Los cuerpos

Cervicales rotas, espina bifída, lumbalgia perpetua, cansancio que controla, todo un sueño eterno no terminaría de sanarlo.

Comezón en las piernas, heridas abiertas, molares inflamados, anginas desechas, el cuerpo incompleto a ninguna Guerra se acerca.

Cervicales dolientes. Ciática perturbada, dolor de migraña, falta de deseo, perdida de la voluntad, y mil dictámenes más.

Todos se atreven a realizar diagnósticos, unos te dicen que tu amigo esta enfermo del mal de la querencia, otros que sufre nostalgia endémica.

Los más atrevidos dicen que padece adicción a la muerte. Solo lo observo cansado con la vista arenosa ante una página en blanco. Y no esta triste porque ya experimento todo tipo de desventuras: Esta cansado, de tanto caminar. Está agotado, y de tanto reír ya no ríe, pero es normal.
Es como el espejo de Kavafis, o el medallón de la Abuela.
Ha ido y venido sin tener miedo ni premura, su libertad fue cortada como alas de pollo, de un pichón corriente de esos que parecen ratas con alas.

Visito casi todas las Medinas del Mundo, subió el Nilo contra corriente, comió mijo, succionó glucosa de la caña de azúcar, entro a la Real Academia Española, así como a Bellas Artes.

Cervicales rotas, espina bifída, lumbalgia perpetua, cansancio que controla, todo un sueño eterno no terminaría de sanarlo.

Ahora busca la panacea, que sea quieta, no servil a la vocinglera y la traición.
La busco entre platos de rúcula con queso parmesano, la gente no sabe que cuando un mortal deja de comer, la comida ya no es necesidad sino una alucinación,

Comezón en las piernas, heridas abiertas, molares inflamados, anginas desechas, el cuerpo incompleto a ninguna Guerra se acerca.

Cómo apestamos los vivos:

Un cuerpo, dos cuerpos, tres cuerpos: La anatomía se pervierte y hunde,

Cuatro cuerpos, cinco cuerpos: Perdemos la humanidad y naufragamos.

Seis cuerpos, catorce cuerpos,

Una mirada buscando en el vacío.

Cuan triste es que por más que intentes, eres solamente: Un cuerpo que piensa, vomita y corre.

Si vas a fumar... . escondete en los aseos.

Esta vida es tan impredecible, y la estamos llevando a unos extremos que tendré que volver al slogan de los 2000, más Platón y menos Prozac.

Ahora que vuelvo a realizar un vida más o menos normal, sin estar por las noches limpiando, la mierda del aire con los pájaros, comienzas a llamar a los amigos, los que se hartaron de tus horarios y negativas, logras convencer a la gente de que regresemos a los hábitos sanos, como volver a reunirnos una vez al mes y cenar, compartir y querernos.

Como me tocaba por tener más historias que contar, encargamos a un amigo que reservará en un buen restaurante de Barcelona.

Cuando llegamos, el sitio era de “No fumadores”, pero era tan tarde para cambiar, que decidí que para una vez, no importaba salir como apestados a fumar el pitillo a la calle.

Recordé mis días en Castilla, y lo rico que es fumar después de cada tiempo en la comida, por supuesto que en la tertulia el tabaco desganaría a la mitad de los asistentes que somos del nuevo grupo de los apestados.

La resignación no se percibía en el aire y menos cuando comencé a quejarme de uno de mis viajes que tenía que hacer una escala en Heatrow y tuve que fumar un cigarrillo como delincuente en los aseos y salir corriendo antes de que las alarmar comenzaran a vociferar.

Otro de mis amigos habló de las nuevas tendencias de los tiempos, y la reglamentación de los aeropuertos para dejarte llevar los líquidos en abordo, pasar los controles sin zapatos, en largas colas como deportados en la época Hitleriana.

A Sole la habían despedido, contó su historia.
Y me dejo pensando tanto cuando expreso:

“Pasa lo mismo en los empleos, tu cumplimiento ya no basta porque debes someterte al sistema, juegan con nuestra siempre incierta integración, y son menos considerados con los que tienen la necesidad del trabajo, son chantajes puramente económicos y retorcidos, en casi todas las empresas existe un afán preferente por el sometimiento, atiborran tu cabeza con los mensajes inmersos en palabras, mensajes que inculcan miedo, porque para la gente que no es capaz, con su inteligencia de dirigir, el método más sencillo es desintegrar, porque es más fácil controlar a las personas cuando los temores las dominan”

Regresé a casa, reflexionando y pensando en mis antiguos compañeros de trabajo, que por veteranos o por la necesidad económica que tienen, se ven obligados a soportar.

