miedo al escribir, y dejaré que los dedos vuelen.

Perdonar los errores, antes lo dije tengo muy malas costumbres.

Las sopas de Malta.

Salgo de casa, veo los mismo edificios, tienen ese ¿Qué se yo?
Lo de siempre en la calle, el tranvía y sus polizontes.

Salgo de casa y espero la banderita de taxi libre, observo las tres luces del semáforo.
Cojo un taxi, voy al aeropuerto, trepo en un avión, quiero besar la luna, ver algún astronauta, pero no es así. Nada existe fuera de mí.

Voy al centro del Mediterráneo, un destino final, como escogido en una partida de cartas: Malta.
Un terraplén de salvación entre Europa y África.
La pisoteada Malta, con Gozo y Comino: Dos islotes: Cominetto y Filfla tan insignificantes que no figuran en los mapas del mundo.

Me encuentro sin dormir en La Catedral de San Juan, impresionado por la riqueza de los Maestres de la Orden de San Juan: "Los Caballeros de Malta", a la par pienso en el estrecho sitio donde viven 400,000 seres humanos, 27 kilómetros de largo por 14 de ancho. Hacinados y todos conocidos: Irremediablemente pregunto: ¿Cuál será la tasa de suicidios de la población?

Entro a la Catedral y descubro a Caravaggio: Rebelde, ambicioso, llamado el Shakespeare de la pintura. Decidido a someter sus lienzos al imperio de la verdad, por más horrorosa que pareciera en esa época. (La verdad y la Orden de Los Caballeros de Malta, no hicieron nunca buenas migas)
Entras a la sala del Maestro, y majestuoso, intacto y dramático te recibe el lienzo "La degollación de San Juan Bautista". La otra obra, genial es el "San Jerónimo" más famosa por haber sido robada de la misma catedral a finales del siglo pasado, que por si misma.
El Santo escribiendo en su celda, traduciendo la Biblia, el anciano protagonista del cuadro, es lo único luciente y vivo, despojado de sus atuendos de Gran Cardenal enrollados a su cintura, torso desnudo y enclenque, profundamente concentrado. Se aprecia una Cruz de Malta, un cráneo, y sin explicarme, porque no conozco las palabras adecuadas, sólo puedo decir, que el juego de la luz con el cuerpo del anciano es tan vital, que sin el, la obra sería una noche oscura.

Salgo de la Catedral, con mi ansiedad bulímica, tomó asiento en cualquier sitio de La Valleta y entonces comienzo a saber que Malta es el país donde las sopas son las más ricas del mundo.

Una percepción de México... .

El hermano me contó que lo secuestraron: Desdes entonces no duerme y sufre delirios de persecución.

El Antonio

Un pleonasmo

Un pleonasmo para el aburrimiento... .

Yo viendo me mojo... .
Lloviendo me mojo... .

Hojarascas muertas Vol.V

"Un poema para nadie"

23 de mayo de 1991.
San José del Cabo, Baja California Sur
México.

A nadie le importa que duerma con la luz encendida
ahuyentando pasados y nostalgias,
que tiritan entre mis sabanas y el pasillo de la estancia de los vecinos de enfrente.

Con la luz encendida para congelar los miedos
que besan amoroso mis párpados... .

Asusto brujas que quieren devorar mis pies,
para llenas huir despacios por las rendijas.

No me importa que el resto del mundo duerma con la luz apagada
Calentando sus frentes con lo que nunca será.
Pensando que despertaran en una alcoba lejana.

Porque la noche
es una oscura señora que no duerme,
tocándose el sexo si cesar

Y además ronca, medio bailando, medio volando, con los ojos desorbitados espera el día.
¿No ven que la noche no duerme?

Parece que sólo yo lo veo... .

puntotres

Nadie la vio, porque paso como un sueño encantado, un momento onírico, un espacio único, por eso mis ojos fueron los escogidos para verla.
Acartonada, elegante y fiel a su genio.
Nadie la vio, perdió sus toscos guantes en "La Sagrada Familia" para que Gaudí recorriera el mundo midiendo manos hasta encontrar a la cenicienta con los dedos azules de frío.

Picasso niño soporto todo su enojo por la desvirtuación a la realidad a la que nos someté, después de su pleito, terminaron tomando chocolate en el Borne.

Ella llevaba un colgante negro de hierro que le compré en "La Ciudad de los Muertos" en El Cairo, mucho más bello que el pendiente en forma de mano que Pablo regaló a Frida.

Cumplimos veinte años de un amor ágape, y lo festejamos soportándonos, perdidos en el Parc Güell, nuestra amistad no tiene limites, jamás los tuvo, nos entregamos las arcas de "Todo" desde el momento mismo que decidimos ser hermanos.
No tenemos fronteras para la confianza, nos suda por los poros una tinta verde, cuando en nuestra comunicación hay un ápice de falsedad, uno sabe perfectamente lo que esta pensando el otro.