Todos empezamos a sentirnos mal, y Manel cerró la cena contando la historia de Eva, la cándida Eva una gran diseñadora de ropa e historias, discreta, amigable y de apariencia integra, pero en su interior infectada de una maldad enfermiza. (Cualquier parecido con la realidad de otra persona es mera coincidencia)


A media noche, estaba metido bajo mi edredón de plumas, como quien regresa al vientre de la madre, terminamos la cena y nos despedimos.

Y di gracias a Dios, a un Poder del que a veces reniego por ser tan mudo, pero feliz de ser como soy, y mantener amigos tan imperfectos pero sinceros y humanos.

La próxima cena será en mi casa, se quedarán todos a dormir, por los controles de alcoholemia, acamparán en la sala, o en la cocina pero no volveremos a someternos a una área de “No fumadores”

El hombre

El hombre huraño y oscuro, gris y gastado como las solapas de americana, con los dientes esmaltados de nicotina, él se sienta en la mesa, y sin condescendencia, abre de par en par el pasado.
Esta consiente que no fue participante en La caverna de Platón (Libro VII de la República) y paso tan sólo de ser una sombra en “El Banquete”.

El hombre se sienta en su mesa, y con un acto de reverencia, en silencio inclina su cabeza, con indignación sobre la página blanca, de un cuaderno eterno.
Escribe un poema, sus facultades mentales están en su máxima capacidad, nunca fue tan persuasivo e inteligente, pero su poema no va a cambiar absolutamente nada.

Lo diáfano del cielo seguirá tan incierto, como sus calificativos, antes de terminar el poema va a abrir los ojos, porque tampoco las letras le dan el pan y el café, ni los lápices, sus ojos parecen fauces de mendigos, sedientos de entendimiento.

El hombre esta en la mesa y sujeta una pluma, sabe que cuando levante su cuerpo, todo seguirá igual, su confusión se acrecentará, sentirá miedo, y el miedo en se extenderá en cadena con el resto de seres de su entorno, pondrá unas monedas sobre la mesa de vetusta madera, y pagará un café que nunca bebió.

Y así tantos como el saldrán a la calle, regocijándose de su melancolía, entre ellos tejerán verdaderas sociedades de pavor, ninguno confiara en el poema del otro. Tampoco serán letrados que compartan las armas de la humanidad.

En gremios escribirán extensos tratados de la maldad, abrirán cuerpo de efebos, de la garganta al ombligo para saber qué órgano es el responsable de la envidia y mentira.
Mas encontraran un complejo y asqueroso sistema, pegajoso, cruel y como una Medina Árabe, llena de recovecos.

El hombre vuelve a la mesa, sabe que su eternidad no durara más de cien años, y enojado, quiere que los demás sientan el mismo rencor a la humanidad que él siente, lo que no sabe es que todos, de igual manera lo padecen pero nunca lo expresan, repletos de pánico, sueñan con sus locuras, y sus maldades, y van dejando los cadáveres de sus semejantes a diestra y siniestra, sin tan sólo un ápice de remordimiento.

Olvidamos, los dictámenes de los iniciados, Cristo, Buda, Gandhi, Teresa de Calcuta.

La implacable ley de la correspondencia tiene que vestirse con faldas de acero, para no ser sanguinaria, pero la balanza que la manda, obliga al castigo y los humanos como gusanos se esconden de su furia implacable.

Esta vez el hombre que se sienta en la mesa, esta consiente que él es el único motivo real, para ser una persona, ningún otro.

Pausado abre su cuaderno y escribe un poema que no cambiará absolutamente nada.

¿Cuánta gente mala somos en total?

No crean que esta ausencia afectó mis ansias de escribir, estoy haciendo otro tipo de manifestación, íntima y a la forma antigua: Sobre papel.
Las horas son lentas y recupera uno, sin desearlo el ansia por escribir en papel, sentir el rasguño, y la tinta obediente correr.
Así como en la lectura el regreso al diccionario, todo es bellísimo, sentirte vivo, por los olores del entorno, la llamada de tus amigos, el resuello de la ciudad que esta siempre planeando males.

El pijama mojado por el cruce de alguna pesadilla, las respiraciones costales, tan auxiliadoras en el momento del mordor. Sentirte fiel a ti mismo, es algo que nadie podrá pagarte, ni perdonarte.