A Lolita no le puedo mentir, conoce el plasma de mi sangre y lee la temperatura de mis ojos, por eso nada cambia con los años. Uno, dos, tres, un lustro de años y como si fuera ayer retomamos lo nuestro justo donde lo dejamos, por eso nada se transforma.

Ella más ciega, yo más esquizofrénico buscando mundos ideales, bajo las alfombras olvidadas. Aún así siempre me ayuda a sacudirlas aunque sabe que son producto de mi imaginación.

Vino y nadie la vio.
La señora catalana, la llamó una mujer con estilo, para mí es la niña amante de los perros.
La guia de turistas a la que espeté mi falta de serotonina en la cara, perdonó mi apabullamiento sólo por esa cortesía refinada, y exacta, de la nunca vista ni encontrada.

Porque siempre se fabricó, pero no como las estúpidas que hacen de ellas otras que no son ellas, ella se fabricó de sus despojos y de la perra vida , por eso es la entropía de una vida: Su existencia.

Mucha gente que lea esto, dirá Lolita es mi amiga, la conozco tanto como él.

Y yo responderé desde el lado izquierdo del averno.

Nadie la verá jamás... .

Corre, Lola Corre... .

Que cuando cruces el rio que lleva a Aztlán, acompañada por los escuincles de la Sra. Olmedo

Lucas siempre te está esperando.

¿Quién es esa?

¿Quién es esa?
Esa que viene bajando, tan radiante como el sol.
Arropada por el canto de sirenas.

Quién es esa que desciende, poderosa con una pulsera de astros en la mano izquierda y los dioses del olimpo, adorándola.

Quién es esa resplandeciente, que comulga con los vivos
sana el recuerdo de los muertos y se ilusiona con una simple gota de lluvia de Dublin.

Quien esa que descendiendo lentamente llena de luz su planeta
con cinco decenas de lustros, camina sobre las brazas de los fuegos del tiempo.
Y tiene el descaro de ser humana, en una vida donde lo humano no se lleva.

¿Quien es esa que va bajando tan radiante como el sol, tan humilde como un pensamiento, con sus serpientes de oro bailando en su cabeza?

¿Quién es?
¿Quién es?
¿Quién es?

Hojarascas muertas Vol.IV

Lo siento hoy les transcribiré algo del pasado, estoy sumergido en una placentera ausencia de creatividad.

Datado el 27 de noviembre de 1999, en la legendaria ciudad castellana de Valladolid.

Hace tres días que tengo de visita en casa, a dos escritores muy conocidos.
Uno es portugués y coloqué una cama supletoria al lado de la mía.
El otro es mexicano, lo mantengo de pie durante la noche, y duerme de día en mi cama caliente.
El luso me tiene absorto, embebido en él, lo sigo por todos los rincones de mi casa, él cómodamente sentado en mis manos.
De apellido Pessoa, ha cogido la manía de lavarme la cara con dioxina.
El escritor mexicano es Carlos Fuentes, permanece siempre estático, todo lo observa, tengo que moverlo de sitio como si fuera un mueble. Cuando habla conmigo: Hace hincapié en que debo mantenerme alejado del portugués, que un buen día, arrojara mi cuerpo del piso once donde vivo. Teme sobre manera que el desasosiego del trémulo y gris portugues, impregne mi plasma. En el fondo sabe que ya lo hizo.
Fuentes en una esquina habla tanto de Frida como de una novela, que le ronda la cabeza, desarrollada en el año 2020. Idealiza un nuevo México, menos racista y despierto al progreso.
Pessoa se burla, fumando en mis manos y dejando caer las cenizas por doquier, descaradamente.

Hoy he decidido quemarlos.
Los cambiaré de sitio.
Cada uno de ellos en un extremo de mi mundo.

Están comenzando a sacar mi talento de quicio.

Uno bebe Oporto
el otro mezcal... .

Un estilo de misoginia.

De verdad, necesito atiborrar mis venas de etilo, mi cabeza de esperanza, los días estúpidos sin manecillas de reloj. Los acontecimientos y las personas me agradan o no, amo las palabras en boca que nunca a masticado sal bruta, la belleza es el motor del existencialismo con el que soy coetáneo.

Pero lo que más detesto: Son las mujeres falsas, vulgares y encima pretensiosas.
Tengo una amiga, que practica el sexo como nosotros, los hombres, en lenguaje judeo-cristiano la tildaríamos de "promiscua".
No lo veo así, para mí es un ser humano con todo el derecho a disfrutar de su sexualidad al igual que lo hacemos los hombre, sin embargo ella como es mujer, es una puta. Para mí: Precursora de la igualdad entre el clítoris y el pene.

"No habibis"
A este señor no le cuenten más historias, que aunque parezca melifluo es una cobra en celo.
Mi amiga simplemente practica lo que le pide su cuerpo como a todo animal, sin compromiso.