“”Hay mucha gente mala, dijo Maggu””
Y tiene razón, lo que olvido decirme, que preparará mi alma en la más cruel de las abstracciones para comprender”

Meta literatura.

Roberto Bolaños, mi fiel amigo y consejero, acompañado de un extravagante hombre, Villas Matas, me citaron en el hotel Lloret de La Rambla.

Fui tímido, eran el 5 de enero de 2003 y las luces navideñas aún dominaban la Plaza Cataluña, desde el piso alto, donde estaba la cafetería esperaban a que llegara.
Villas-Matas era displicente con la mirada, Roberto siempre alcoholizado, fue más generoso.

Cuento esto porque son mis maestros de la meta-literatura, para un ser ignorante como yo, la meta literatura es utilizar nombres de personas reales, que vomitan y respiran, colocarlas en situaciones de ficción y desarrollar una historia alrededor de sus vidas.

Por lo tanto todo aquel que se de por aludido por mis ensayos, sin ser mencionado, padece el proceso mental de la proyección o identificación con la culpa, la cual es tan antigua como el psico-análisis, del cual no soy para mi fortuna el responsable.

Hace algunos años apareció del libro Fahrenheit 451, más tarde la película, esto no es una disculpa, sino una exaltación a la libertad y magia que tienen las palabras.
Podrán callar todos mis orificios, incluso dejaré que reinen sobre los sistemas, y las actitudes de supremacía.

Pero señores míos, aunque termine siendo un indigente, jamás voy a pedir perdón por algo que escriba, o una idea que me corroa.

Tengo un lector o lectora con un claro “tufo” de perfeccionistas que se encarga de criticar mi ortografía, y os daré un consejo, si quieren que calle no me quieten el sustento, ni con hilo de cabellos cuezan mi boca, lo mejor es cortarme las manos, no sabe el mefistofélico binomio que puede llegar a ser mis manos y mi cerebro, sobre todo el lado derecho.

Como diría C.S.K

“” Muerta, pero de pie: Como los árboles””

Soy feliz volviendo

Volver, es irse.
Volver es regresar de estar retenido… .
Volver es tomar conciencia, del instante.
Volver es que llenen tu boca de tierra y dejen tus dedos.
Volver es que la “Soleé”, te quite el mordor y sacuda los colchones.
Volver es irse a La Habana.
Volver y ver todo es un ciclo, y que todo vuelve.

Comparto con ustedes –Cosas que tiene el tiempo-
Yo, el gato maldito de María.

El tiempo, pues, constituye la posibilidad de vivir humanamente; de vivir. Ya que el vivir no es lo mismo que la vida. La vida es dada, mas es un don que exige de quien la recibe el vivirla, y al hombre de una especial manera.
Vivir humanamente es una acción y no un simple deslizarse en la vida y por ella. Es lo que, según Ortega y Gasset, distingue al hombre de los demás seres vivos que conocemos. El hombre ha de hacerse su propia vida a diferencia de la planta y del animal que la encuentran ya hecha y que sólo tienen que deslizarse por ella, al modo de cómo el astro recorre su órbita —dormido—, dice. Es indudable.
María Zambrano

Yo aprendí de grande.

De verdad Gracias por esperar,
Recibí mil correos, pero mi ordenador no respondiá a los dictamenes del cerebro, emprendí la huída epistolar (Para las carniceras venidas a recepcionistas, siempre les quedará la RAE) y no dejé trozo de papel diafano, hasta el higienico, recorde los soeces mensajes de los baños publicos, pensé escribir, tu nombre que para mí es el 186 en Wellington.
Esta es una "yincana", quien llega primero tiene la oportunidad de jugar conmigo a los adjetivos calificativos, no estaba ausente por miedo, ni por pereza, estaba ausente de la vida publica, pero nunca de la interior, por eso me amo tanto como lo hacen mis amigos. Soy fiel a ellos y a la verdadera intención de ser un ser.
Quien tenga cerebro para entender que entienda, sino que siga escupiendo al cielo.

Algún día se dará cuenta que escupirle al cielo, resulta ser contra producente.

Estaré más pendiente de vosotros, y os haré llegar mi nueva dirección web.
No pretendo darle perlas a los cerdos.

Un beso

Muerto pero de pie, como los árboles... .

Siento esta ausencia,

A mis lectores acerrimos, y las última piltrafas que se unen a este espacio por morbo.
(Ojalá terminen leyendo más, odiando menos y aprendiendo a ser humanos).