En mi entorno cercano, (No quiero ser explicito, porque esto lo leen más de los que aceptan hacerlo) hay una mujer enclenque, su figura es tan transparente que tiene que valerse de una modestia falsa para hacerse la importante, pese a decir ser de cuna noble, es inmensamente vulgar y anodina pero le gusta el poder, es emocionalmente ignorante. Que terrorífica puede llegar a ser toda la mezcla antes mencionada de "talentos".
Engaña a su marido, llevo meses que la descubrí, y como toda mujer que oculta un secreto sexual, lo somatiza en la lengua y el paladar. Por eso fuma como desquiciada, y desaparece con escusas tontas a meterse al zulo, del amante. (Que por cierto es abominable)

Este tipo de arpías son por las que sufro espasmo de misoginia, las falsas consigo mismas, y encima pretenden obsequiarte con una imagen de rancia elegancia.

"No habibi, esta mole viene de vuelta"
Y hoy me di cuenta del miedo inmenso que te causo.
Para ser franco me agrada, mantener ese poder soterrado y sibilino sobre tu persona.
Tu estas fija en tu entereza, yo bailo en el hilo imperceptible de la noche.
Pero entre tu y yo, hay un abismo de calificativos

Tu eres simple y vulgar.
Y yo soy dueño de toda escena, incluso en la que te encuentras.

Siento ser tan soberbio habibis, es el día, es la noche, es esta gente intentando manipularme por poder.

Nada original

Bueno días
Good Moorning
Bonjour

Estamos todos contra todos, nadie se fía de nadie, y para no sufrir ni siquiera hacen el intento de conocerle, inconformistas por las esquinas hablan mal, de la persona que han dejado hace unos minutos, la desconfianza flota en el ambiente, y las palabras son medidas milimétricamente, para ver si llevan mensajes soterrados.
La envidia esta vestida de miedo, y el miedo es impredecible, se nota en los ojos. No destaques, no seas como la luciérnaga del estanque, aquella que siempre cuentas que la mato el feo sapo porque brillaba.
La cara que te muestran es falsa, y dentro de esa falsedad viven, y se consuelan.
Siempre tienen justificación para no sentir remordimiento, cuando aún estás sangrando.
El miedo les adelgaza el amor propio, y para llenar el ingente vació, se ocupan de las vicisitudes ajenas, los amigos no son del todo sinceros, se guardan el as bajo la manga.
Guardan las pequeñas infamias para espetártelas en el momento justo, pocos son los amigos incondicionales, y aún así, si se ven en riesgo no dudaran en desaparecer.

Este es el mundo, y Manuela mi dulce amiga triste porque tiene cáncer de útero, y nunca podrá ser Madre. ¿Para que más gente?

Yo cada día soy más adicto a la infelicidad.

"Librado"

Así como la fonética de mi nombre es amplia al comenzar, DIE: Incluso diáfana, el GO te alerta de que puedes esperar todo, ese avance de aire que haces lo asfixias al final.
La poeta salmantina Charo Ruano diría "No te fíes de mí que tengo malas costumbres".

Y para muestra este ejemplo, comencé expresando mi firme convicción de que los nombres de pila condicionan, la personalidad del sujeto. Me puse como ejemplo porque quería hablar de mi hermano "Librado", pero sigo hablando de mí, aquejado del mal de los artistas fracasados: El egocentrismo.

Si analizamos la fonética separándolo por sílabas LI-BRA-DO, el sonido de LI te da confianza, BRA son las rejas, el precio que se tiene que pagar, DO es la ambigüedad, al final tu voluntad para él prima, no por respeto, simple y llanamente porque no le importa.

El nombre LIBRADO compacto, como un tótem, es un compromiso, como cualquier tótem erecto, parece no decir nada, mas se impone.

Librado es un refugio donde se puede crear sin compromisos, gozar y marcharte, es una especie de onanismo.

Es una tierra fértil horadada para que se depositen las vocinglerías de los afligidos, parias y todo tipo de ser marginal. Porque es justo fuera del orden donde crece su albedrío.

Una persona que se llama Librado, Liberto, Libertad: desde el mismo momento que te conoce sabe de la pasta que estas hecho. Rehuyen a la gente que tiene tendencia a la traición, pero son dependientes, como toda libertad del reconocimiento.

Ostentan tanto compromiso con su propio nombre, que pagan muy alto el precio, el cuerpo se llena de miedo y a veces no avanza y consumiéndose o reproduciéndose solo y en soledad.

En fin

Librado es sinónimo de pensamiento.