Por cierto, que cada entrada que haceís produce dinero a mi bolsillo. (Esto va para los ignorantes que crean que hacen mal al entrar a un espacio tan inmenso de libertad).

Ahora no les escribiré más, estoy atendiendo a una amiga hermafrodita que esta enamorada de una rana.

Mañana más... .

Vale, amados y depredadores.

Mañana más.

Una recomendación

No confundan las ganas de defecar,
con las de comer unas migas de Cáceres... .

¡Menuda diferencia!

Un reves.

Hoy salí presuroso del trabajo. Mi amiga María: La Virgen María necesitaba consejo, me citó en le Parc Carles I, quise convencerla de lo peligroso del sitio, pero como tiene el complejo de Santa, insistió y no aceptó, al llegar estaba más pálida que todas las imagenes que se han manipulado de ella por el mundo, y le hablé con franqueza de la la Ley de la Correspondencia, a la que ni ella esta excenta.

Amada amiga "La ingratitud de los hombres es la gran pena del mundo", esta sufriendo "acoso sicológico", lo cual no es más que una ventana abierta a la gente asustada que lo trata de someter, hablé con ella con la más pura de las sinceridades, y le convencí que cada acto, falto de franqueza y cargado de malas intenciones, se revierte en el protagonista, y lo maldice hasta tres generaciones.

Le sugerí calmarse, prometió cáncer y muerte a los precursores, y luego bebimos té, porque María no bebe nada excitante salvo infusiones.

Llegué a casa, calenté un caldo de pescado. Limpié las trastos, y el water.
A las dos horas, María que es tan voluble de carácter y milagros, mucho más cruel en sus apariciones, me llamó a mi teléfono fijo.

Y sentenció.
Ya me encargaré de la fuente del sometimiento, esa hormiga que adora la manipulación y siente superioridad por mi y por los seres: Le secaremos todos sus alrededores, y su único retoño, convertirá su pelo de castaño a blanco de tantas mortificaciones.

La vaca coja, que sólo sabe odiar y envidiar, la del mundo único, la dejaremos igual, suficiente tiene con sí misma, para que otro castigo, no hay mayor infelicidad que la que se lleva dentro, y se reconoce.

Por lo pronto lavemos las penas al río, salgamos a Katmandú, que Krishna se encarga de poner orden en el desorden, incluso cuando todo parece que te ataca.

Concluyó la Virgen María: El Demonio ha sido atrevido, dijo: María padeces falta de auto estima.


Yo promulgué: Salve Reina Madre.

Tristes mujeres sin vida propia: Si teneís una pregunta podeís hacerla en los comentarios con identidades anónimas, antes del juicio final que es como un cierre de año, complicado pero feliz.

Si soís valiente y se identifican les venderemos indulgencias.

Konstantino Kavafis

"EL ESPEJO DEL RECIBIDOR"

En el recibidor de aquella opulenta casa

había un enorme espejo antiguo;

adquirido cuando menos cien años atrás

Un hermosísimo joven, recadero del sastre

(los domingos, atleta amateur)

estaba de pie allí con el paquete. Lo entregó

a una persona de la casa, quien lo llevó dentro

para traer el recibo. El recadero del sastre

quedó solo, aguardando.

Se acercó entonces al espejo y se miró en él

arreglándose la corbata. Cinco minutos después

trajeron el recibo y se fue.

Mas aquel espejo que había visto,

durante muchísimos años de existencia,

miles de cosas y rostros;

el viejo espejo quedo esta vez alegre

y orgulloso de haber recibido, aunque fuese un momento,

la imagen de la belleza perfecta.

Alexandria, Egipto

1930

Elegía a un ratón

Soy hijo del Ratón
Nació el 21 de enero

Con un poco de petulancia te mencionaré parte de mi árbol genealógico, si tienes ojos para ver, comprenderas, sino por favor alejate de mis letras, detesto que me lean los que no saben entrar despacio en el alma ajena.

Soy nieto de Rosa Montoya Fabela, y por ende Sobrino de Manuel F.Montoya.
Mi madre es Delia Avilés, la unica piedra que respira.
Como justificación de mi compartamiento, esta mi Tía Marulla que no sabe la hora, pero lleva reloj, y nunca conoció el amor de hombre.

Mi Tía es la Negra Montoya, primo carnal de la Alma Delia Ahumada,
sobrino de la Antonieta Bouza, la española más gallega del pueblo, y soy primo adorado de la Pamy, la primera mujer que se caso en pantalones en la iglesia de Guerrero Negro.

Mi tio Nereo es el mejor carpintero del mundo, mi hermano Humberto el mejor físico matemático.

Mi mejor carta de recomendación es mi fratelo educador de los desposeídos, Librado Montoya.
Soy Tío del Inmenso Raúl Meza.
Me bautizo Lilia Ahumada, y jamas cruce una palabra con mi Tia Matilde,
Fui novio de Barbara Lewis y de su hermano Juan Carlos.
Irremediablemente no puedo negar que mi amigo de infancia, es mi adorada Georgette, más triste que loca, y más lista que alcohólica.

Manuel mi hermano era el hombre más bello del mundo, hasta que nació su hijo Diego.
Evidentemente si tengo esta sensibilidad es porque soy hermano del Fonfy Montoya, el más vivo de los muertos.
Orgullosamente digo que mi hermana es la "Rosita" que de rosa tienes lo que yo de virgen.

Vivo en una torre alta con Xochilt Cota regalo del universo mi amiga.
Arturo Zazueta de "Mesa México" es mi mejor amigo de todos los tiempos, pero esta muerto para el mundo, para mí no.

Fátima Martínez es mi alter ego, y Natasha Lanza mi francesa mimada y caprichosa,
Alberto de Paz es mi blasón y protector,
soy el complice de Charo Rayuela,
y me enseñó a escribir Araceli Simón.

Fui traductor de Nethanyaju hijo, Mario Benedetti casi muere en mis manos, y Emma Penella y yo nos enamaramos de nuestras personalidades.
Comí y lloré con Ernesto Sabato, me perdí varias veces en los sótanos satánicos, con Aute, y Paco Rabal me lo contó todo antes de morir en el cielo de Burdeos.

Por descisión propia, asistí a Christa Schmidt una persona de las que ya no existen, más conocida como La Señora Pujol y comparto complicidad cercana con Toni Gea.

Soporto a Imma Vicedo,

Pero lo más importante es que mi Padre era un Ratón.

Una carcajada mefistofélica...:

Pensaron que estaba muerta, la enterraron viva como a la cigarra.
Regresó vestida de escolta del Zar, y en media Plaza Roja se travistió de Zarina.
La buscaron en el extrarradio de su pobre existencia, y como una hoja seca ¡la pobre!, estaba metida en su cama, con falsas plumas de ganso, y sintéticas ilusiones.

Pensaron que había partido a la cumbres de la nada. Buscando por última vez la solución a la desgracia. La anunciaron en las esquelas del Everest, la cincelaron en todas las listas de los desaparecidos, la durmieron en una cámara congelada, para ser despertada dos mil años después, cuando la muerte sea una patología divertida, y absrda de la ciencia.

Vinieron los zanganos, la quisieron cubrir de laureles, anexaron su rostro en el mural de "La creación" de la Capilla Sixtina, anunciaron su desaparición como si hubiese sido la ascensión de la misma Virgen María.

La vituperaron, juzgada de asceta, de excentrica anacoreta,
Hablaron de ella, y de sus dedos amarillos de nicotina.

Sus seguidores cantaban elegías y arrojaban su flor preferida "Amarillis" al Bèsos.
La buscaron en la morgue, en los frascos que alojan fetos en los institutos escolasticos.

Dijeron que limpiaba tumbas en el Cementerio de La Almudena.
La propusieron como hija predilecta de Barcelona
las negritas nigerianas dejaron de trabajar un sábado en las Ramblas.
Y se congregaron en el Parc Güell a cantarle canciones fúnebres de Mama África.
Nadie las vio porque era de noche, pero sus voces llegaron hasta Perpignan y Montpellier

Le dieron todos los galardones a título póstumo, desde la medalla de Isabel la Católica hasta la Cruz de Sant Jordi.

Su silencio, sello bocas y abrió el Mediterráneo, su silencio la escondió desnuda.

Los neonazis le raparon la cabeza frente a la Pedrera, y vendían sus negros mechones como reliquias de Santa.

Todo esto sucedió en cuatro semanas.
Pero hoy la vimos en el metro, iba colgada de un pasamanos con sus guantes de látex, y nos miro de soslayo.

No se detuvo a besarnos, sólo dijo tengo tanta prisa, voy a cobrar el "paro", he estado durmiendo cuatro semanas.

Entonces de su boca emano una carcajada mefistofélica.

Sabines le llamaría "El amoroso" Yo que soy su sangre: Le llamo Raúl.

Esta noche voy de izquierda a derecha, de norte al sur... . Te busco sentado en alguna esquina del mundo, y no te veo. Mis dedos estan azules y mi corazón contrito.