Maleable

Mis piernas están adaptadas a esta tierra, pero la planta de los pies no.
Mis manos adoran la piel blanca, el tacto reclama una piel de indio como el cartón.
Los ojos ven tantas ventajas, la retina sólo reprocha las desventajas, el iris, la pupila y el nervio óptico hace días que se mudaron al museo de los muertos de cera, y no piensan opinar.
La boca mantiene una batalla campal con la descalcificación de los maxilares.
Los maxilares sostienen un contencioso con las mandíbulas.
El cuello nunca besado, esta erecto como un pene, baja su rudeza por la espalda y se aloja en la nalga izquierda. Todo mi dolor se acumula como montañas de angustia en los glúteos, por eso los regalo, se lo doy de comer a los lobos y por las noches cuando no hay lobos ni perros, se los doy gustoso a las ratas flamelicas y astutas.
El torso sigue dividido como todos los que creen en el monoteísmo.
El pene es tan enorme y tan pequeño según la serótina con la que despierte.
Mis ojos son dos pantallas con leyendas claras y concisas, dicen todo de mí,
quien tenga la capacidad para entender y perdonarme que lo haga,

Mis piernas, rodaron cuesta abajo del Parc Güell y llegaron en un santiamén a Marsella.

Mis labios se están agrietando y ha salido prematura una mancha de pecado, en la mejilla derecha, es la falta de etilo, o de infelicidad, ultimamente soy tan feliz, tanto que mi silueta no se puede comparar con la sombra de un palillo de dientes.

Mi aliento son todas las comas y puntos, que le faltan a este texto: Apestan agradablemente.

"Mordor" (Para la Vicedo)

La luna no tiene voluntad,
Las ánforas de las bodas de Cana no tuvieron voluntad,
Lo más frágil de Mariana es la voluntad, esta ligada a su soledad mórbida.

Loca, debe estar loca, la normalidad se reduce al control de los impulsos, eso los artistas no lo conocen. Mariana esta bailando de nuevo en el precipicio del infierno, sabe que si cae no volverá a levantarse, se asusta y corre, abrazada a un milenario árbol desconocido y sibilino, para consolarse.

Nadie sabe por qué sufre, nadie sabe porque busca la muerte, ni ella misma.
Ahora camina por la barandilla de su puente preferido del Sena.
Mañana estará en un columpio falso, abajo le esperan dagas y dagas hipnotizadas.

Mariana quiere terminar, pero no sabe por qué, ni cómo.
Eso le causa mordor. Mucho mordor

La difuntita

Supe que estaba muerta porque sujetaba contra su pecho con tanta fuerza, sus extremidades superiores, y no dejaba que la sombra de sus brazos escapara.

Allí emprendí que lo último que perdemos al morir es la memoria, maldito pasado encapsulado en actos, actitudes y falsas costumbres.



El resto del cuerpo era evidente que estaba occiso, ese color de jabón de pobres, que tienen los cadáveres, un cuerpo anuncia con color de insípido detergente cuando comienza a ser solamente desintegración. No hay nada que sea tan cruel con sí mismo que el cuerpo humano.

Murió pensando en otra persona, si hubiera estado pensando en ella los brazos no aprisionaran el pecho, sino el estómago.

Lo bueno de todo es que murió, sino que hubiera sido de esa pobre piltrafa, atrapada por la dualidad general en la que vivía. Los amigos cayeron uno a uno de su árbol, la fortuna la dejo desde que decidió entregarse a los placeres sin límite, y así quedo, empalada en sí misma, sin que nadie la venga a enterrar, con color de jabón de Marsella y olor a podredumbre.

Pobrecita la difuntita.

Una conclusión... .

No puedo ser persistente en seguir la línea
y sedo continuamente a las curvas, y los relieves accidentados.

Oscar a vuelto, él dice que el que ha regresado soy yo.

¿A saber?

Nada se sujeta... .

Piensas que la vida es tuya, y de esa manera la vives, te encanta la ambigüedad, y un día te das cuenta que eres precursor de la tristeza, el preámbulo de la muerte.
Tienes fobia por las arañas, por los pasamanos de las estaciones de metro, y enguantas látex en tus dedos, nadie te merece, y así vas séptico sin tocar microbios ajenos, y en cada esquina cambias de pañuelo, das pena a la gente, no porque en sí des pena, sino la emanas por doquier.
Tu hermano mayor te llamó fracasado, que sabrá él, si te tocó tragarte toda la basura del patio de tu casa.
Te cuenta historias grotescas y canallas, de soslayo recuerdas las sabanas percudidas que vuelan al viento salitroso, y corrosivo, mientras tu sangre amiga de la única virginidad que tenias se va por el desagüe de la ducha, y escuchas a las gaviotas como se devoran tu dignidad, y comienzas a ser malo. Porque eres malo tan malo que nadie riega los postes llenos de cal y azufre de tu enrejado.

No vengas a juzgar, no toque, no sientas piedad, sólo sientate en el centro de la tierra.

Y regresa
Regresa siempre.

Sis us plau.

Yo llevo el timón... .

Podría empezar escribiendo que mi vida, una vida longeva, saturada de matices y rincones, que caminan de un continente a otro, porque así le da la gana. Invitaría incluso a mis amigos intelectuales a que dieran "Testimonios sobre mí".
En fin de testimonios están hechos los evangelios, y el mío es el evangelio de la maravilla, (No de las maravillas) Ultimamente la gente espera que abra mis fauces para saber que rumbo lleva mi vida, y este es el único medio en el que les permito que lean mi dentadura.
Están sigilosos y piensan que no dejan registro de sus cuitas cuando visitas mis letras, pero como diría una amiga que me ha dejado de hablar, porque esta ocupada en morir, "Yo soy hembra de inviernos". Y aquí llevo el timón.
Rompí con los fantasmas, y como dijo Cristo saca siete espíritus malos de un cuerpo, y vendrán catorce, así estoy de siete en siete, siete los colores del arco iris, siete los olores de la ingle del amado, siete los días de la semana. Y siete son los días que faltan para irme a Egipto.

Ahora por favor no venga con sus os-culos de muerto, a traer presurosos, las bienaventuranzas, ya me horadaron todos los sentidos, y sigo de pie, creían que la locura ganaría el terreno de la belleza, y el onanismo subyugo a la demencia.

También es cierto que siempre que duermo no se si despertaré, pero siendo franco tampoco me importa, en la ultima semana pisé tres países, y toda la gente me pareció tan desesperada, y triste como la gente que jamás existió, en el sitio transparente todo mundo alza el cuchillo para juzgar, y lo peor es que a ti, imbécil nadie te juzga, porque nadie te ve.

Habitas es la región más inverosímil de la existencia.... .

A donde quieres que te lleve, a los mundos de Alicia, al Imperio de Olar, pide ahora, mañana quizá estaré recogiendo gardenias de hierro con los amigos muertos.

Mis ramificaciones

De mentiras se hizo la torre de Babel, así como la apertura del mar rojo, y todas las falacias de nuestro pobre mecenas de la liberación individual: Jesús: El amado.

De mentiras se proclamó la limpieza étnica de los judíos, a veces sinceramente pienso porque no fue de verdad. Otras me arrepiento porque sus pasaportes son azules, y traducen al occidentalismo sus nombre impronunciables.

Yo soy la mayor mentira, y por supuesto tu lo eres para ti.

Hay algo en los que no miento nunca son mis ramificaciones, esos hermosos seres que naces de la sangre de tus hermanos o tus primos, son hermosos y si pones atención, tienen tus ojos, tu pelo, tu talento, y a veces son tan parecidos a ti que te aterras.

De mentiras esta hecho mi sobrino Diego, dueño absoluto de todas mis riquezas, las buenas y las malas, de Raúl, de Jazel, de Erika, de Alma, de Alfonso mi hermano, de la abuela muerta, de mi tia loca, de Eduardo, de Hiram, de Carlos, de mi soberbio Saúl, de Adriana, de Frida. de la solemne Xenia, de la hermosa Michel y de la inigualable Beth.

Hay otros que nacen, y están allí como David, que no se atreve a conocer al tio loco, que vive en el lado izquierdo del cielo, pero mi querida Andrea lo cura todo.

Para que quiero cordura con tanta riqueza.

Para que me quiero si quiero tanto los genes de mis genes.

Marisa, Lina, tita como ondinas, y todos los demás que se aterran de mi locura, también son el plasma de mi plasma.

No tengo ovarios, pero si muchos sobrinos. Para construir otra tribu de elfos.

Adoro empezar

Simplemente porque nunca termino.
La gente se preocupa por edificar vidas, yo las desplomo.

Mis amigos, los pocos que me quedan, preguntan que si soy como Elena Garro
Contesto- Si- pero nunca me acosté con Octavio Paz.
Últimamente en Barcelona que es la Sodoma del XXI, todo es nada, y nada es todo.
Imma vive, Emma ha muerto.
Los sótanos satánicos están climatizados, y camino encima de una alfombra de piel:

Pieles alahuitas, Hechemitas, Bulgaras y verdes como Lorca.
Estoy cansado, pero esa cansancio de autopista, pienso más rápido que mis dedos, señal del cansancio apasionado, en mi cama me esperan miles de cuerpos ardientes.

Los ácaros.

¿Por que no ser sinceros con uno mismo?

Adeu

Ahora voy yo

Cuando todo sentimiento de "mordor" desaparece, la vida se convierte en un espacio más blanco que una página de papel, en la Olivetti de Paco Umbral.
Yo señores soy soberbio, y muy autosuficiente pero respeto a mis referentes.
Amé mucho a una actriz, octogenaria que ha muerto, mi locura apenas me permiten duelo por los muertos, tengo la alacena repleta de cenizas de muertos, muertos vivos, muertos muertos, y muertos como mi querida Emma, que nunca serán muertos.
Tengo cientos de cartas de Penella, alguien con albur me dijo "Diego, estas viudo" y yo respondo desde el único sitio donde puedo gritar: No amigo no estoy viudo, perdí a una amiga que me enseño a mover montañas, deja que tome fuerzas y enviaré tu casa al polo norte.