Acomodó el armario, desecho la ropa antigua, llevo cargando con trapos desde 1994.
Enciendo la ventana del mundo, nadie que merezca la pena mi tiempo.

Abro la ventana y volteo en busca de la Osa menor, (Siento debilidad por lo marginal) y entonces hablo a mi hermano hermoso.

Recuerdo a mi sobrino Raúl me llama: "Tío hermoso", y es al único hombre que le creo, cuando dice que soy hermoso, porque es mi sobrino.

Y es de los amorosos de Sabines, los que se despepitan por tanto querer, por no saber dosificar.

Se que soy l'enfant terrible de mi familia, fuerte como la luna y frágil como una estalactita de hielo en mi pueblo, en pleno agosto.

Raúl se encarga de reconciliarme con los cerros, y la arena negra, a su vez pronunció en voz quedita "Mi pueblo es distinto a todos, porque tiene nada".

Camino de derecha a izquierda, y aparece Raúl en esta nada inexistente, soy tan ingenuo que sigo almacenando su voz de infante difunto en mi cerebelo, a pesar que es frívolo este medio de la comunicación, cuando escribe: "Tío hermoso" es como si de ipso facto la vida se hiciera noche, y las penas luciérnagas, pocas personas conozco que tengan la capacidad de transmitir amor como él.

Tengo la sensación que un día fui de la misma manera, o quise serlo.
Acabo de recordar amado mio, que vengo de mi propio entierro, solo y levitando.

Padezco de ataques bulímicos, te busco en la cima y no te encuentro, cojo el auricular llamo a tu continente, a tu país, a la Ciudad de las putas, entro en tu casa, con mi voz que ya no es de ninguna parte (Ese deberia ser el objetivo de todos no pertenecer a nada y nadie) contesta el teléfono y con la misma paciencia, pero con voz de hombre, coges mi nuca, escuchas como cruje y me dice.

Tranquilo "Tio hermoso"
Ya llegaste a casa.

Entonces lloro... .

Hojarascas muertas Vol.VIII

Tarde en Slatina.

Provincia de Olt
Slatina, Rumania
18 de marzo de 2001


Sesgada cae la tarde
como cuchillo hirviendo... .

Los hombres inservibles, y etílicos
van y vienen sin rumbo.

Sentadas en el atardecer mortecino
las mujeres de Olt
contemplan su esperanza muerta.

Los vientres inflamados de los niños
Punzan, aprietan desgarran
combaten con las lombrices

"Tus ojos, no son tus ojos.
Son otros diferentes,
Tu cuerpo ya no es tu cuerpo
el olor desaparece. Peste traes. "

Sesgada cae la tarde
viene sentada en los hombros de los infantes del carbón
esta escondida en las ingles de las rumanas muertas,
en sus malolientes recovecos

Qué frágiles las mujeres de Slatina,
van sostenidas de la cuerda que domina al burro
con carretas invisibles.

"Tus palabras me hieren,
el abismo se acrecienta
me abarca, atrapándome me ahoga"

Una gallina muere, lentamente en la cocina de tu madre
Su sangre manchó mi pantalón occidental.

Oscurece, y mientras caen las penumbras.

Los perros dan la bienvenida a la noche,
con granznidos que parecen dictados
por el mismísimo "Demonio"

Sesgada cae la tarde en Slatina.

Un alma buena, con los pies fríos.

Yo no puse precio, porque o no se valorar o no lo tiene.
La piel con algunas espinillas de esas que tanto me gustan,
Porque sale disparada la pus hecha roca.

Los ojos tristes y nostálgicos,
Tenía mucho tiempo que no temblaba en los brazos de alguien.
No olía a nada, lo cual te da libertad a vagabundear por los basureros.
Limpio como sería alguna vez su conciencia.

Cubrió mi cuerpo de besos, consoló mi angustia.
Se intereso por el color de mis ojos.
Bebió de mí, bebí de él.

Era un duende con los pies fríos,
Fríos como el precio
Como las divisas
Frió como Vancouver en Invierno.

Frío como un niño
Indefenso y amoroso.

Un duende con pies fríos:

(Aquí enloquezco) – Lo marca el guión.

Frío aterrador, pies desconocidos, venas en las manos, ¡Tengo mucho frío!
Frío criminal, frío enardecido, frío victorioso ensartando el frió.

Frío es el tratado, como tus pies gélidos, son el momento y la indiferencia.

Te fuiste y mis pies se quedaron fríos.

¿O ya estaban fríos?