Emma consevida con el pecado original, Emma hermana de Terelu que vuelas por los aires con Alex de las Iglesia, Emma ¿Cuando nos hicimos amigos? Tarde pero profundo, y estoy triste, pero a la vez muy contento, porque estas con quien amaste siempre, Maria Dolores Padrera y yo estamos sin ti, Jamás volveré a recibir una carta reveladora como la tuya, te prometo que por más hambre que tenga siempre las guardaré para nuestro deleite.

No creo en la muerte
Creo en muertes tan inmensas como la tuya que dejan horadada la conducta de una civilización.
Que suerte amarte

Ser de los únicos, ajenos a tu familia con quien compartiste miserias, ya filmaremos EL PISO 11. De momento descansa en brazos de tu amor, de toda esta mierda.

Querida Emma te llora Diego

Tú ¿Nunca llegas al final trastabillando?

Mis mayores actos de sinceridad están en la bulimia y el onanismo. "Gandhi"
Siempre que destruyo un país, doy de comer carne humana a mis perros de Texas "Sra.Bush"
Cuando me olvido de la lepra humana, es cuando realmente descanso en mi tumba "Madre Teresa de Calculta"
Siempre soné con hacer una película porno "Juan Pablo II"
Estoy cansado de representar a la idiotez humana, por eso toco es saxo "Woody Allen"
Ya no existen barbitúricos que me pongan, como Joaquín Cortez · "Naomi Campbell"
Yo antes de haber sido puta fui periodista. "Princesa de Asturias"
Claro que soy de sangre azul, o leche azul. "Miguel Bosé"
Yo fui la mujer del verdugo. "Emma Penella"
El amor es amor, sólo cuando termina en muerte. "Diego Montoya"
Estamos viviendo el fin, el mundo esta loco. "Ernesto Sabato"
Me gusta tu pueblo por las ballenas. "Carlos Fuentes"
Para qué quiero pies, si tengo alas para volar. "Frida Khalo"
Yo no lo maté, lo amé. "Tina Modotti"
Mañana comienza la vida. "Pancho King"
Señor traduzca mi inglés más de prisa "Nethanyaju hijo"
¿No la haz visto ultimamente? "Arturo Zazueta"
Explicación no pedida acusación manifiesta "Alberto de Paz"
¡Me es inverosímil! "Toni Gea"
¡Que María Santísima te proteja, "Delia Avilés"
Creo que eres un fracasado. " Humberto Montoya"
¡Que caloron y que flojera. "La Guerona"
No siento mordor "Imma Vicedo"
Aprende a ser un artista. "Asumpta Serna"
Almodovar es un hijo de puta. " Isabel Coixet"
Lo que ya no se lleva es ser gente buena. "Cristina Silva"
Amor, estoy de nuevo en este espiral, pero lo amo. "Ana Petite"
Haré de nuevo la guerra de los pasteles. "Georgette Garcia"
Llámame a las cuatro de la madrugada. "Chirsta Shmidt"
Yo te diré la verdad de lo que paso en el 68. "Gilberto Guevara"
Soy hembra de inviernos. "Araceli Simón"

Y así los vi a todos cabando su propia tumba.

Ni Sanson ni Goliat, ¿Por qué Dalila?

Buenos días, ETA a vuelto a la carga estúpida y sin sentido, el ignorante Ex-Ministro Bono, halaga a Gallardón y lo pone en una tesitura en la derecha Española, El Rey sigue en el Palacio Maribel, ofuscado porque el verano se acaba. Hillary Clinton promete a los estadounidenses seguir con la misma política de embargo que la casa blanca, le tiene impuesta a Cuba, y hoy no aparece Condoleeza Rice en los papeles de periódico.

José está pensando, y el Clima de Barcelona está tan vacilante como mi cabeza, las ondinas trabajan mientras la vejez las aguarda, Iago quiere ir a Suiza y lo comprendo, pero no lo comparto, lo he convertido en Elfo.

María sigue fija en una foto de papel, con su cara de mujer romana abnegada y cruel, el Señor Benoit ha hecho declaraciones en favor de la humanidad de Jesús, y la pretenciera Iglesia Católica cada día se desploma, ojalá quede intacta la Capilla Sixtina al ritmo que vamos, el Vaticano se convertirá en la Ibiza de la península Itálica.

María la mujer de carne y huesos sigue observándome, tiene una mirada escrutadora, y cada día me familiarizo con su lascividad.

Mi cocina se derrumba como el Vaticano y esta conquistada por una camada de alegres cucarachas que a boca jarro traen recuerdo de mi niñez, he pagado 11€ por un capricho de aceite, que no es de Andalucia pero si de Oliva.

Y con todas estas circunstancias, José sigue pensando, casi no tiene pelo de pensar, y parece que quiere arrojarse por la ventana.

Mientras yo espero el llanto amargo de las ondinas, para salir con ellas a limpiar la noche de parásitos, y encontrar placer discreto.

Otra vez, Buenas noches.

Anoche cruce Dublin.

Estabamos sin velo, la muchedumbre había arrebatado nuestro "Burka" a pedazos, y sentí que la contra polar de la existencia, iba más allá de lo admitido. Cerré las ventanas, como mi amiga la loca. Puse cerrojos al puerto. Lo siento por el ruido mi amiga hace el amor en una cama desvencijada, y polvorienta, creo que ha tenido su orgasmo, o mil, o los multiples amagos de sexualidad, yo sudo, mi parte esta correcta, intacta. Ella sigue real sufriendo lapidada.

Estábamos viendo el Bósforo y no llevábamos velo, cuando llegó el marinero y nos hizo que limpiáramos las algas del suelo con la mirada apestosa del hombre, y estuvimos en Irlanda gozando de todo lo que Dublin nos negó con Ulises, y atrevido me largue a Belfast, bebí los mares en su rodilla, y fue condescendiente, como sólo los amantes de verdad lo saben ser.

Que bella es la belleza cuando es efímera, cuando no significa ni carga, ni culpa, ni pecado.
Que bello es cuando desnudo huele a todos los sexos del universo, y salimos gritando con el cuerno de oro en la punta de la lanza.

La cama desvencijada sigue siendo el albur de la noche, toda la noche esta despierta pendiente a los gemidos, y a mí lo que menos me importa es el escandalo sexual de lo ambiguo.

Rumeándo

Casi no leo.
Además la anemia esa persecutoria siempre va tras de mí.
La siento cuando las comisuras de mis labios se agrietan y las pobres no saben como llorar de dolor, no es un pleonasmo pero también se llora de placer y de ganas de tocar la moral a los demás. Que más da, mi diminuto espacio, ese donde estoy y soy no da para más.
Me levanto, como como las cucarachas: de noche y hurtadillas. Y luego despierto desesperado soñando que me pongo un pantalón encima del otro.
Tengo pereza de contestar el teléfono a mis amigos, y el único placer que me doy, es el que puedo en el plano onírico. ¿Alguien se atreve a señalarme con la mano?

Es normal casi no leo.

Lo mejor de ustedes.

Es curioso cuando observo a la gente reír... .
Me sobrecojen cuando ríen por agradar. Soy poco condesediente con estas personas de bajos recursos humanos y personalidad manipulada... . tal vez utilizadas de objeto sexual cuando niños, les suele pasar los mismo síntomas a esta patología que a los que quieren agradar: "Que curioso"

Pero intentar agradar es tan agotador como intentar llevar una vida sana y encima ser vegetariano puro. Eso no existe, así como tu y yo nos damos un homenaje de muerte, no existe ningún vegetariano puro que no se lo de de carne.
Y es que en la mentira radica la pureza.
La mentira es la perfección
quien conoce la perfección y la domina es impune a ella,
es donde la mentira donde se caen los fuertes, y se vuelve larvas.

Hoy salí a la calle
Porque me dijeron que el destino llega, cuando menos lo esperas, menos en tu casa.
Resultado, cien euros gastados y el apellido por los suelos... .

Y es que como dice Mariana en sus testimonios, "Lo mejor de mi mismo es que me invento, según me place"

Y lo mejor de ustedes ¿Qué es lo mejor de ustedes?

Una buena pregunta para masturbarse el cerebro.

A mi sobrina Alma, que removió los cimientos de todos los que ostentamos su sangre....

Quien esta temoroso: Tiembla
La gente que tiene fría el alma: Sola en la intimidad tirita.
Los epilepticos se desviven en esa danza macabra que siempre termina en el suelo.
Los hermafroditas estan concientes que si una mano no les responde, la otra lo hará.

La hierba crece y las maquinas de la construcción se han convertido en una tendencia sexual.
Como toda malformación ánimal, termina siendo una patologia humana.

Siempre estará el purista, en alguna esquina del mundo para decirte que eres mono y en polvo te convertitas.
Cambias de rumbo, de rostro y cuerpo.
Pero en el exterior siguen librandose las mismas batallas de hace siglos, y la naturaleza azota y gobierna el globo.

Lo peor (Que nos pasa a todos) es ver que tan sólo somos la nada inexistente de la totalidad.

Tengo más paciencia que sapiencia

Lo cual es evidente, ahora que llego al umbral de los 38, mañana los 39 y de repente los 40.
Que somos los adversarios del cielo, dejo paso a la paciencia y mis pretensiones merman, bajan y suben, acongojadas se contraer y vomitan el mismo cielo azul que las vio nacer.

Y otra vez la luz, gas de luz, incontinencia verbal, dolor dentro del pecho por todas las muertes, de todos los muertos, los míos y los ajenos.

Quería agradecer sus cartas, y sobre todo decirles que no se esfuercen en ser originales, todas las palabras están dichas, y yo no necesito lisonjerias para vivir.

Aqui estoy... . Muerto pero de pie como los árboles.

Deduzco que a estas alturas mi desorden mental estará en manos de conmensures y despiadados amigos, que le escandalo silencioso ha ido carcomiendo las paredes de madera de Guerrero Negro, y que las amistades más renombradas han ido cayendo como naipes a mis pies una a una.

No me interesa la inteligencia ajena, de verdad. Practiqué todos los ritos a los dioses que termine cansado, y satisfecho de saber que son tantos que ninguno se pone de acuerdo. ¿Por qué voy a ponerme a merced de vuestro escrutamiento?.
Esto es lo que hay híbrido de nacimiento, nostálgico por genética, y avergonzado de las personas que no quieren crecer, y forman parte de mi núcleo, ese núcleo que nadie me dio la oportunidad de escoger.

Y es que la verdad a este invierno no le veo retorno, mi visita a México con ese final mefistofélico que sacudió las entrañas de seres tan inamovibles que habitan en mi familia, que regentan mi familia. ¿Para que tanto daño? ¿Para que tanta apariencia? ¿Por que tanta esterilidad e hipocresia? no entiendo nada. Por eso tome mis libretas universitarias y me vine a este mundo que no reune las expectativas altísimas que me he creado.

He abusado de verbo haber, mañana lo retocaré hoy estoy muy diferente, en china se le denomina a este estado, repleto de toxinas.

Sin mi alma

Todo es agreste, el camino y los cirios, no hay nimbos ni estratos, el cielo lo cubre una sola nube entera y profana. A lo lejos se percibe únicamente la locura, buscando aposentos. Esta tierra es dura en la cama del amor, conviven promiscuamente el lodo, las pulgas, la humedad, y la demencia. Nadie hace nada y el tiempo se detiene en una nebulosa que parece venir preñada de una tristeza milenaria.
Todos no somos todos, y menos para la muerte, que extraños resortes hacen decidir quien debe de morir plácidamente en el sueño, y despertar donde despierten los muertos. Y quienes otros deben masticar su muerte, desear la muerte porque es tanto el dolor que la muerte es el descanso, o quiero consolarme mi bella ondina que un certero golpe te mato y no sentiste toda la locura concentrada en el demonio de este pueblo, la violencia se cuece en las esquinas, y por la noche sale vestida de necesidad endémica, quizá es que el transito por este asqueroso mundo sea solo ese un pasadizo.

Por la ventana de mi casa en México puntualmente llega al guayabo a las cuatro de la tarde un Cenzontle, mi hermano dice que quiere ser cenzontle para hablar 400 lenguas, Mamá adormecida acaricia las cuentas de un tosco rosario de madera, no hace calor, pero ya empiezan las moscas a querer entrar por la ventana, a sobrevolar los sartenes, los perros duermen la siesta, y todos están esperando el pitido de la salinera para despertarse del letargo.

Yo me marcho, con arena en la boca y el pelo descompuesto, largo, enlodado y seco en mi mejilla. Me largo como siempre con la maleta más deteriorada y vacía de cuando llegue.

El amor es para todos... .

El amor es para todos.

Cuando atravieso los estratos, los nimbos en el armatoste de hierro, no siento la emoción de mis primeros vuelos, soy un viajero misántropo, que se limita a avisar a la sobrecargo que dormiré todo el trayecto, mas que no olvide despertarme para las comidas.
Una cosa que irrita mi inteligencia es la horda de compatriotas que al principio del viaje, viene haciendo alarde de sus vacaciones, o de las multinacionales que los envían a Europa a curso de formación. Antes los entendía e incluso fui protagonista de algún que otro ataque bulímico de mexicanidad.
Pero con el ir y venir, dejas de solicitar ventanilla, el agua en estado de algodón te importa un pepino y lo que quieres es llegar, solicitas pasillo, y te estas alerta para una vez que despega el pájaro de hierro correr a los asientos vacíos, donde poder tumbarte a tu antojo.
Aparte de todas esas mañas que te ayudan a sobrevivir en las alturas, el tedio tienes doce horas para escuchar las conversaciones de la mexicanidad. Y es como el vuelo: comienzan, llegan a su paroxismo y decaen.
Las conversaciones parecen luchar unas con otras y yo mientras trato de entender porque me molesta tanto, algo tan común, con gente de mi nacionalidad, en un país donde el privilegio de la educación es para unos cuantos, y muchos de esos pocos <> pertenecen a la sociedad petulante y racista de mi país.
Pero cuando salen de un continente donde existe un poco más de pluralidad, donde han sido tratados con tanta normalidad, donde los apellidos y los enchufes no importan, comienza la competencia de los acentos.
El mal endémico de México es la ignorancia, y en esa falta perversa, es donde horada profundo el poder los gobernantes.

El ser privilegiado envicia y es por eso que a todos eso contertulios petulantes recuperan en los cielos, de nuevo la posición privilegiada de la prepotencia mexicana, la peor pre-potencia del mundo.

Pero como dice la frase de mi nota:
El amor es para todos.
Pero no la educación. NO en el país Azteca.

“Pasajeros en breve aterrizaremos en el aeropuerto Benito Juárez de la Ciudad de México, y prepararse a recibir la cálida cortesía de los agentes de migración: Simpáticos y educados”.